Foto: Joan Margarits nettsted.
Joan Margaret vant nettopp Cervantes-prisen 2019. Den viktigste litterære prisen på det spanske språket, utstyrt med 125.000 euro, har gått til dette Katalansk dikter som har dyrket arbeidet sitt på begge språk, som en standardbærer av en kulturell sammenheng utover enhver ideologi. Disse er 4 av diktene hans for å bli kjent med ham, les den eller gjenoppdag den.
Joan Margaret
Joan Margarit i Consarnau ble født i Sanahuja, Lleida, 11. mai 1938. Det er det dikter, arkitekt og professor allerede pensjonert fra Polytechnic University of Barcelona. Som dikter begynte å publisere på spansk tilbake på 60-tallet med Sanger til koret til en mann alene. Og han gjorde det ikke igjen før ti år senere med Kronikk. Noen år senere begynte han å publisere på katalansk. Er han selv den oversetter av sitt arbeid til spansk, selv om han også skriver utydelig i det ene eller det andre. I fjor publiserte han sine memoarer: For å ha et hus må du vinne krigen.
En 2008 Joan Margarit var Nasjonal poesipris og også Nasjonal pris for litteratur fra Generalitat of Catalonia. Og i 2013 vant også prisen Poeter of the Latin World Víctor Sandoval, fra Mexico. Denne Cervantes-prisen kårer karrieren, som også er den for en av de mest leste samtidens diktere på spansk.
En antologi å lese er den av Alle diktene (1975-2015). Jeg har valgt disse fire.
4 dikt
Fire om morgenen
Den første hunden hyler, og med en gang
det er et ekko i en gårdsplass, andre gir gjenklang
samtidig i en enkelt bark,
tøff og uten rytme.
De bjeffer, snuten opp mot himmelen.
Hvor kommer du fra, hunder? Hva i morgen
vekke nattens bjeffing?
Jeg hører hvordan du bjeffer over datteren min
fra pallen, omgitt av ekskrementer
som du markerer et territorium med
av smug, uteplasser, åpne områder.
Som jeg har gjort
med diktene mine, der jeg hyler
og jeg markerer dødens territorium.
Brevet
Du så alltid fremover
som om havet var der. Du opprettet
på denne måten en bevegelse av bølger
fremmed og mytisk på en eller annen strand.
Vi var forent av den farlige kraften
som gir kjærlighet ensomhet.
Det får fortsatt fingrene til å skjelve,
umerkelig dette papiret.
Forlatt vei mellom deg og meg,
dekket av brev, døde blader.
Men jeg vet at stien fortsetter.
Hvis jeg legger hånden på den lille bunten,
Jeg føler det hviler på ryggen din.
Du pleide å lytte fremover
som om havet var der, allerede forvandlet
med en sliten, hes og varm stemme.
Lite forener oss enda: bare skjelven
av dette fine papiret mellom fingrene.
Venter
Du mangler så mange ting.
Så dagene fylles
øyeblikk laget av å vente på hendene dine,
å savne de små hendene dine,
at de tok min så mange ganger.
Vi må venne oss til fraværet ditt.
En sommer har allerede gått uten øynene dine
og havet må også venne seg til det.
Gaten din, fremdeles i lang tid,
vil vente, foran døren din,
med tålmodighet, trinnene dine.
Du blir aldri lei av å vente:
ingen vet å vente som en gate.
Og denne vilje fyller meg
at du berører meg og at du ser på meg,
du forteller meg hva jeg skal gjøre med livet mitt,
Når dagene går, med regn eller blå himmel,
organiserer allerede ensomhet.
Frontlykter om natten
Jeg prøver å forføre deg tidligere.
Hendene på rattet og dette lyset
fra nattklubben til dashbordet
-vinterfantasi- dans med deg.
Bak meg akkurat som en stor lastebil
i morgen lager lysutbrudd.
Ingen kjører den og overhaler meg,
men nå reiser du og jeg sammen
og bilen kan være de to hestene
fra sekstitallet til Paris.
"Je ne regrette rien" synger Edith Piaf.
Under vinduet kommer natten inn
kaldt fra motorveien og fortiden
han nærmer seg front på, raskt:
kryss og blinde meg uten å senke lysene.