Fotografia: Jardim do Príncipe. Aranjuez. (c) Mariola Díaz-Cano
Estamos outono. Eles dizem que é o temporada mais romântica do ano, embora a primavera ganhe fama, o verão fica com o sol e a paixão e o inverno é sempre marginalizado. O que eu sei é que é o meu favorito. Existem muitos autores que dedicaram versos a ele, então hoje trago um seleção muito pessoal de alguns poemas com o outono como protagonista. Eles são de nomes nacionais como Antonio Machado, Michael Hernandez ou Federico García Lorca e internacionais como Paul Verlaine, Emily bronte e Robert Louis Stevenson, para terminar com o Ode ao outono O joão Keats.
Amanhecer de outono - Antonio Machado
Ao longo da estrada
entre penhascos cinzentos,
e algum prado humilde
onde pastam touros pretos. Brambles, ervas daninhas, jarales.
A terra esta molhada
pelas gotas de orvalho,
e a avenida dourada,
em direção à curva do rio.
Atrás das montanhas de violeta
quebrou o primeiro amanhecer:
a espingarda nas costas,
entre seus galgos afiados, caminhando como um caçador.
Outro outono triste - Miguel Hernandez
Já o outono junta seu tule
de lixo no chão,
e em vôo repentino,
a noite atropela a luz.
Tudo é crepúsculo
governando em meu coração.
Hoje não está no paraíso
não um refúgio de azul.
Que pena de um dia sem sol.
Que melancolia da lua
tão pálido e sozinho,
oh que frio e oh que dor.
Onde estava o calor
do tempo passado,
força e juventude
que eu ainda sinto espancamento?
Talvez ele tenha saído com os dias quentes
dos momentos que vivi ao seu lado.
E então esperando seu retorno,
outro outono triste chegou sem você.
Canção de outono - Paul Verlaine
A reclamação sem fim
do violino frágil
outonal
machuca o coração
de um lânguido são
letal.
Sempre sonhando
e febril quando
a hora toca,
minha alma reflete
a velha vida
e chora.
E arraste um sangrento
vento perverso
para minha alma incerta
aqui e lá
o mesmo que o
folha morta.
Mais ou menos - Federico García Lorca
Mais ou menos
Quem é esse?
Outono novamente.
O que o outono quer?
O frescor do seu templo
Eu não quero dar a você.
Eu quero tirar isso de você.
Mais ou menos
Quem é esse?
Outono novamente.
Fogueiras de outono - Robert Louis Stevenson
Nos muitos jardins
que está em todo o vale,
De fogueiras de outono
olha a fumaça que sai!
O verão se foi
com suas flores e sucos,
a fogueira crepita,
existem torres cinzentas de fumaça.
Cante para as estações!
Algo brilhante e profundo!
Flores no verão
caem fogueiras!
Queda, folhas, queda - Emily Brontë
Queda, folhas, queda; murcha, flores, murcha;
alongue a noite e encurte o dia;
cada folha me fala de bem-aventurança
em sua queda graciosa da árvore outonal.
Eu vou sorrir quando você guirlandas de neve
florescer onde a rosa deve crescer;
Vou cantar quando o crepúsculo da noite
abrir caminho para um dia mais sombrio.
Ode ao outono - John Keats
Estação de névoas e estações frutíferas,
colaborador íntimo de um sol que já está amadurecendo,
conspirando com ele como encher de frutas
e abençoe as vinhas que passam pelas cercas,
dobre as árvores do pomar com maçãs
e preencher todas as frutas com maturidade profunda;
abóbora avelãs rechonchudas
com um interior doce; você brota tarde
e numerosas flores até as abelhas
dias quentes acreditam ser infinitos
pois o verão transborda de suas células viscosas.
Quem não te viu no meio de suas mercadorias?
Quem te procura deve te encontrar
sentado descuidadamente em um celeiro
abanou suavemente o cabelo,
ou em um sulco não colhido afundado em sono profundo
chupando papoulas, enquanto sua foice respeita
o próximo feixe de flores entrelaçadas;
ou você permanece firme como um respigador
cabeça carregada ao cruzar um riacho,
ou próximo a um lagar com um olhar paciente
você vê a última cidra vazando hora após hora.
Onde está a primavera com suas canções?
Não pense mais neles, mas em sua própria música.
Quando o dia entre as nuvens desmaia florescendo
e tinge o restolho com um tom rosado,
Que coro lamentável os mosquitos reclamam
Nos salgueiros do rio, erguidos, descendo
à medida que o vento leve reacende ou morre;
e os cordeiros balançam nas colinas,
os grilos cantam na cerca viva, e o tordo
com uma voz doce e tipla ele assobia em algum pomar
e bandos de andorinhas gorjeiam pelos céus.