I disse dager reiser jeg gjennom Cuba, hvor jeg har gått alene med en stor notatbok og en penn som når du leser dette kan være over. Av den grunn, og fordi jeg alltid gjør det når jeg ikke kan skrive in situ, Jeg kan ikke tenke meg en bedre måte å oppmuntre deg til å koble fra enn gjennom brev, nærmere bestemt litteratur for reiser. Den følgende historien, Princess Street 21, ble skrevet under en tur til India, hvor vi møtte mange mennesker, inkludert mannen med et fiktivt navn som spiller i den følgende lesningen.
Vi reiser?
Iravan hadde ingen kone eller barn. Hans eneste hobby var å stirre ut på gaten med et blankt blikk og et beta-smil, den typen som aldri fordypes. Han inspirerte meg med ømhet og litt tristhet, men jeg visste fortsatt ikke hvorfor. Etter å ha fortalt meg om monsunen og et Vesten som han i all hemmelighet sukket etter fra fortauet, inviterte han meg inn i huset sitt og lot døren stå på gløtt. Det indre av huset så ut som en antikvitetsbutikk med lukten av massala. Det var en bortgjemt sykkel i hjørnet av stuen, en fargerik skulptur av Lakhsmi og en sofa som en eller annen engelsk Raj-offiser må ha glemt i sin eksotiske hage for århundrer siden. Et magenta gardin beskyttet et mørk kamuflert uthus på enden av en korridor.
Verten spurte meg ikke hva jeg ville drikke, han kom bare med to glass whisky og vann som jeg nippet litt etter litt mens han tok lengre snegler. Han fortalte meg at han for mange år siden hadde reist som sjømann på en båt som fraktet kokosnøtter til Middelhavslandene, og at han var forelsket i Barcelona. Hans blikk så ut til å fly, nå mer enn noen gang, til andre steder. Så begynte han å fortelle meg anekdoter om livet om bord, om folket av så mange nasjonaliteter som jobbet på skipet og om en venn av ham, hvis navn jeg ikke husker, som han snart viste meg et bilde av. De dukket begge opp, unge og glade, iført hvite marineuniformer mens hver hadde en kokosnøtt i hver hånd. "Beste venn," sa han stadig. Og øynene hans skyet over. Han skiftet raskt tema, kanskje etter å ha vært klar over den øyeblikkelige spenningen, og fortsatte å spørre meg om Spania. Vi benyttet anledningen til å sammenligne verdiene i hvert land, og han begynte å rase mot en ny hinduistisk generasjon der menneskelige forhold fremdeles var underlagt noe foreldede moralkoder. Da han så ham snakke, virket han som den sunneste mannen i verden, klar over tiden og stedet der han hadde bodd. Jeg spurte ham hvorfor han ikke tenkte å bli i Europa, men han svarte ikke, kanskje av frykt for å innrømme at han var en slave av sin egen kultur, og derfor lå han alltid alene på gaten, på bekostning av en ny mulighet til å komme inn i huset hans.
Før jeg dro, så han på bildet igjen og fortalte meg at vennen hans var gift, hadde barn og bodde i Madras. Han fortalte meg at han ikke hadde sett ham på mange år. Han gråt ikke lenger, men han var fortsatt trist, og årsaken var ikke bare på grunn av avstand.
Han gikk meg til døra etter en halv times vennlig samtale og la igjen døren på gløtt igjen, kanskje i påvente av at endringene skulle innhente ham før det var for sent.
Jeg håper du likte det.
Hvilken bok henvender du deg vanligvis til når du vil reise?
Klemmer,
A.