Esses dias estou viajando por Cuba, onde fui sozinho com um grande caderno e uma caneta que quando você ler isto pode ter acabado. Por esse motivo, e porque sempre faço isso quando não consigo escrever no local, Não consigo pensar em uma maneira melhor de incentivá-lo a se desconectar do que por meio de cartas, mais especificamente por meio da literatura para viajar. A seguinte história, 21 Princess Street, foi escrito durante uma viagem à Índia, onde conhecemos muitas pessoas, inclusive o homem de nome fictício que estrela a seguinte leitura.
Nós viajamos?
Iravan não tinha esposa nem filhos. Seu único hobby era olhar para a rua com um olhar vazio e um sorriso beta, do tipo que nunca cria covinhas. Ele me inspirou ternura e alguma tristeza, mas eu ainda não sabia por quê. Depois de me contar sobre a monção e um oeste pelo qual ele secretamente suspirou da calçada, ele me convidou para entrar em sua casa, deixando a porta entreaberta. O interior da casa parecia um antiquário com cheiro de massala. Havia uma bicicleta isolada no canto da sala de estar, uma escultura colorida de Lakhsmi e um sofá que algum oficial Raj inglês deve ter esquecido em seu jardim exótico séculos atrás. Uma cortina magenta protegia um edifício externo camuflado no final de um corredor.
O dono da casa não me perguntou o que eu queria beber, só veio com dois copos de uísque e água que tomei aos poucos enquanto ele bebia mais goles. Ele me disse que anos atrás havia viajado como marinheiro em um navio que transportava cocos para os países mediterrâneos e que estava apaixonado por Barcelona. Seu olhar parecia voar, agora mais do que nunca, para outros lugares. Depois, começou a me contar anedotas sobre a vida a bordo, sobre as pessoas de tantas nacionalidades que trabalharam no navio e sobre um amigo seu, de cujo nome não me lembro, de quem logo me mostrou uma foto. Os dois apareceram, jovens e felizes, vestindo uniformes navais brancos, enquanto cada um segurava um coco em cada mão. "Melhor amigo", ele dizia. E seus olhos estavam turvos. Ele mudou rapidamente de assunto, talvez depois de se dar conta da excitação momentânea, e continuou a me perguntar sobre a Espanha. Aproveitamos a oportunidade para comparar os valores de cada país e ele começou a protestar contra uma nova geração hindu na qual as relações humanas ainda estavam sujeitas a códigos morais um tanto obsoletos. Ao vê-lo falar, ele parecia o homem mais são do mundo, ciente da época e do lugar em que havia vivido. Perguntei por que não pensava em ficar na Europa, mas ele não respondeu, talvez por medo de admitir que era escravo de sua própria cultura, por isso ficava sempre sozinho na rua, às custas de uma nova oportunidade de entrar em sua casa.
Antes de eu sair, ele olhou para a foto novamente e me disse que seu amigo era casado, tinha filhos e morava em Madras. Ele me disse que não o via há anos. Ele não estava mais chorando, mas ainda estava triste, e o motivo não era uma simples questão de distância.
Ele me acompanhou até a porta depois de meia hora de conversa amigável e deixou a porta entreaberta novamente, talvez esperando que as mudanças o alcançassem antes que fosse tarde demais.
Espero que tenhas gostado.
Que livro você costuma ler quando quer viajar?
Abraços,
A.