De akademiske reisene som en student av Letters som meg burde (og vil, la oss gå ...) gjør, fører noen ganger til steder som man hadde forlatt forvist til glemsel, ikke for moro skyld, men fordi den overveldende opphopningen av historier noen ganger ikke en gang la oss puste. Uten å ville være høytidelig, vil jeg dele med deg en historie, en veldig vakker historie av en av mine favorittforfattere, Silvina Ocampo, som på grunn av et emne jeg måtte lese igjen (etter lang tid ...). Det er kanskje ikke et sted, det sier kanskje ikke noe, men den som skriver, gjør det for å bli lest, og den beste måten for kunst å gi mening er å lukke syklusen. Jeg håper at du, som meg, liker det veldig godt.
Den olivengrønne kjolen
Glassmaleriene kom ham i møte. Hun hadde vært ute etter ingenting annet enn å handle den morgenen. Miss Hilton rødmet lett, hun hadde en gjennomsiktig pergamentpapirhud, som pakkene der alt sees.
som kommer innpakket; men innenfor disse gjennomsiktighetene var det veldig tynne mystiske lag bak venene som vokste som et lite tre på pannen. Han hadde ingen alder og man trodde han var overraskende
i henne en gest fra barndommen, akkurat i det øyeblikket de dypeste rynker i ansiktet og flettheten ble forsterket. Andre ganger trodde man at hun var overrasket over glattheten til en ung jente og veldig blondt hår, akkurat for øyeblikket da de intermitterende gestene av alderdommen ble forsterket. Hun hadde reist verden på et lasteskip, innhyllet i sjømenn og svart røyk. Han kjente Amerika og det meste av Orienten. Han drømte alltid om å reise tilbake til Ceylon. Der hadde han møtt en indianer som bodde i en hage omgitt av slanger. Frøken Hilton badet i en badedrakt lang og stor som en ballong i måneskinnet, i et varmt hav hvor man på ubestemt tid lette etter vann, uten å finne det, for det var den samme temperaturen som luften. Han hadde kjøpt en bred stråhatt med en malt påfugl på, som regnet vinger i bølger på hans ettertanke. De hadde gitt ham
steiner og armbånd, de hadde gitt henne sjal og balsamerte slanger, møllete fugler som hun hadde i en koffert i pensjonatet. Hele livet hans var låst i bagasjerommet, hele livet hans var viet til å samles
beskjedne nysgjerrigheter gjennom sine reiser, og senere, i en gest av høyeste intimitet som brakte henne plutselig nærmere vesener, åpner kofferten og viser minnene hennes en etter en. Så gikk han tilbake for å bade på strendene
lunkne kvinner fra Ceylon, reiste hun igjen i Kina, hvor en kineser truet med å drepe henne hvis hun ikke giftet seg med ham. Han reiste igjen i Spania, hvor han gikk ut i tyrefekting, under påfuglvingene til den ristende hatten.
kunngjør på forhånd, som et termometer, sin besvimelse. Han reiste i Italia igjen. I Venezia var hun ledsager av en argentiner. Han hadde sovet i et rom under en malt himmel hvor en hyrdinne kledd i rosa hvilte på en haug med gress med en sigd i hånden. Han hadde besøkt alle museene. Han likte de smale kirkegårdsgatene i Venezia mer enn kanalene, der beina hans løp og ikke sovnet som i gondolene. Han befant seg i råvarer El Ancla, kjøpte pins og hårnål til
hold de fine lange flettene hennes vridd rundt hodet på henne. Han likte utstillingsvinduene til råvarer på grunn av en viss spiselig luft at de har radene med karamelliserte knapper, syboksene i form av godterikasser og
papirblonder. Hårnålene måtte være gyldne. Hennes siste disippel, som hadde en kjepphest for frisyrer, hadde bedt henne om å la seg kamme håret en dag, da de ikke lot henne gå ut på tur. Frøken Hilton
Hun hadde sagt ja til fordi det ikke var noen i huset: hun hadde latt seg kamme av de fjorten år gamle hendene på disippelen sin, og fra den dagen av hadde hun tatt i bruk den flettefrisyren hun laget for henne, sett fra foran og med egne øyne, a
Gresk hode; men sett bakfra og med andres øyne, bråk av løse hår som regnet på den rynkete nakken. Siden den dagen hadde flere malere sett på henne insisterende, og en av dem hadde bedt henne om tillatelse
å lage et portrett av henne på grunn av hennes ekstraordinære likhet med frøken Edith Cavell. På dagene da hun stilte opp for maleren hadde frøken Hilton på seg en olivengrønn fløyelskjole, som var like tykk som møbeltrekket til en kneeler.
gammel. Malerstudioet var tåkete av røyk, men Miss Hiltons stråhatt bar henne til uendelige områder av solen, nær utkanten av Bombay.
Bilder av nakne kvinner hang på veggene, men hun likte landskap med solnedganger, og en ettermiddag tok hun disippelen for å vise henne et maleri som viser en saueflokk under et gyldent tre ved solnedgang. Miss Hilton søkte desperat etter landskapet, mens de to var alene og ventet på maleren. Det var ikke noe landskap: alle maleriene hadde blitt nakne kvinner, og den vakre flettede frisyren ble brukt av en naken kvinne i et nytt maleri på et staffeli. Foran disippelen stilte Miss Hilton den dagen stivere enn noensinne, mot vinduet, innpakket i fløyelskjolen.
Neste morgen, da han gikk til disippelens hus, var det ingen; På bordet i studierommet ventet en konvolutt på henne med en halv måneds penger, som hun skyldte, med et lite kort som sto med store bokstaver på
indignasjon, skrevet av husfruen: "Vi vil ikke ha lærere som har så lite beskjedenhet." Miss Hilton forstod ikke helt meningen med uttrykket; ordet beskjedenhet svømte i hans olivengrønne fløyelskledde hode. Hun følte at en lett dødelig kvinne vokste i seg, og hun forlot huset med ansiktet brent, som om hun nettopp hadde spilt tennis.
Da han åpnet lommeboken for å betale for hårnålene, fant han det fornærmende kortet som fremdeles kikket ut blant papirene, og han kikket raskt på det som om det hadde vært et pornografisk bilde.