Mercedes Ballesteros. Vida e trabalho. fragmentos selecionados

Mercedes Ballesteros

Mercedes Ballesteros | Fotografia: Arquivo Regional da Comunidade de Madrid

Mercedes Ballesteros nasceu em 6 de dezembro de 1913 em Madri. Ela foi a primeira mulher admitida como membro do academia de história, mas também escreveu drama, história de detetive e rosa e colaborou com revistas como A codorna. tinha um trabalho muito extenso esse tempo sumiu. Então eu me lembro dela neste artigo dedicado. Para redescobri-lo.

Mercedes Ballesteros

Mercedes Ballesteros Gaibrois Ela era filha dos historiadores e estudiosos da história Antonio Ballesteros e Mercedes Gaibrois. Estudar Filosofia e Letras e mais tarde se casou com o escritor e diretor de cinema Cláudio de la Torre. Eles foram para as Ilhas Canárias fugindo da Guerra Civil. Ao final do conflito, Mercedes passou a escrever histórias de detetive e romance, e usou pseudônimos como os da Baronesa Alberta e Silvia Visconti. . Fê-lo até finais dos anos sessenta e no início dos anos setenta ficou viúvo. E em 1985 publicou aquela que seria sua última obra, uma espécie de memórias novelizadas. Faleceu em sua cidade natal em 1995, já longe do mundo cultural que também quase a esqueceu.

Com um trabalho muito prolífico Ele escreveu artigos, ensaios e biografias. Mas o que mais se destaca é sua faceta de narradora. São muitos os títulos que ele assinou: Paris-Nice, O estranho casamento de Glori Dunn, A aventura de uma garota ousada, eclipse da terra, Inverno, Oficina, O menino o A pipa e o eco. Isso foi também autor dramático com tragédias como loja de neve, que foi seguido quero ver o medico o uma mulher desconhecida.

Mercedes Ballesteros — fragmentos de obras

A sede

Trinta anos, ou quase trinta, a comer arroz-doce por causa da finura de Matías, que decidira sozinho que aquele era o doce preferido de Justa. Como dizer a ele que não gostou? Nunca, nem mesmo quando criança, ela ousara.
Ele não agradeceu pelo presente, nem pela sobremesa, apesar de apreciá-los muito; O que o deixou mais grato foi aquela frase: "Você é a única coisa que tenho no mundo". Isso era verdade? Ela era muito para alguém? O avô tinha uma filha, outros netos. Carlos, sua irmã, seus sobrinhos... Mas Matías a teve sozinha. Que presente de aniversário alegre!

Carlos, enquanto se barbeava, não parava de pensar: "Eu, senhora, represento os interesses do Sr. Ambrosio Marsá...". Era uma manhã fria, uma daquelas manhãs de final de setembro em que a luz é úmida por entre a névoa. Apesar de o marido ter se oferecido para levá-la de carro ao sair para o escritório, ela preferiu ir a pé. Ele caminhava devagar, aproveitando a temperatura matinal. Olhava os transeuntes com quem cruzava, gente apressada cuidando de seus afazeres, noivos em silêncio, crianças correndo gritando, mendigos abaixados para pegar algum despojo. E atrás de cada testa uma encruzilhada e dentro de cada coração um anseio. Ele os viu de passagem, sem dar atenção a nenhum em específico, e uma imensa pena tomou conta de seu espírito. As pessoas, a vida! Aquela corrente monótona e sem sentido!

eclipse da terra

A indústria do ouro os expulsou de lá. Por um erro na marcação dos itinerários, talvez pelo facto de a casa dos Borrell se situar no cruzamento de três ruas, o caso foi que foi incluída no percurso de vários grupos e Francisco e o seu companheiro acabaram por ser o quarto em bater naquela porta com a pretensão de afastar a Ásia da idolatria. Como os donos da casa estavam ausentes e o porteiro, reumático e comprovado, custou-lhe levantar-se da cadeira e descer os sete degraus para abrir a porta, e, por outro lado, não se importava com o futuro espiritual da Ásia. Ao ver diante de si dois novos jovens armados de cofrinhos e de uma bela dialética evangélica, afastou-os com um vigor tão inesperado em sua idade avançada que por um milagre os pedantes apóstolos da caridade não caia ali mesmo.

Oficina

Arrumou com muito bom gosto: bons móveis, antiguidades, gravuras, um biombo de sua invenção com borboletas multicoloridas, aprisionado entre duas vidraças. Tudo foi refinado, com aquele requinte um tanto medíocre, o tipo mesquinho de bom gosto, que ilustra a "Vogue" e outras revistas depositárias do chique.
Cruz gostou, gostou muito, sobretudo pelo contraste que aquele recanto requintado oferecia com o seu apartamento em ruínas. Na casa dele tudo era feio, pobre. O tapete do corredor estava rasgado; a pasta que cobria a mesa estava manchada. A máquina de costura tinha uma capa feita de uma colcha velha. Apenas a sala de recepção manteve alguns bons móveis, mas faltou verniz. No armário, que antes continha algum objeto valioso, as bugigangas agora estavam empilhadas.

Fonte: epdlp


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