Fotografia original: (c) La Razón.
O poeta de Alicante Francesca Aguirre, mais conhecido como Paca Aguirre, morreu em Madrid aos 88 anos. Pertencendo ao chamado «outra geração dos anos 50»Foi um dos poucos autores que ainda estava ativo. Simbolismo, profundidade, profundidade, mas também celebração da vida, proximidade, saudade e amor constituem uma obra de reconhecimento tardio, mas digna dela com plenos direitos. Estes são 4 de seus poemas que eu destaque
Francesca Aguirre
Ela era filha do pintor Imagem de Lorenzo Aguirre placeholder e era casado com Felix Grande, outro poeta importante, com quem ele teve um filha também poeta, Guadalupe Grande.
Demorou muito para publicar e foi considerado muito influenciado por Antonio Machado em relação ao processo de criação literária, que deveria ser um reflexo da própria existência mais do que esse trabalho criativo. Essa influência machadiana também foi o que mais se destacou ao receber o Prêmio Nacional de Literatura no ano passado.
De suas obras mais conhecidas e relevantes, cabe destacar Ithaca, premiado com o Leopoldo Panero da poesia. com História de uma anatomia recebeu o Prêmio Nacional de Poesia em 2011.
4 poemas
Ithaca
E quem já esteve em Ítaca?
Quem não conhece seu panorama agreste,
o anel do mar que o comprime,
a intimidade austera que nos impõe,
o silêncio extremo que nos rastreia?
Ithaca nos resume como um livro,
nos acompanha até nós mesmos,
nos revela o som da espera.
Porque a espera parece:
continua ecoando vozes que se foram.
Ithaca nos denuncia a batida do coração da vida,
nos torna cúmplices da distância,
vigias cegos de um caminho
o que está sendo feito sem nós,
que não poderemos esquecer porque
não há esquecimento para a ignorância.
É doloroso acordar um dia
e contemplar o mar que nos envolve,
que nos unge com sal e nos batiza como novos filhos.
Nós nos lembramos dos dias de vinho compartilhado
as palavras, não o eco;
as mãos, não o gesto diluído.
Vejo o mar que me rodeia,
o vagabundo azul pelo qual você se perdeu,
Eu examino o horizonte com uma ganância exausta,
Eu deixo os olhos por um momento
cumprir seu belo ofício;
então eu viro minhas costas
e eu direciono meus passos em direção a Ítaca.
***
Última neve
Para Pedro García Domínguez
Uma linda mentira te acompanha,
mas ele não consegue acariciar você.
Você só sabe o que dizem sobre ela
o que livros enigmáticos explicam para você
que conta uma história fabulosa
com palavras cheias de significado,
cheio de clareza e peso exatos,
e que você não entende, no entanto.
Mas sua fé te salva, ela te mantém.
Uma linda mentira cuida de você,
mesmo que ele não possa ver você, e você sabe disso.
Você sabe disso dessa maneira inexplicável
em que sabemos o que mais nos dói.
Chove do tempo do céu e da sombra,
chove inocência e pesar louco.
Um fogo de sombras ilumina você,
enquanto a neve apaga as estrelas
que já foram brasas permanentes.
Uma bela mentira o acompanha;
a infinitos milhões de anos-luz,
intacta e compassiva, a neve se espalha.
***
Testemunha de exceção
Para Maribel e Ana
Um mar, um mar é o que eu preciso.
Um mar e nada mais, nada mais.
O resto é pequeno, insuficiente, pobre.
Um mar, um mar é o que eu preciso.
Não é uma montanha, um rio, um céu.
Nao, nada nada,
apenas um mar.
Eu não quero flores, mãos também,
não um coração para me confortar.
Eu não quero um coração
em troca de outro coração.
Eu não quero que eles falem comigo sobre amor
em troca de amor.
Eu só quero um mar:
Eu só preciso de um mar
A água de distância,
uma água que não escapa,
uma água misericordiosa
o que lavar meu coração
e deixá-lo em sua costa
ser empurrado por suas ondas,
lambido por sua língua de sal
que cura feridas.
Um mar, um mar do qual ser cúmplice.
Um mar para contar tudo.
Um mar, acredite em mim, eu preciso de um mar,
um mar onde os mares choram
e ninguém percebe.
***
Faz tempo
Para Nati e Jorge Riechmann
Lembro-me de uma vez quando era criança
parecia-me que o mundo era um deserto.
Os pássaros nos abandonaram para sempre:
as estrelas não faziam sentido,
e o mar não estava mais em seu lugar,
Como se tudo fosse um sonho errado
Eu sei que uma vez quando eu era criança
o mundo era um túmulo, um buraco enorme,
um sumidouro que engoliu a vida,
um funil por onde o futuro foge.
É verdade que uma vez, lá, na infância,
Eu ouvi o silêncio como um grito de areia.
As almas, os rios e minhas têmporas estavam em silêncio,
meu sangue parou, como se de repente,
sem entender por que, eles teriam me desligado.
E o mundo se foi, só eu permaneci:
um espanto tão triste quanto uma morte triste,
uma estranheza estranha, úmida e pegajosa.
E um ódio dilacerante, uma raiva assassina
que, paciente, subiu até o peito,
alcançava os dentes, fazendo-os ranger.
É verdade, foi há muito tempo, quando tudo começou,
quando o mundo tinha a dimensão de um homem,
e eu tinha certeza que um dia meu pai voltaria
e enquanto ele cantava diante de seu cavalete
os navios ficariam parados no porto
e a lua sairia com seu rosto creme.
Mas ele nunca mais voltou.
Apenas suas pinturas permanecem,
suas paisagens, seus barcos,
a luz mediterrânea que estava em seus pincéis
e uma garota que espera em um cais distante
e uma mulher que sabe que os mortos não morrem.