Poeten Ida Vitale (Uruguay, 1923) har vært vinneren av Cervantes-prisen, det mest prestisjetunge av spanske brev, levert igjen på bokdagen. Det er nok et år på rad at prisen krysser havet og går til hendene på en forfatter med en veldig lang karriere. Jeg plukker opp 6 av diktene hans mest fremtredende.
Ida Vitale
Født i Montevideo, Ida Vitale er dikter, oversetter, essayist og litteraturkritiker, og er en del av samtalen Generering av 45, hvor forfattere som Mario Benedetti, Juan Carlos Onetti o Idea Vilariño. Hans poesi bærer adjektivene til intellektuell, Men også populær, av universell og også personlig, og så gjennomsiktig så dypt.
Han har mottatt flere andre priser som Octavio Paz Award, The Alfonso Reyes-prisen, The Reina Sofía-prisen eller Federico García Lorca International Poetry Prize. The Cervantes er uten tvil siste prikken over i så mange år og karriere. Han er for tiden bosatt i USA.
Blant hans arbeider er titlene på Lyset fra dette minnet, Drømmer om fasthet, Hvor kameleonen flyr, imaginære hager o Uendelig reduksjon.
7 dikt
Å komme ned på jorden
Du tar på deg regnstøvlene,
øynene til regnet
og pessimismen om mulig hagl,
godta den blendende morgenkoppen,
gjørma gjetter,
kulden mot kalkhuden,
sammenkaster motsatte planer,
apostrof og feil fremstilling,
antar spenningen i diktet
skjermet i sengen, som en katt.
Men gi etter litt
Kom ned og gå inn i feltet til dødens radar,
Som hver dag,
naturlig, tautologisk.
Ordet
Forventende ord,
fantastisk i seg selv,
løfter om mulige betydninger,
grasiøs,
antenne,
sint,
ariadnes.
En kort feil
gjør dem dekorative.
Den ubeskrivelige nøyaktigheten
sletter oss.
møte
En gang i en ordskog
et bakholdsregn av ord,
en høylytt eller uuttalt
ordkonvensjon,
en hviskende deilig mos,
en svak rumling, en regnbue oral
mulig oh liten svak liten dissens,
det var fordeler og ulemper,
ja og nei,
multipliserte trær
med en stemme i hvert av bladene.
Aldri igjen, det vil bli sagt,
stillheten.
Denne verden
Jeg aksepterer bare denne opplyste verden
sant, ustadig, min.
Jeg opphøyer bare dens evige labyrint
og det trygge lyset, selv om det er skjult.
Våkn opp eller mellom drømmer,
hans alvorlige første etasje
og det er din tålmodighet på meg
den som blomstrer.
Den har en døv sirkel,
limbo kanskje,
der jeg venter blindt
regnet, ilden
ukjedet.
Noen ganger endres lyset
det er helvete;
noen ganger sjelden
paradiset.
Noen kan kanskje
halvåpne dører,
Å se utover
løfter, arv.
Jeg bor bare i ham,
Jeg håper fra ham,
og det er nok rart.
Jeg er i det,
Jeg ble,
gjenfødt.
Daglige forpliktelser
Husk brødet,
ikke glem den mørke voks
at du må legge deg i skogen,
heller ikke pynt kanel,
ingen andre krydder er nødvendig.
Løp, korriger, seil,
sjekk alle innenlandske ritualer.
Laget til salt, til honning,
til mel, til ubrukelig vin,
trå på tomgangshelling uten videre,
kroppens brennende skrik.
Pass, gjennom den samme trådenålen,
kveld etter kveld,
mellom ett stoff og et annet,
den bittersøte drømmen,
bitene av knust himmel.
Og at en garnkule alltid er i hånden
uendelig vandrer
som i svingene til en annen labyrint.
Men ikke tenk
ikke prøv,
vever.
Det nytter ikke å huske,
søke gunst blant mytene.
Ariadna du er uten redning
og uten en konstellasjon for å krone deg.
Være alene
Et lykkeløst å være alene,
en heldig mann på kanten av seg selv.
Hva mindre? Hva mer lider du?
Hvilken rose spør du, bare lukt og rose,
bare subtil berøring, farge og rosa,
uten en hard torn?
I Quevedo
En dag
han klatrer fra polet til ekvator
det går ned
av fjærene i paradiset
til blodkaret der det faller
den mest nøyaktige kontoen
for å være med å grave i Quevedo
kjerub av skarpe hat
Luciferian ånder
komfortabelt i de fire siste menneskene
dødsdom helvete herlighet.