Rosa Chacel. Jubileum for hans død. Utvalgte dikt

Rose Chacel Han var poet, essayist og romanforfatter. Født i Valladolid i 1898, gått bort en dag som i dag i 1994 i Madrid, hvor han bodde. Koblet til Generering av 27Han samarbeidet med flere blader og ble med på viktige litterære samlinger i tiden som Athenaeum. Av hans omfattende arbeid, sammensatt av romaner, essays, noveller og poesi, skiller romanen seg ut Maravillas nabolag. Han vant Nasjonal litteraturpris Spansk i 1987, blant andre. Dette er en utvalg av dikt. Å huske eller oppdage det.

Rosa Chacel - Utvalgte dikt

Sjømennene

Det er de som lever ufødte på jorden:
ikke følg dem med øynene dine,
ditt harde blikk, næret av fasthet,
faller for føttene som hjelpeløs gråt.

Det er de som lever i flytende glemsel,
hører bare moderhjertet som rokker dem,
pulsen av ro eller storm
som mysteriet eller sangen til et kjærlig miljø.

Natt sommerfugl

Hvem kan holde deg mørk gudinne
som ville tørre å kjærtegne kroppen din
eller puste natteluften
gjennom det brune håret i ansiktet ditt? ...

Ah, hvem ville binde deg når du passerer
på pannen som et pust og summer
rommet rystet av flyet ditt
og hvem kunne uten å dø! føler deg
skjelving på leppene stoppet
eller le i skyggene, avdekket,
når kappen din treffer veggene? ...

Hvorfor komme til herregården til mennesker
hvis du ikke tilhører kjøttet eller har
stemme, og du kan ikke forstå veggene?

Hvorfor ta med den lange blinde natten
som ikke passer i grensenes kalk ...

Fra skyggenes uuttalte pust
som skogen pleier i bakkene
-brutt stein, uforutsigbar mose-,

fra tømmerstokker eller vinstokker,
fra taus stemme
øynene kommer fra de langsomme vingene dine.

Gir daturaen sin nattsang
som overskrider kompasset som eføyen går
stigende mot høyden på trærne
når klapperslangen trekker ringene hans
og myke stemmer slår i halsen
blant siltet som gir næring til den hvite liljen
så intensivt om natten ...

På hårete fjell, på strender
der de hvite bølgene defolierer
strukket ensomhet er på flyet ditt ...

Hvorfor tar du med til soverommet,
til det åpne vinduet, selvsikker, terror? ...

Dronning Artemis

Sitter, som verden, på din egen vekt,
roen i bakkene på skjørtet ditt strakte seg ut,
stillheten og skyggen av sjøgrottene
ved siden av dine sovende føtter.
For hvilket dypt soverom viker øyevippene dine
som de stiger tunge som gardiner, sakte
som brudesjal eller begravelsesgardiner ...
til hvilket flerårig opphold skjult for tiden?
Hvor finner stien som leppene dine oppdager,
til hvilken kjødelig kløft halsen din synker,
Hvilken evig seng begynner i munnen din?

Vinen av aske hans bitre alkohol puster ut
mens glasset luftes, med sin pause, pusten.
To damper hever sine hemmelige dufter,
de blir tenkt og målt før de blir forvirret.
Fordi kjærligheten lengter etter sin grav i kjøttet;
ønsker å sove sin død i varmen, uten å glemme,
til den seige vuggevise som blodet mumler
mens evigheten slår i livet, søvnløs.

Du, eier og bosatt i sprekker ...

Du, eier og innbygger i sprekker,
emula av den argentinske huggormen.
Du, som unnviker sloes imperium
og du flykter fra soloppgangen i sprangtiden.

Du, hva, som gullveveren
som maler i et mørkt, dystert hjørne,
vintreet du ikke nærer, slik at digelen synker
og ja, blodet hans klemmer du, sippy.

Du går, uten å plette deg selv, blant den urene mobben
mot stedet hvor det er edelt spor,
duen suger ungene sine.

Meg, i mellomtiden, mens den blodig, mørke
klatring på veggene mine truer,
Jeg tråkker på spøkelset som brenner i søvnløsheten min.

Jeg fant oliventreet og akanten ...

Jeg fant oliventreet og akanten
at uten å vite at du plantet, fant jeg søvn
steinene i pannen løsrevet,
og den av din trofaste ugle, høytidelig sang.

Den udødelige flokken, som fôrer til sang
av dine morgengryter og laps,
de vanvittige vognene dro
av dine bitre timer med sorg.

Den røde sinte og voldelige musen,
den rolige episke og rene guddom
at der du drømte i dag sitter.

Ut fra disse stykkene komponerer jeg skulpturen din.
Vårt vennskap mine egne år teller:
himmelen min og sletten min snakket om deg.

En mørk, skjelvende musikk ...

En mørk, skjelvende musikk
korstog av lyn og triller,
av onde åndedrag, guddommelig,
av den svarte liljen og ebúrnea -rosen.

En frossen side, som ikke tør
kopier ansiktet til uforsonlige skjebner.
En knut av kveldsstille
og en tvil i sin tornete bane.

Jeg vet at det ble kalt kjærlighet. Jeg har ikke glemt,
heller ikke de serafiske legionene,
de snur sidene i historien.

Vev kluten din på den gylne laurbær,
mens du hører hjertene nynne,
og drikk nektaren trofast til minnet ditt.

Fuente: Til halv stemme


Bli den første til å kommentere

Legg igjen kommentaren

Din e-postadresse vil ikke bli publisert. Obligatoriske felt er merket med *

*

*

  1. Ansvarlig for dataene: Miguel Ángel Gatón
  2. Formålet med dataene: Kontroller SPAM, kommentaradministrasjon.
  3. Legitimering: Ditt samtykke
  4. Kommunikasjon av dataene: Dataene vil ikke bli kommunisert til tredjeparter bortsett fra ved juridisk forpliktelse.
  5. Datalagring: Database vert for Occentus Networks (EU)
  6. Rettigheter: Når som helst kan du begrense, gjenopprette og slette informasjonen din.