Farvel til Domingo Villar. En stor svart roman forlater oss

Bilder: (c) Mariola DCA

Søndag Villar har dødd plutselig og uventet etter å ha lidd av en alvorlig hjerneblødning mandag mens du er inne Vigo, i hjemlandet Galicia. Nyheten har sjokkert hele den litterære verden og ødelagt de av oss som har vært heldige nok til å møte ham, møte ham ved flere anledninger og bekrefte at han ikke bare var en storartet forfatter av romaner og historier, men en vakker person, nær, ydmyk og veldig kjær.

Så la meg skrive disse linjene som en veldig personlig hyllest og med dyp følelser for tapet ditt, som jeg fortsatt ikke tror på og at det ikke skal være slik eller skje så snart. jeg kondolerer til hans nærmeste familie og venner.

Søndag Villar

Vigués etter fødsel og Madrid etter adopsjon og bosted, «Madrileiro» pleide han å si, han hadde 51 år, et halvt liv å leve og mange historier å skrive. Men bare fire har vært nok -tre romaner og en novellebok— slik at hans skikkelse som forfatter traff et tak fra begynnelsen.

Serien med inspektøren i hovedrollen Leo Caldas (Vannøyer, Stranden til druknet y Det siste skipet) løftet ham til det stedet hvor store forfattere forblir i tiden. Det var ikke bare på grunn av historiene, karakterene eller settingen i det Galisisk terra at jeg savnet så mye å bo i hovedstaden. Det var for en veldig personlig måte å fortelle på, Med en berøring costumbrist og en prosa muy elegant y jobbet med stor perfeksjonisme. Og alt ser ut til å "ringe" når du leser, på grunn av den stilen og kadensen til den galisiske som han senere oversatte og leste høyt da han skrev.

I fjor introduserte han Noen komplette historier, hvor den prosaen fortsatt ga mer gjenklang til det landet, dets elvemunninger, legender, meigas og musikk i en illustrert utgave av hans venn Carlos Baonza. Det var hans siste verk.

søndag og meg

Jeg ankom Domingo Villar kl Vannøyer, hvis omslag i Siruela-utgaven fanget min oppmerksomhet og også fordi det ble satt inn Vigo y bueu, steder som jeg kjenner veldig godt fordi jeg har vært forelsket i dem siden jeg begynte å reise på ferie der for tjue år siden. Og også Jeg ble forelsket i den prosaen, det den fortalte og Leo Caldas, som de pleide å identifisere ham med, slik det fra tid til annen skjer med forfattere og deres hovedpersoner. da slukte jeg De druknedes strand. Og vi måtte vente 10 lange år til Det siste skipet, som han publiserte i 2019. Det var da det Jeg møtte personlig til søndag.

Samme år møttes vi Getafe Black, i en god prat med Lawrence Silva, hvor han allerede kjente meg ved navn og vi pratet en stund om landet hans, bøkene hans, skrivingen... Og i januar av de skjebnesvangre 2020 vi deler en annen god tid i en møte med lesere organisert av Kulturfelt, hvor han utelukkende leste oss et par historier som han ennå ikke hadde bestemt seg for å publisere.

Før jul den 20. hadde jeg flaks og privilegium gjenforene ham allerede Francis Narla i en virtuell chat som for meg vil være mitt beste minne av Domingo i tillegg til å ha møtt ham. Til slutt, i fjor kom jeg tilbake for å hilse på ham og chatte i Madrid bokmesse, hvor han allerede hadde de historiene under armen. I år hadde jeg en illusjon av å se ham igjen der. Men det kan dessverre ikke være det.

Og nå…

vi kommer til å savne ham, men ikke bare for bøkene hans, for alt han hadde igjen å skrive, hans teaterprosjekt som han hadde i hånden, samt en ny historie av Leo Caldas. Vi kommer til å savne ham for hvordan han var, hans bonhomie og hans gest og stemme alltid med et rolig smil. Og for dette tragiske og tidlige spillet, så urettferdig. For jeg har helt følt det for å ikke være den første og minnet meg om min mor, som også dro på samme måte.

nå alene vi har Caldas igjen og vi kan alltid vende tilbake til hans eksistens av blekk og papir for å fortsette å se Domingo gå rundt sin elskede Vigo. Vi vil drikke noe til minne om hans i Elias Taverna og vi vil krysse elvemunningen mange flere ganger. Det tror vi i hvert fall han ble der han ville, under himmelen som han lengtet etter og ved havet for de turene. Jeg vil også bli med det, som ikke er trøst, men det privilegio og flaks etter å ha møtt ham.

God bue, søndag, slapp av.