poemas para uma mãe

Quase todo mundo, em algum momento, já escreveu ou dedicou poemas a uma mãe, desde os grandes autores até pessoas comuns que nunca pensaram em se dedicar formalmente à poesia. E não é raro que assim aconteça, pois estamos a falar do ser que dá a vida, a quem devemos a população do mundo, a magnânima porta pela qual a humanidade chega a estas terras, sinónimo inequívoco de ternura e amor.

É "a mãe", então, tema poético inesgotável, fonte infinita de inspiração para incontáveis ​​versos. A partir de agora, um rico compêndio de poemas a uma mãe escrito por autores do porte do uruguaio Mario Benedetti, da chilena Gabriela Mistral, do americano Edgar Allan Poe, dos peruanos César Vallejo e Julio Heredia, do cubano José Martí e do venezuelano Ángel Marino Ramirez.

“A mãe agora”, do poeta uruguaio Mario Benedetti

doze anos atrás

quando eu tive que ir

Deixei minha mãe na janela dela

olhando a avenida

 

agora eu recupero

apenas com uma diferença de cana

 

em doze anos se passaram

diante de sua janela algumas coisas

desfiles e ataques

fugas de estudantes

multidões

punhos raivosos

e gás de lágrimas

provocações

tiros de distância

comemorações oficiais

bandeiras clandestinas

vivo recuperado

 

depois de doze anos

minha mãe ainda está em sua janela

olhando a avenida

 

Ou talvez ele não olhe para ela

apenas revise seu interior

não sei se de canto de olho ou do nada

sem nem piscar

 

páginas sépia de obsessões

com um padrasto que o fez

alisar unhas e unhas

ou com minha avó francesa

quem destilou feitiços

ou com seu irmão insociável

quem nunca quis trabalhar

 

tantos desvios que imagino

quando ela era gerente em uma loja

quando ele fazia roupas infantis

e alguns coelhos coloridos

que todos o elogiam

 

meu irmão doente ou eu com tifo

meu bom e derrotado pai

por três ou quatro mentiras

mas sorridente e brilhante

quando a fonte era nhoque

 

ela verifica seu interior

oitenta e sete anos de cinza

continue pensando distraído

e algum sotaque de ternura

escapou como um fio

você não encontra sua agulha

 

como se ele quisesse entendê-la

quando eu a vejo como antes

desperdiçando a avenida

mas neste momento o que mais

eu posso fazer isso diverti-la

com histórias verdadeiras ou inventadas

compre uma tv nova para ele

ou entregue-lhe a bengala.

 

“Caricia”, da poetisa chilena Gabriela Mistral

Mãe, mãe, você me beija

mas eu te beijo mais

e o enxame dos meus beijos

nem deixa você olhar...

 

Se a abelha entrar no lírio,

você não sente sua vibração.

quando você esconde seu filho

Você nem consegue ouvi-lo respirar...

 

Eu vejo você, Eu vejo você

sem cansar de olhar,

e que menino bonito eu vejo

aos seus olhos aparecem...

 

A lagoa copia tudo

o que você está olhando;

mas você tem garotas

seu filho e nada mais.

 

os olhos que você me deu

eu tenho que gastá-los

seguindo-te pelos vales,

pelo céu e pelo mar...

 

“LXV”, do poeta peruano César Vallejo

Mãe, amanhã vou a Santiago,

para se molhar em sua bênção e em suas lágrimas.

Estou acomodando minhas decepções e o rosa

dolorido dos meus falsos trajines.

 

Seu arco de maravilhas me aguardará,

as colunas tonsuradas de seus desejos

que a vida acaba. O pátio vai esperar por mim

o corredor abaixo com seus tondos e repulgos

festa. Minha cadeira vai esperar por mim, ayo

aquele pedaço de boa mandíbula da dinastia

couro, que para não mais resmungar com as nádegas

tataranetas, da coleira à trepadeira.

 

Estou peneirando meu mais puro afeto.

Estou ejetando você não pode ouvir a sonda ofegante?

você não ouve alvos acertados?

Estou capturando sua fórmula de amor

para todos os buracos neste chão.

 

Oh, se os panfletos não falados fossem colocados

para todas as fitas mais distantes,

para todos os compromissos mais distintos.

 

Assim, morto imortal. Tão.

Sob os arcos duplos de seu sangue, onde

tem que ir tão na ponta dos pés, que até meu pai

para ir lá,

humilhou-se a menos da metade do homem,

até ser o primeiro filhinho que você teve.

 

Assim, morto imortal.

Entre a colunata de seus ossos

que não pode cair ou chorar,

e cujo lado nem mesmo o destino poderia se intrometer

nem um único dedo dele.

 

Assim, morto imortal.

Então.

Para minha mãe, do poeta americano Edgar Allan Poe

Porque eu acredito que nos céus, lá em cima,

os anjos que sussurram uns aos outros

Eles não encontram entre suas palavras de amor

ninguém tão devotado como "Mãe",

 

desde sempre você eu dei esse nome,

você que é mais que mãe para mim

e você enche meu coração, onde a morte

liberte a alma de Virginia.

 

Minha própria mãe, que morreu muito cedo

Não era nada além de minha mãe, mas você

você é a mãe de quem eu amei,

 

e então você é mais querido do que aquele,

assim como, infinitamente, minha esposa

amou minha alma mais do que a si mesma.

 

“Minha mãe foi para o céu”, do poeta venezuelano Ángel Marino Ramírez

minha mãe foi para o céu

com o pai nas costas,

cantando sua oração estrela

e orgulhosa de sua lanterna mágica.

Três coisas guiaram sua vida;

a reivindicação da fé é uma,

misture o milho com a água; outro,

criar sua família, outra.

 

Minha mãe foi para o céu

Ela não foi sozinha, ela levou sua oração com ela,

ela partiu cercada de muitos mistérios,

de suas litanias de voz áspera,

de seus contos de budare quente,

de sua ansiosa agitação de templos

e sua incompreensão da morte.

Uma memória não substitui a vida,

mas preenche a lacuna.

 

Minha mãe foi para o céu

sem perguntar nada,

sem se despedir de ninguém,

sem fechar a fechadura,

sem sua expressão enérgica,

sem o jarro de sua dura infância,

sem o caminho do poço.

 

Minha mãe foi para o céu

e meu desespero é lembrar dela.

Eu fico com uma imagem arbitrária

que vou esculpir escrevendo dela.

Na véspera de um verso, lá estará.

Na dificuldade de um problema, ele estará lá.

Na alegria de um triunfo, lá estará.

Na essência de uma decisão, lá estará.

Na órbita imaginária de seus netos, lá estará ele.

E quando eu olho para a poderosa lâmpada do céu,

lá estará.

 

“Um poema que é Elena”, do poeta peruano Julio Heredia

Júlio Heredia

Era a menina negra.

 

Após a saída de Adriana, ele teve

para todos os parentes da cidade.

Então cresceu como os lírios

do campo

enquanto ele pega o livro

primeira das metáforas

 

Tempo gradual que a trouxe

pelos átrios do Barranco e do mar da Madalena.

Na véspera ela era natural de uma rua

cujo signo já não se mantém e, até hoje, vai confundir

seus olhos em uma noite em La Perla,

desse porto de Callao.

 

Quando a puberdade tiver vestido demodé

e suas obras e seus dias exibem suas lágrimas.

Mas aqueles que o ouviram relatarão que

Limpe seu sorriso das lágrimas, eles vão dizer isso

incorpora a dinâmica das palmeiras

balançado pelo mar

 

Elena é a razão desse elogio.

Boneca de borracha e auxiliar de arremesso no início

senhora de um fetiche de castelo,

que para tal teve que consentir na roleta

que ela decidiu: dos pomares de San Miguel

para as cabanas de Raquel e seu sequestrador.

 

Siga a linha da favela, circule a cidade.

Agora é ela quem protege o destino da louca.

Fuja da falta de jeito, da letargia, do captor.

E perseguindo os trilhos deixados pelo trem

chegou onde o bom velhinho do solar

de juncos e adobes que se calaram.

 

Ela, fogo nos braceletes do trailer.

Estude a primeira e a última letras.

Ele trabalhou e aprendeu até agora

em que a besta se torna muito humana.

Ela, ares do Caribe.

Ella, eles são de sua batalha.

 

No dia de julho, quando o sol o cobre, nasce

sem a vanglória de quem vem e vai sem gestos.

sua origem,

desconhecido ou algum inventor de analgésicos.

Asseguro que vem de guerreiros, que tem

o germe com o qual a heráldica e uma dinastia são fundadas.

 

Seus mamilos são sabiamente equidistantes para que,

ao amamentar, anula o instinto fratricida

do Rómulo, que sou eu / do Remo, que é o outro.

Ele deu à luz quatro vezes com o triunfo de seu concurso,

salva por seus próprios dons,

e assim, com o amor de Benjamin.

 

E assim, com o amor de Benjamim,

Você quer que seu sorriso dure.

Ontem abrigado no marsupia

é (eu notei)

um poeta que agora

Eu lhe dou.

 

"Mãe da minha alma", do poeta cubano José Martí

Mãe da alma, querida mãe

eles são seus nativos; Eu quero cantar

porque minha alma de amor inchou,

Embora muito jovem, você nunca esquece

que a vida tinha para me dar.

 

Os anos passam, as horas voam

que ao seu lado me apetece ir,

por suas carícias cativantes

e os olhares tão sedutores

que fazem meu forte peito bater.

 

Eu constantemente peço a Deus

por minha mãe a vida imortal;

porque é muito agradável, na testa

sinta o toque de um beijo ardente

que de outra boca nunca é igual.

 

"A orfandade de um velho", do poeta venezuelano Juan Ortiz

Não importa quando o orfanato chega:

ser como uma criança,

como adulto,

de velho…

Ao chegar,

um fica sem um pavio para amarrá-lo ao chão,

sem represas nos olhos,

o homem faz um mar que só vê a si mesmo,

sem horizonte nem costa,

uma lâmina que é cortada com cada extremidade de sua própria borda.

 

Âncora do meu barco,

"Deus te abençoe, mijo" que não visita mais,

partes onde meu nome nasce em cada momento inesperado,

e desço pelo chão sem direito a trégua,

sem possível arrulho,

porque o remédio seria a tua voz,

e como você,

Está ausente.

 

Sob esta cidade que você ergueu com sua fome e insônia,

com as cartas na mesa,

escudo de ferro de carne, pele e osso,

tem um menino que te chama,

que mora na saudade

recusando-se a entender como sua videira favorita não dá mais sombra.

 

Mãe,

Eu devo escrever para você

não há amor nas cinzas

nem no fogo que com pressa

ele apagou o corpo que me trouxe.

 

Atrás dos besouros, um menino de cabelos grisalhos chora,

anseia por uma voz,

a flora eloquente de um abraço,

ternura que conforta uma quinta-feira em pedaços

dispersos para aquela noite que não se espera.

 

Hoje na calçada

na hora dos orfanatos,

do aglomerado impossível de despedidas

—como ontem montando arepas,

servindo o cozido herdado,

e amanhã em outras coisas e no dia seguinte e no dia seguinte...—

Recebo as feras ferozes da despedida

da porta magnânima, forte e doce

que trouxe minha alma a esta vida,

e não importa quem venha com o essencial,

nenhuma palavra vale

sem sal marinho na ferida...

mãe,

Eu devo escrever para você

mãe…

mãe…

mãe…