Rose Chacel han gikk bort på en dag som i dag fra 1994 i Madrid. Hans arbeid er innrammet innenfor Spansk litteratur i eksil etter borgerkrigen. Født i Valladolid, var nesten ukjent i mange år og anerkjennelse kom til henne allerede i full alderdom. Blant hans prosaverk er Icada, Nevada, Diada, romaner før tid, essays som Tilståelsen, en selvbiografi Siden soloppgang eller en trilogi satt sammen av Wonders nabolaget, Akropolis y Naturvitenskap. Med flere priser som den spanske bokstavprisen i 1987, tittelen som lege æresak eller av Universitetet i Valladolid i 1989 til gullmedaljen for fortjeneste i kunst, skrev han også poesi. Fra henne går disse utvalgte dikt som en suvenir.
Rosa Chacel - Utvalgte dikt
Sjømennene
Det er de som lever ufødte på jorden:
ikke følg dem med øynene dine,
ditt harde blikk, næret av fasthet,
faller for føttene som hjelpeløs gråt.
Det er de som lever i flytende glemsel,
hører bare moderhjertet som rokker dem,
pulsen av ro eller storm
som mysteriet eller sangen til et kjærlig miljø.
Apollo
Innbygger av de brede portalene
der skyggens laurbær skjuler edderkoppens harpe,
hvor de akademiske platene,
hvor kistene og dempede nøklene,
hvor det falt papir
dekker pudderet med skjør fløyel.
Stillheten diktert av din hånd,
linjen mellom leppene dine vedvarte,
din suverene nese puster ut et pust
som en bris i engene,
ved to bakker som løper gjennom dalene i brystet ditt,
og rundt anklene et mellomrom
blek som daggry!
Evig, evig et univers i ditt bilde!
Med pannen på høyde med sokkelen,
Kommer fra tom aritmetikk som klostre,
av undertrykt himmel som en blomst mellom sidene,
evig! sa jeg, og siden da,
evig! si.
Jeg kysser stemmen min, som uttrykker ditt mandat,
Jeg slipper taket og går til deg, som en due
lydig i sin flukt,
fri i din lovs bur.
Sporet av din norm, i basalten
av min mørke uskyld,
passeringen av pilen din for alltid!
Og til slutten din stolthet.
Om meg, bare evig
ditt mandat av lys, sannhet og form.
I et korsett av varme innvoller...
I et korsett av varme innvoller
sover en stjerne, pasjonsblomst eller rose,
og der den kyske Esther, den mystiske
Cleopatra og hundre andre merkelige dronninger
med heftige gester og usigelige triks
De hekker blant raslende eføy.
Der koker rubinen som ikke hviler,
plukker deres edderkopp melica harper.
Der i den mørke natts kalk
hennes perler øser den mørke nattergalen.
Der hviler dagens trofaste løve.
I din skjulte sesamsafe
vokt fantasykranen
fra kokende våren den rene ild.
Dronning Artemis
Sitter, som verden, på din egen vekt,
roen i bakkene på skjørtet ditt strakte seg ut,
stillheten og skyggen av sjøgrottene
ved siden av dine sovende føtter.
For hvilket dypt soverom viker øyevippene dine
som de stiger tunge som gardiner, sakte
som brudesjal eller begravelsesgardiner ...
til hvilket flerårig opphold skjult for tiden?
Hvor finner stien som leppene dine oppdager,
til hvilken kjødelig kløft halsen din synker,
Hvilken evig seng begynner i munnen din?
Vinen av aske hans bitre alkohol puster ut
mens glasset luftes, med sin pause, pusten.
To damper hever sine hemmelige dufter,
de blir tenkt og målt før de blir forvirret.
Fordi kjærligheten lengter etter sin grav i kjøttet;
ønsker å sove sin død i varmen, uten å glemme,
til den seige vuggevise som blodet mumler
mens evigheten slår i livet, søvnløs.
En mørk, skjelvende musikk
En mørk, skjelvende musikk
korstog av lyn og triller,
av onde åndedrag, guddommelig,
av den svarte liljen og ebúrnea -rosen.
En frossen side, som ikke tør
kopier ansiktet til uforsonlige skjebner.
En knut av kveldsstille
og en tvil i sin tornete bane.
Jeg vet at det ble kalt kjærlighet. Jeg har ikke glemt,
heller ikke de serafiske legionene,
de snur sidene i historien.
Vev kluten din på den gylne laurbær,
mens du hører hjertene nynne,
og drikk nektaren trofast til minnet ditt.
Skylden
Skyldfølelsen stiger om natten,
mørket lyser opp henne,
skumringen er deres daggry...
Du begynner å høre skyggen langveisfra
når himmelen er klar selv over trærne
som en blågrønn pampa, intakt,
og stillheten reiser
de stille labyrintene av arrayanes.
Søvnen vil komme: våkenhet er søvnløshet.
Før det mørke teppet faller,
rop i det minste, menn,
som den metalliske påfuglen som skriker sin klage
revet i grenen av araucaria.
Rop med flere stemmer,
medlidenhet blant vinstokkene,
blant eføy og klatreroser.
Søk ly i blåregn
med spurver og troster
fordi nattens bølge går videre
og dets fravær av lys,
og dens uforsonlige vert
av myke skritt, faren...