Originalfoto: (c) La Razón.
Alicante-dikteren Francesca Aguirre, bedre kjent som Paca Aguirre, er død i Madrid 88 år gammel år. Tilhører den såkalte «nok en generasjon på 50-tallet», Var en av få forfattere som fremdeles var aktive. Symbolikk, dybde, dybde men også feiring av livet, nærhet, nostalgi og kjærlighet de utgjør et verk med sen anerkjennelse, men verdig det med full rettighet. Disse er 4 av diktene hans som jeg trekker frem.
Francesca Aguirre
Hun var datteren til maleren Lorenzo Aguirre plassholderbilde og var gift med Felix Grande, en annen viktig dikter, som han hadde en datter også en dikter, Guadalupe Grande.
Det tok lang tid å publisere og ble ansett som veldig påvirket av Antonio Machado angående prosessen med litterær skapelse, som burde være refleksjon av ens egen eksistens mer enn det kreative arbeidet. Den makadiske innflytelsen var også det som skilte seg mest ut da han mottok Nasjonal litteraturpris i fjor
Av hans mest kjente og mest relevante verk, bør det bemerkes Ithaca, belønnet med Leopoldo Panero av poesi. Med Historien om en anatomi mottok National Poetry Award i 2011.
4 dikt
Ithaca
Og hvem har noen gang vært i Ithaca?
Hvem kjenner ikke det harde panoramaet,
sjøringen som komprimerer den,
den stramme intimiteten den pålegger oss,
den ekstreme stillheten som sporer oss?
Ithaca oppsummerer oss som en bok,
følger oss mot oss selv,
den avslører lyden av venting for oss.
Fordi ventelyder:
holder ekko av stemmer som er borte.
Ithaca fordømmer oss hjertets hjerterytme,
gjør oss medskyldige til avstanden,
blinde vektere av en sti
hva blir gjort uten oss,
som vi ikke vil kunne glemme fordi
det er ingen glemsomhet for uvitenhet.
Det er vondt å våkne en dag
og tenk på havet som omfavner oss,
som salver oss med salt og døper oss som nye barn.
Vi husker dagene med felles vin
ordene, ikke ekkoet;
hendene, ikke den utvannede gesten.
Jeg ser havet som omgir meg,
den blå rumpa som du har mistet deg selv gjennom,
Jeg sjekker horisonten med utmattet grådighet,
Jeg forlater øynene et øyeblikk
oppfylle sitt vakre kontor;
så snur jeg ryggen
og jeg retter mine skritt mot Ithaca.
***
Siste snø
Til Pedro García Domínguez
En vakker løgn følger deg,
men han får ikke kjærtegne deg.
Du vet bare hva de sier om henne
hvilke gåtefulle bøker forklarer deg
som forteller en fantastisk historie
med ord fulle av mening,
full av nøyaktig klarhet og vekt,
og som du ikke forstår imidlertid.
Men din tro redder deg, den holder deg.
En vakker løgn våker over deg
selv om han ikke kan se deg, og du vet det.
Du vet det på den uforklarlige måten
der vi vet hva som gjør oss mest vondt.
Det regner fra himmelen tid og skygge,
det regner uskyld og gal sorg.
En skyggeild lyser deg opp,
mens snøen slukker stjernene
som en gang var permanente glør.
En vakker løgn følger deg;
til uendelige millioner av lysår,
intakt og medfølende, sprer snøen seg.
***
Vitne om unntak
Til Maribel og Ana
Et hav, et hav er det jeg trenger.
Et hav og ingenting annet, ingenting annet.
Resten er liten, utilstrekkelig, dårlig.
Et hav, et hav er det jeg trenger.
Ikke et fjell, en elv, en himmel.
Nei, ingenting ingenting,
bare et hav.
Jeg vil ikke ha blomster, hender heller,
ikke et hjerte til å trøste meg.
Jeg vil ikke ha et hjerte
i bytte for et annet hjerte.
Jeg vil ikke at de skal snakke med meg om kjærlighet
i bytte for kjærlighet.
Jeg vil bare ha et hav:
Jeg trenger bare et hav
Et vann unna,
et vann som ikke slipper ut,
et barmhjertig vann
hva jeg skal vaske hjertet mitt
og la den ligge på bredden
å bli presset av sine bølger,
slikket av salttungen
som helbreder sår.
Et hav, et hav å være en medskyldig til.
Et hav for å fortelle alt.
Et hav, tro meg, jeg trenger et hav,
et hav der hav gråter
og ingen merker det.
***
Lang tid
Til Nati og Jorge Riechmann
Jeg husker en gang da jeg var barn
det virket for meg at verden var en ørken.
Fuglene hadde forlatt oss for alltid:
stjernene ga ingen mening,
og havet var ikke lenger på plass,
Som om det hele var en feil drøm
Det vet jeg en gang da jeg var barn
verden var en grav, et stort hull,
et synkehull som svelget livet,
en trakt som fremtiden flyktet gjennom.
Det er sant at en gang der, i barndommen,
Jeg hørte stillheten som et skrik av sand.
Sjelene, elvene og templene mine var stille,
blodet mitt stoppet, som om det plutselig
uten å forstå hvorfor, ville de ha slått meg av.
Og verden var borte, bare jeg ble igjen:
en forbauselse like trist som trist død,
en rar, våt, klissete fremmedhet.
Og et sårende hat, et morderisk raseri
som, pasient, steg til brystet,
den nådde opp til tennene og fikk dem til å gnage.
Det er sant, det var lenge siden, da alt begynte,
når verden hadde dimensjonen til et menneske,
og jeg var sikker på at en dag ville faren komme tilbake
og mens han sang foran staffeli sitt
skipene ville stå stille i havnen
og månen ville komme ut med kremansiktet.
Men han kom aldri tilbake.
Bare maleriene hans er igjen,
landskapet, båtene,
Middelhavslyset som var i penslene hans
og en jente som venter på en fjern brygge
og en kvinne som vet at de døde ikke dør.