Foto: Royal Spanish Academy
Den Valencia-dikteren Francis Brines har mottatt Cervantes-prisen 2020, tildelt i går. 88 år gammel, og den siste representanten for generasjonen på 50-tallet, har han vunnet den mest prestisjetunge prisen i spansk litteratur. Dette er en utvalg av dikt valgt fra sitt arbeid for å ære ham.
Francis Brines
Han ble født i Olive i 1932. Han studerte høyre i Deusto, Valencia og Salamanca og også Filosofi og bokstaver i Madrid. Den tilhører den andre etterkrigsgenerasjonen, og med blant andre Claudio Rodríguez og José Ángel Valente er de kjent som Generasjon av 50-tallet. Han var en leser av spansk litteratur i Cambridge og spansklærer kl Oxford. Og siden 2001 er det medlem av Royal Spanish Academy.
Blant hans verk er Glør, Ord til mørket o Rosenhøsten. Og andre anerkjennelser er Nasjonal litteraturpris i 1987, den nasjonale prisen for spanske brev i 1999 og Reina Sofía-prisen for poesi no 2010.
dikt
Om en biltur
Windows reflekterer
brannen i vest
og et grått lys flyter
som har kommet fra havet.
I meg ønsker å bli
dagen som dør,
som om jeg ser på ham,
kunne redde ham.
Og hvem er der for å se på meg
og det kan redde meg.
Lyset har blitt svart
og havet er slettet.
Den sommeren i min ungdom
Og det som var igjen av den gamle sommeren
ved bredden av Hellas?
Hva er igjen i meg fra den eneste sommeren i livet mitt?
Hvis jeg kunne velge mellom alt jeg har opplevd
et sted, og tiden som binder det,
hans mirakuløse selskap drar meg dit,
hvor det å være lykkelig var den naturlige grunnen til å være i live.
Opplevelsen varer, som et lukket rom fra barndommen;
det er ikke lenger minnet om påfølgende dager
i denne middelmådige rekkefølgen av år.
I dag lever jeg denne mangelen,
og problemer med bedrag noe løsepenger
som gjør at jeg fremdeles kan se på verden
med nødvendig kjærlighet;
og dermed kjenne meg selv verdig drømmen om livet.
Av det som var flaks, av det stedet for lykke,
grådig plyndring
alltid det samme bildet:
håret hennes beveget seg med luften,
og se ut i havet.
Akkurat det likegyldige øyeblikket.
Forseglet i det, livet.
Hvem skal jeg elske med
I dette glass gin drikker jeg
de bordede minuttene av natten,
tørrheten til musikk og syre
kjøttets ønske. Eksisterer bare,
der isen er fraværende, krystallinsk
brennevin og frykt for ensomhet.
I kveld blir det ingen leiesoldat
selskap, eller tilsynelatende bevegelser
varme i et varmt ønske. Langt
huset mitt er i dag, jeg kommer til det
i det øde tidlige morgenlyset,
Jeg vil kle av meg kroppen og i skyggene
Jeg må lyve med den sterile tiden.
Happy hour er tilbake. Og det er ingenting
men lyset som faller over byen
før avreise om ettermiddagen,
stillheten i huset og uten fortid
heller ikke fremtiden, meg.
Mitt kjøtt, som har levd i tid
og den kjenner den i aske, den har ikke brent ennå
til forbruket av selve asken,
og jeg har fred med alt jeg glemmer
og jeg setter pris på å glemme.
I fred også med alt det jeg elsket
og at jeg vil glemme.
Happy hour er tilbake.
Det kommer i det minste
til den opplyste havnen om natten.
Når jeg fortsatt er liv
Livet omgir meg, som i de årene
allerede tapt, med samme prakt
av en evig verden. Den skårne rosen
fra havet, de fallne lysene
fra frukthagene, duenes brøl
i luften, livet rundt meg,
når jeg er stille.
Med samme prakt og eldre øyne,
og en sliten kjærlighet.
Hva blir håpet? Leve stille;
og kjærlighet, mens hjertet er utmattet,
en trofast verden, men forgjengelig.
Elsker den ødelagte drømmen om livet
og selv om det ikke kunne være, ikke forbann
den eldgamle vrangforestillingen om det evige.
Og brystet er trøstet, fordi det vet
at verden kan være en vakker sannhet.