Foto av fragmenter å glemme
Luis Rosales er en av de mest fremragende dikterne i Generering av 36 og gikk bort i dag for 27 år siden. Det var det også essayist, medlem av Royal Spanish Academy og fra Hispanic Society of America for sine studier om den spanske gullalderen. Han vant Cervantes Award en 1982 gjennom hele arbeidet hans. I dag velger jeg disse til hans minne 4 dikt.
Luis Rosales-Camacho
Han ble født i Granada 31. mai 1910. Han studerte Filosofi, brev og lov på universitetet sitt og på 1930 gikk til Madrid. Der får han venner med navn som Leopoldo Panero, Dionisio Ridruejo eller José García Nieto og leder den såkalte generasjonen av 36.
deres første dikt ble publisert i magasinene De fire vindene, Kryss og linje, Vertex y Hanen. Og allerede i Madrid utgir han en bok med kjærlighetsdikt, April, hvor påvirkning av Garcilaso de la Vega. Huset på, utgitt i 1949, og Dagbok for en oppstandelse i 1979 regnes de som hans toppmøtet fungerer.
4 dikt
I går kommer
er blind trist eller et pust stopper
lite og ikke lys; mellom de høye grenene,
dødelig, nesten levende,
den siste solen gjenstår; jorden lukter,
begynner å lukte; fuglene
de bryter et speil med sin flukt;
skyggen er kveldens stillhet.
Jeg har følt at du gråter: Jeg vet ikke hvem du gråter.
Det er en fjern røyk
et tog, som kanskje kommer tilbake, mens du sier:
Jeg er din egen smerte, la meg elske deg.
Selvbiografi
Som den metodiske bortkastet som tellet bølgene
som mangler å dø,
og telte dem og telte dem igjen for å unngå
feil, til det siste,
til og med den som har voksen av et barn
og kysser ham og dekker pannen,
så jeg har levd med en vag forsiktighet av
papphest på badet,
vel vitende om at jeg aldri har tatt feil i noe,
men i de tingene jeg elsket mest.
***
Og skriv stillheten din på vannet
Jeg vet ikke om det er skygge på glasset, om det bare er
varme som sverter en glans; ingen vet
hvis denne fuglen flyr eller gråter;
ingen undertrykker ham med hånden, aldri
Jeg har kjent det slå, og det faller
som en skygge av regn, innvendig og søt,
fra skogen av blod, til jeg forlater den
nesten kilet og vegetabelt, stille.
Jeg vet ikke, det er alltid slik, stemmen din når meg
som marsluften i et speil,
som trinnet som beveger et gardin
bak utseendet; Jeg føler det allerede
mørk og nesten gikk; Jeg vet ikke hvordan
Jeg kommer og leter etter deg til sentrum
av vårt hjerte, og der skal du fortelle deg,
mor, hva jeg må gjøre så lenge jeg lever,
ikke bli foreldreløs som barn,
at du ikke blir alene der på himmelen din,
at du ikke savner meg slik jeg savner deg.
***
Fordi alt er det samme, og du vet det
Du har kommet til huset ditt
og nå vil du vite hva er bruken av å sitte,
hva nytter det å sitte som en bortkastet
blant de dårlige daglige tingene dine.
Ja, nå vil jeg vite det
Hva er det nomadiske skapet og hjemmet som aldri har blitt tent for,
og Betlehem av Granda
- Betlehem som var barn da vi fortsatt sovnet med å synge -
og hva kan dette ordet være for: nå
nettopp dette ordet "nå",
når snøen begynner,
når snøen er født,
når snøen vokser i et liv som kanskje er mitt,
i et liv som ikke har noe varig minne,
det har ingen morgendag,
at han knapt vet om det var nellike, om det var rosa,
om det var lilje mot ettermiddagen.
Ja nå
Jeg vil gjerne vite hva er bruken av denne stillheten som omgir meg,
denne stillheten som er som en sorg over ensomme menn,
denne stillheten jeg har,
denne stillheten
at når Gud vil ha det, blir vi slitne i kroppen,
det tar oss bort,
vi sovner for å dø,
fordi alt er det samme og du vet det.