Fotografier fra mitt personlige arkiv. Med Arturo Pérez-Reverte i november 2012 og på den siste bokmessen i Madrid.
Arturo Pérez-Reverte har i dag bursdag. Dens 67 kalenderpinner, som han ville sagt. Og han er en av favorittforfatterne mine. Så utskjelt som han blir beundret, Pérez-Reverte etterlater ingen likegyldig. Jeg foretrekker stilen hans og spesielt fasetten som spaltist i stedet for forfatter. Men min beundring er fremfor alt for hans person og hans liv og syn på verden, så klar som den er skarp og sterk, klar og kraftig. Dette er min retrospektiv til hans figur og arbeid.
Hunder og kuler
Sist jeg hilste på Pérez-Reverte var på den siste bokmessen i Madrid, hvor jeg hadde fristet meg til å gi ham romanen min og dele mine bekymringer og nerver om premieren min som undertegner noen dager senere. Hans ord til oppmuntring og velkomst i litteraturens stormfulle verden vil allerede forbli i minnet mitt som en skatt. Akkurat som det grafiske beviset for øyeblikket der oppe.
Jeg ville at han skulle signere meg Tøffe hunder danser ikke, at jeg nettopp var ferdig og jeg var spent på det. Selvfølgelig mister jeg historiene med hunder, hundene selv, kom igjen. Han gjorde det før han samlet artiklene om hunder, Hunder og tisper. Men negeren, vennene hans og historien hans har helt satt fast i hjertet mitt.
I den siste ventingen hadde jeg god tid å se tilbake. Gå til nyhetssendingen i midten av tjueårene da et annet hjerte, det midt i Europa, blødde i hjel i en fryktelig krig som vi så leve hver dag.
Y det jeg alltid forbinder mest med de dumhetlige øyeblikkene, like mye av skrekken som av likegyldigheten til alle de som verken kunne eller ville kronikkene til Arturo Pérez-Reverte. Fra den fronten, mikrofon i hånden, ser på kameraet og høyt med sin spesielle tone og briller, stoisk, profesjonell og fremfor alt modig som det kameraet, fortalte han den skrekken mens vi hørte fløyten av kuler som krysset bak.
Den modige mannen
En kort tid senere don Diego Alatriste. Og jeg, som alltid har vært fra Athos, de Edmundo Dantes i alle dets former, av herren Rochester y Heathcliff, av Jean Valjean og Javert og til slutt av hvilken som helst antihelt, Jeg falt for hans føtter allerede for restene. Og å vite hvordan man gjør og skriver fra skaperen. For restene. Jeg falt også sammen med ham i Rocroi, og jeg savner ham fortsatt, selv om han allerede har nådd evigheten i papirlivet.
Husarer, dronninger, kort, prester, bord, komaner og pirater
Og den jævla og morsomme Pavía de Paquito og Carlitos, intense blå øyne, Trafalgar av uheldige Nelson, så mange dager av sinne for en Madrid uten sjel, min fascinasjon for Coy eller det kapteinulv. Det har også vært noen gode menn, men få. Og bilder av kamper badet i blodige minner og hevn.
De har vært snikskyttere og graffitikunstnere, og stakkars spanske djevler tapt i et frossent Russland i skyggen av en ørn. Derfra til her. På land, sjø og luft. I fortid og nåtid, selv om jeg er med i går. Med disse rekreasjonene ikke så høyt dokumentert eller forseggjort, men fortalt med den spesielle stilen.
Jeg blir også hos dronningen i Sør, med hennes raseri og mot, og med Tánger Soto, med sitt mysterium og dets definisjoner, med dets evige personifiseringer av alt som en kvinne kan være, inspirere, provosere og produsere. Kort sagt, med hvordan en mann kan fortelle oss.
Jeg er også corsair
Eller fremfor alt. Fordi jeg også skatter disse partyteltene, har jeg vært en beæret leiesoldat, jeg har også prøvd å ta ham i live, og selvfølgelig har jeg ofte hatt mot til å fornærme. Men spesielt har jeg ønsket å dra på hver av reisene til de skipene som er tapt på land eller i endeløse havstormer. Kanskje fordi jeg er fra innlandet, men jeg deler med Mr. Reverte en dyp kjærlighet til havet. Og jeg er og vil alltid være fra brorskap av Jack Aubrey, artikkel som jeg også har dedikert.
Ja, jeg beholder de tusen historiene om deres opplevelser, deres øyeblikk, minner, karakterer, de så menneskelige at de ikke virker mulige. Jeg holder meg til mandag morgen når jeg leser søndagsartikkelen din og den beryktede dagen blir alltid sunget for meg. Med følelser, med avstivning av muskler eller hjerte, med ironi eller med klagesang for den siste uklarheten eller tullet, det siste tegnet på uvitenhet eller uforståelse. Disse mandagene er mindre mandager etter den ukentlige artikkelen din. Romaner er noe annet og andre verdener. Og ikke lag flere filmer, vær så snill.
Mindre spioner, mer bjeffing
Fordi Jeg liker ikke den siste Falcó. Og så la jeg ham vite i en annen av de dristige tingene som årene allerede gir deg. "Mann," fortalte han meg, "av tjueto bøker jeg har, kan du ikke like dem alle ...". Du har rett. Det er sant. Og selv om Falcó er lest av, gjentar jeg, den stilen jeg brenner for, har ikke overbevist meg. Vi får se om den sabotasjen gjør det, men jeg tviler allerede på det. Når et tegn ikke har gitt deg den blitsen som vi alle vet, er det allerede mer enn vanskelig.
Svaret mitt var en "fortsett med mer bjeffing, vær så snill", med flere svarte, mer pratsomme og politisk ukorrekte hunder. Eller få Don Diego tilbake. Men hei, det betyr ikke noe, uansett fortsett å skrive. Fra noen, fra andre, herfra, fra oss, hva han vil, kort sagt, for at han kan, vet han, og de forlater det.
Så ...
... La det være noen flere kalenderblokker, Mr. Reverte. Og at jeg fortsetter å se dem. Med kontroverser, uten dem, med reiser og reiser, med helter eller skurker, som vi alle er litt av. Med hva som helst. Men la dem bli sett. Eller, bedre, fortsett å lese dem.