Elke dag is een goede dag om te onthouden en te lezen Don Francisco de Quevedo en Villegas, een van de beroemdste schrijvers van de Gouden Eeuw en van alle tijden. Maar vandaag is er een grotere reden waarom a nieuwe verjaardag van zijn dood in 1645. Het was in Villanueva de los Zuigelingen, een prachtige stad in La Mancha dicht bij de mijne, waar hij begraven ligt. Dus daar gaat deze skeuze uit 7 van zijn sonnetten.
Sonnetten
LIEFDE DEFINIREN
Het is brandend ijs, het is bevroren vuur
het is een wond die pijn doet en niet kan worden gevoeld,
het is een gedroomd goed, een slecht cadeau,
het is een zeer vermoeiende korte vakantie.
Het is een vergissing die ons zorg geeft,
een lafaard met een dappere naam,
een eenzame wandeling onder de mensen,
een liefde om alleen van te houden.
Het is een gevangen vrijheid
dat duurt tot het laatste parasisme,
ziekte die groeit als ze wordt genezen.
Dit is het liefdeskind, dit is jouw afgrond:
kijk eens welke vriendschap hij zal hebben met niets
hij die in alles tegen zichzelf is.
HET WAS GISTEREN EEN DROOM, MORGEN ZAL AARDE ZIJN ...
Gisteren was het een droom, morgen is het land.
Kort voor niets, en kort na rook!
En lotsbestemmingsambities, en ik neem aan
wijs gewoon naar het hek dat me sluit!
Kort gevecht van opdringerige oorlog,
in mijn verdediging ben ik een groot gevaar,
en terwijl ik mezelf verslind met mijn wapens,
hoe minder het lichaam dat mij begraaft, mij herbergt.
Het is niet langer gisteren, morgen is niet aangebroken;
vandaag gebeurt en is en was, met beweging
dat leidt me naar de dood.
Hoes zijn de tijd en het moment
dat op het loon van mijn pijn en mijn zorg
ze graven in mijn levende mijn monument.
DEFINITIE VAN LIEFDE
Haar smeken? Mij minachten? Hou van haar
Volg haar? Verdedigen? Pak het? Boos worden?
Willen en niet willen? Jezelf laten aanraken
al duizend overtuigingen stand houden?
Heb je het goed? Proberen los te maken?
In zijn armen vechten en boos worden?
Kus haar ondanks zichzelf en wordt ze beledigd?
Proberen, en niet in staat, om me te ontslaan?
Vertel me grieven? Mijn smaak berispen?
En tot slot, naar de beatries van mijn haast,
stoppen met fronsen? Geen afkeer tonen?
Mag ik het shirt uittrekken?
Vind je het schoon en past het precies goed?
Dit is liefde en de rest is lachen.
TE VEEL ZOEKT RUST IN DE LIEFDE
Ik geef knuffels aan voortvluchtige schaduwen,
in dromen wordt mijn ziel moe;
Ik breng dag en nacht alleen door met vechten
met een kobold die ik in mijn armen draag.
Als ik hem meer wil binden met stropdassen,
en als ik mijn zweet zie, leidt het me af,
Ik keer met nieuwe kracht terug naar mijn koppigheid,
en thema's met liefde scheuren me aan stukken.
Ik ga mezelf wreken in een ijdel beeld
dat verlaat mijn ogen niet;
Maak me belachelijk, en ren trots als je me belachelijk maakt.
Ik begin haar te volgen, ik heb gebrek aan energie,
en hoe ik het wil bereiken,
Ik laat de tranen achter haar aan rennen in rivieren.
MET VOORBEELDEN TOONT FLORA DE KORT
VAN DE MOOIE, NIET OM HET TE BESCHADEN
De jeugd van het jaar, de ambitieuze
schande van de tuin, de vleesgeworden
geurige robijn, verkort shot,
ook van het mooie vermoedelijke jaar:
het weelderige uiterlijk van de roos,
godheid van het veld, ster van de heg,
de amandelboom in zijn eigen besneeuwde bloem,
wat te anticiperen op de hitte osa:
berispingen zijn, o Flora! stom!
van schoonheid en menselijke trots,
die onderworpen is aan de wetten van de bloem.
Je leeftijd gaat voorbij terwijl je eraan twijfelt,
van gisteren zul je morgen spijt moeten hebben,
en laat, en met pijn, zul je discreet zijn.
VERGELIJK DE TOESPRAAK VAN ZIJN LIEFDE MET DE
VAN EEN STROOM
Krom, ongelijk, zacht en luid,
je glijdt stiekem tussen de bloemen,
het stelen van de stroom van de hitte,
wit in het schuim en blond als goud.
In kristallen geef je je schat uit,
Vloeibaar plectrum tot rustieke liefdes,
en stemmen door touwen nachtegalen,
je lacht om op te groeien, waarmee ik huil.
Glas in grappige vleierij,
blij ga je naar de berg, en steil
schuimig grijs worden van kreunen.
Niet anders het zorgvuldige hart,
naar de gevangenis, het huilen is gekomen,
vrolijk, onbedoeld en zelfverzekerd.
LIEFDEVOLLE LAMENTATIE EN POSTERIEUR
GEVOEL VAN DE MINNAAR
Het spijt me niet om te sterven, ik heb niet geweigerd
klaar zijn met leven, en ik heb ook niet gedaan alsof
verleng deze dood, die is geboren
tegelijkertijd met leven en zorg.
Het spijt me onbewoond te vertrekken
lichaam dat liefdevolle geest heeft omgord,
verlaat een hart altijd aan
waar alle liefde regeerde gehost.
Tekenen geeft me mijn eeuwige vuur brandend,
en uit zo'n lange hartverscheurende geschiedenis
mijn tedere kreet zal slechts een schrijver zijn.
Lisi, de herinnering zegt me,
Nou, ik lijd aan de hel, jouw glorie,
dat roept glorie bij het lijden van kwellingen.