Margaret Atwood é um dos autores mais representativo —para não dizer o máximo— da literatura contemporânea canadense e nasceu em um dia como hoje em 1939 em Ottawa. Também roteirista e crítico literário, talvez sua faceta de poeta é a menos conhecida ou seguido, eclipsado pela enorme popularidade recente de suas obras narrativas, que carregam a marca de sua defesa dos direitos das mulheres, protesto social e suas tramas distópicas.
As adaptações que foram feitas para a televisão como séries de títulos como The Handmaid's Tale o Alias Grace Eles ganharam o favor dos críticos e do público em igual medida. Ela foi premiada com vários prêmios, incluindo o Príncipe das Astúrias das Letras em 2008. Mas hoje trazemos esta seleção de poemas selecionados de sua obra. Para descobri-lo e comemorar este aniversário.
Margaret Atwood—Poemas
Hotel
eu acordo no escuro
em um quarto estranho
Há uma voz no teto
com uma mensagem para mim.
repita mais e mais
a mesma ausência de palavras,
o som que o amor faz
ao atingir o solo,
forçado em um corpo,
encurralado. tem uma mulher lá em cima
sem rosto e com um animal
estranho que estremece dentro dela.
Ele mostra os dentes e soluça;
a voz sussurra pelas paredes e pelo chão;
agora ela está solta, livre e correndo
ladeira abaixo até o mar, como a água.
Examine o ar ao seu redor e encontre
espaço. No final, eu
penetra e se torna meu.
Flashbacks da Guerra de 1837
Um dos
coisas que descobri
nele, e desde então:
que a história (essa lista
de desejos inflados e golpes de sorte,
contratempos, quedas e erros que persistem
como pára-quedas)
isso mexe com sua mente
por um lado, e por outro desliza
que esta guerra em breve será entre aqueles
pequenas figuras antigas
que te obscurecem e te diluem
da parte de trás da cabeça,
confuso, inquieto, inseguro
O que eles estão fazendo ali
e que de vez em quando aparecem com cara
idiota e um bando de mãos de banana;
com bandeiras,
com armas, indo para as árvores
traço marrom e rabisco verde
ou, em desenho a lápis cinza profundo
de uma fortaleza, eles se escondem atirando
um ao outro, fumaça e fogo vermelho
que na mão de uma criança se torna realidade.
Outros possíveis pensamentos abaixo do solo
Baixa. sepultado. eu posso ouvir
risadas e passos leves; a estridência
de vidro e aço
os invasores daqueles que tinham
a floresta para refúgio
e o fogo para terror e algo sagrado
os herdeiros, aqueles que criaram
estruturas frágeis.
Meu coração enterrado por décadas
De pensamentos anteriores, ainda ore
Ah derrube esse orgulho de cristal, babilônia
cimentado sem fogo, através do subsolo
Ore ao meu Deus fóssil impassível.
Mas eles ficam. Extinto. eu sinto
desprezo e ainda pena: o que os ossos
dos grandes répteis
desintegrado por algo
(digamos para ele
clima) fora do escopo
que seu significado simples
do que era bom ele os traçou
sentiram quando estavam
perseguidos, enterrados entre os moles imorais
mamíferos insensíveis desfeitos.
Na frente de um espelho
foi como acordar
depois de dormir sete anos
e encontro-me com uma fita dura,
de um negro rigoroso
podre pela terra e pelas torrentes
mas em vez disso minha pele endureceu
de casca e raízes como cabelos brancos
Meu rosto herdado eu trouxe comigo
uma casca de ovo esmagada
entre outros resíduos:
o prato de barro quebrado
no caminho da floresta, o xale
da Índia dilacerada, fragmentos de cartas
e o sol aqui me impressionou
sua cor bárbara
Minhas mãos ficaram rígidas, meus dedos
quebradiços como galhos
e olhos perplexos depois
sete anos e quase
cegos/buds, que só veem
pelo vento
a boca que se abre
e racha como uma pedra em chamas
ao tentar dizer
O que é isso
(você só encontra
do jeito que você já é,
mas que
se você já esqueceu em que consistia
ou você descobre que
você nunca conheceu)
o homem que era
No campo com neve meu marido está abrindo
um X, conceito definido antes de um vazio;
vai embora até que permaneça
escondido pela floresta
Quando eu não o vejo mais
o que se tornou
que outro jeito
mistura no
ervas daninhas, oscila através de poças
se esconde de alerta
presença de animais do pântano
De volta para
ao meio-dia; ou talvez a ideia
o que eu tenho dele
o que quer que me encontre de volta
e com ele se abrigando atrás dela.
Pode me transformar também
se ele chega com os olhos da raposa ou com os da coruja
ou com os oito
olhos de aranha
eu não posso imaginar
o que você vai ver
quando eu abro a porta
Fonte: Uma voz baixa