Originele foto: (c) La Razón.
De dichter uit Alicante Francesca Aguirre, beter bekend als Paca Aguirre, is overleden in Madrid op 88-jarige leeftijd jaren. Behorend tot de zogenaamde «een andere generatie uit de jaren 50», Was een van de weinige auteurs die nog actief waren. Symboliek, diepte, diepte maar ook viering van het leven, nabijheid, nostalgie en liefde ze vormen een werk van late erkenning, maar het waard met volledige rechten. Dit zijn 4 van zijn gedichten dat ik benadruk.
Francesca Aguirre
Ze was de dochter van de schilder Tijdelijke afbeelding voor Lorenzo Aguirre en was getrouwd met Felix Grande, een andere belangrijke dichter, met wie hij een hija ook een dichter, Guadeloupe Grande.
Het kostte veel tijd om te publiceren en werd als zeer beschouwd beïnvloed door Antonio Machado met betrekking tot het proces van literaire creatie, wat een weerspiegeling van het eigen bestaan meer dan dat creatieve werk. Die machadiaanse invloed was ook wat het meest opviel toen hij de Nationale literatuurprijs hij is een Pasado.
Van zijn bekendste en meest relevante werken moet worden opgemerkt Ithaca, bekroond met de Leopoldo Panero van poëzie. Met Geschiedenis van een anatomie ontving de Nationale poëzieprijs in 2011.
4 gedichten
Ithaca
En wie is er ooit in Ithaca geweest?
Wie kent het harde panorama niet,
de ring van zee die het samendrukt,
de sobere intimiteit die het ons oplegt,
de extreme stilte die ons volgt?
Ithaca vat ons samen als een boek,
begeleidt ons naar onszelf,
het onthult ons het geluid van wachten.
Omdat wachten klinkt:
blijft stemmen weerklinken die verdwenen zijn.
Ithaca hekelt ons de hartslag van het leven,
maakt ons medeplichtig aan de afstand,
blinde wachters van een pad
wat wordt er zonder ons gedaan,
dat we niet zullen kunnen vergeten omdat
er is geen vergeetachtigheid voor onwetendheid.
Het is pijnlijk om op een dag wakker te worden
en aanschouw de zee die ons omarmt,
die ons met zout zalft en ons als nieuwe kinderen doopt.
We herinneren ons de dagen van gedeelde wijn
de woorden, niet de echo;
de handen, niet het afgezwakte gebaar.
Ik zie de zee die me omringt,
de blauwe reet waar je jezelf door bent kwijtgeraakt,
Ik kijk naar de horizon met uitgeputte hebzucht,
Ik verlaat de ogen even
zijn mooie ambt vervullen;
dan draai ik me de rug toe
en ik richt mijn stappen op Ithaca.
***
Laatste sneeuw
Op Pedro García Domínguez
Een mooie leugen vergezelt je,
maar hij kan je niet strelen.
Je weet alleen wat ze over haar zeggen
wat raadselachtige boeken je uitleggen
die een fantastisch verhaal vertellen
met betekenisvolle woorden,
vol exacte duidelijkheid en gewicht,
en dat begrijpt u echter niet.
Maar uw geloof redt u, het houdt u vast.
Een mooie leugen waakt over je
ook al kan hij je niet zien, en dat weet je.
U weet het op die onverklaarbare manier
waarin we weten wat ons het meest pijn doet.
Het regent vanuit de lucht, tijd en schaduw,
het regent onschuld en waanzinnig verdriet.
Een vuur van schaduwen verlicht je,
terwijl de sneeuw de sterren dooft
dat waren ooit permanente sintels.
Een mooie leugen vergezelt je;
tot oneindig miljoenen lichtjaren,
intact en medelevend, verspreidt de sneeuw zich.
***
Getuige van uitzondering
Aan Maribel en Ana
Een zee, een zee is wat ik nodig heb.
Een zee en niets anders, niets anders.
De rest is klein, onvoldoende, slecht.
Een zee, een zee is wat ik nodig heb.
Geen berg, geen rivier, geen lucht.
Nee, niets niets,
alleen een zee.
Ik wil ook geen bloemen, handen
geen hart om mij te troosten.
Ik wil geen hart
in ruil voor een ander hart.
Ik wil niet dat ze met me over liefde praten
in ruil voor liefde.
Ik wil alleen een zee:
Ik heb gewoon een zee nodig.
Een water weg,
een water dat niet ontsnapt,
een genadig water
wat mijn hart te wassen
en laat het aan de oever liggen
om geduwd te worden door zijn golven,
likte aan haar tong van zout
die wonden geneest.
Een zee, een zee om medeplichtig aan te zijn.
Een zee om alles te vertellen.
Een zee, geloof me, ik heb een zee nodig
een zee waar zeeën huilen
en niemand merkt het.
***
Lange tijd
Op Nati en Jorge Riechmann
Ik herinner me een keer dat ik een kind was
het leek me dat de wereld een woestijn was.
De vogels hadden ons voor altijd in de steek gelaten:
de sterren sloegen nergens op,
en de zee was niet meer op haar plaats,
Alsof het allemaal een verkeerde droom was
Ik weet dat ooit toen ik een kind was
de wereld was een graf, een enorm gat,
een zinkgat dat het leven opslokte,
een trechter waar de toekomst doorheen vluchtte.
Het is waar dat ooit, daar, in de kindertijd,
Ik hoorde de stilte als een schreeuw van zand.
De zielen, de rivieren en mijn tempels waren stil,
mijn bloed stopte, alsof plotseling,
zonder te begrijpen waarom, zouden ze me hebben uitgeschakeld.
En de wereld was weg, alleen ik bleef:
een verbazing zo droevig als een droevige dood,
een rare, natte, plakkerige vreemdheid.
En een verscheurende haat, een moorddadige woede
dat, patiënt, steeg naar de borst,
het reikte tot aan de tanden, waardoor ze knarsten.
Het is waar, het was lang geleden, toen alles begon,
toen de wereld de dimensie van een man had,
en ik was er zeker van dat mijn vader op een dag zou terugkeren
en terwijl hij zong voor zijn ezel
de schepen zouden in de haven stilstaan
en de maan zou tevoorschijn komen met haar crèmekleurige gezicht.
Maar hij kwam nooit meer terug.
Alleen zijn schilderijen blijven,
zijn landschappen, zijn boten,
het mediterrane licht dat in zijn penselen was
en een meisje dat wacht op een verre pier
en een vrouw die weet dat de doden niet sterven.