Arturo Pérez-Reverte. 67 botões de calendário. Minha visão posterior

Fotografias do meu arquivo pessoal. Com Arturo Pérez-Reverte em novembro de 2012 e na última Feira do Livro de Madrid.

Arturo Pérez-Reverte é hoje no seu aniversário. Sua 67 botões de calendário, como ele diria. E ele é um dos meus autores favoritos. Por mais insultado que seja admirado, Pérez-Reverte não deixa ninguém indiferente. Prefiro seu estilo e, em particular, sua faceta de colunista do que de escritor. Mas minha admiração é acima de tudo por sua pessoa e sua vida e visão de mundo, tão lúcido quanto cortante e severo, claro e forte. Esta é minha retrospectiva para sua figura e trabalho. 

Cães e balas

A última vez que cumprimentei Pérez-Reverte foi na última Feira do Livro de Madrid, onde tive a ousadia de dar a ele meu romance e compartilhar minhas preocupações e nervos sobre minha estreia como signatário alguns dias depois. Suas palavras de encorajamento e boas-vindas no tempestuoso mundo da literatura já estarão na minha memória como um tesouro. Assim como aquela prova gráfica do momento lá em cima.

Eu queria que ele me assinasse Cães fortes não dançam, Eu tinha acabado recentemente e estava entusiasmado com isso. Claro que perco as histórias com cães, os próprios cães, vamos lá. Ele fez isso antes também de sua compilação de artigos sobre cães, Cães e filhos da puta. Mas o negro, seus amigos e sua história ficaram completamente em meu coração.

Naquela última espera eu tive muito tempo olhar para trás. Vá para aqueles noticiários em meus vinte e poucos anos quando outro coração, o do centro da Europa, sangrou até a morte em uma guerra atroz que vimos viver todos os dias.

Y o que sempre associo mais a esses momentos de estupor, tanto pelo horror como pela indiferença de todos aqueles que não puderam nem quiseram detê-lo, foram as crônicas de Arturo Pérez-Reverte. Daquela frente, microfone na mão, olhando para a câmera e alto com seu tom particular e seus óculos, estóico, profissional e acima de tudo valente como aquela câmera, ele narrou aquele horror enquanto ouvíamos o assobio de balas passando por trás.

O homem valente

Pouco tempo depois, don Diego alatriste. E eu, que sempre fui de Athos, de Edmundo Dantes em todas as suas formas, do Senhor Rochester y Heathcliffde Jean Valjean e Javert e, finalmente, de qualquer anti-herói, Caí a seus pés já pelos restos mortais. E saber fazer e escrever com o seu criador. Para os restos mortais. Eu também me apaixonei com ele em Rocroi e ainda sinto saudades dele, embora ele já tenha atingido a eternidade em sua vida de papel.

Hussardos, rainhas, cartas, sacerdotes, mesas, comanches e piratas

E aquela porra e hilária da Pavía de Paquito e Carlitos, de olhos azuis intensos, o Trafalgar do infeliz Nelson, tantos dias de cólera por um Madrid sem alma, meu fascínio por Recatado ou aquilo capitão lobo. Também houve alguns bons homens, mas poucos. E fotos de batalhas banhadas por memórias sangrentas e vingança.

Eles foram atiradores e grafiteiros, e pobres diabos espanhóis perdido em uma Rússia congelada à sombra de uma águia. De lá para cá. Por terra, mar e ar. Para os tempos passados ​​e presentes, embora permaneça com os de ontem. Com aquelas recreações não tão altamente documentadas ou elaboradas, mas contadas com aquele estilo particular.

Eu também fico com aquela rainha do Sul, com sua fúria e coragem, e com Tánger Soto, com seu mistério e suas definições, com suas eternas personificações de tudo o que uma mulher pode ser, inspirar, provocar e produzir. Em suma, como um homem pode nos dizer.

Eu também sou um corsário

Ou acima de tudo. Porque também valorizo ​​essas marquises, fui um mercenário honrado, também tentei prendê-lo vivo e, claro, muitas vezes tive a coragem de ofender. Mas, principalmente, quis partir em cada uma das viagens daqueles navios perdidos em terra ou em intermináveis ​​tempestades oceânicas. Talvez porque eu seja do interior, mas compartilho com o Sr. Reverte um profundo amor pelo mar. E eu sou e sempre serei da irmandade de Jack Aubrey, artigo que gentilmente também dediquei.

Sim, guardo essas mil histórias de suas experiências, seus momentos, suas memórias, seus personagens, aqueles tão humanos que não parecem possíveis. Eu fico com aquelas manhãs de segunda-feira quando leio seu artigo de domingo e aquele dia infame sempre é cantado para mim. Com emoção, com músculos rígidos ou coração, com ironia ou lamento pela última vileza ou absurdo, o último sinal de ignorância ou incompreensão. Essas segundas-feiras são menos segundas-feiras depois do seu artigo semanal. Romances são outra coisa e outros mundos. E não faça mais filmes, por favor.

Menos espiões, mais latidos

Porque Não gosto desse último falco. E assim eu o deixo saber em mais uma daquelas coisas ousadas que os anos já estão lhe proporcionando. "Cara", ele me disse, "dos vinte e poucos livros que eu tenho, você não pode gostar de todos eles ...". Pois sim. É verdade. E Falcó, embora lido por, repito, aquele estilo que me apaixona, não acabou de me convencer. Veremos se essa sabotagem resolve, mas duvido. Quando um personagem não te deu aquele flash que todos sabemos, já é mais do que difícil.

Minha resposta foi "continue com mais latidos, por favor", com cães mais negros, mais falantes e politicamente incorretos. Ou traga Don Diego de volta. Mas hey, não importa, em qualquer caso, continue escrevendo. De uns, de outros, de aqui, de nós, o que eles quiserem, enfim, que para isso eles podem, eles sabem e saem.

Então ...

... que sejam mais alguns blocos de calendário, Sr. Reverte. E que continuo a vê-los. Com polêmicas, sem eles, com jornadas e jornadas, com heróis ou vilões, que todos nós somos um pouco. Com qualquer coisa. Mas deixe-os ser vistos. Ou, melhor, continue lendo.


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