песни за мајка

Речиси секој во одреден момент напишал или посветил песни на мајка, од големите автори до обичните луѓе кои никогаш не помислиле формално да и се посветат на поезијата. И не е невообичаено тоа да се случи, бидејќи зборуваме за битието што дава живот, на кое му го должиме населението на светот, великодушната врата низ која човештвото стигнува до овие земји, недвосмислен синоним за нежност и љубов.

Тоа е „мајката“, значи, неисцрпна поетска тема, бесконечен извор на инспирација за безброј стихови. Отсега, богат компендиум песни за мајка напишани од автори од стасот на Уругваецот Марио Бенедети, Чилеанката Габриела Мистрал, Американецот Едгар Алан По, Перуанците Сезар Ваљехо и Хулио Хередија, Кубанецот Хозе Марти и Венецуелецот Ангел Марино Рамирез.

„Мајката сега“, од уругвајскиот поет Марио Бенедети

пред дванаесет години

кога требаше да одам

Ја оставив мајка ми покрај нејзиниот прозорец

гледајќи во авенијата

 

сега го враќам

само со трска разлика

 

за дванаесет години поминаа

пред неговиот прозорец некои работи

паради и рации

ученички пробивања

гужви

бесни тупаници

и гас од солзи

провокации

истрели далеку

официјални прослави

тајни знамиња

жив закрепнат

 

по дванаесет години

мајка ми е сè уште на нејзиниот прозорец

гледајќи во авенијата

 

Или можеби не ја гледа

само прегледајте ја вашата внатрешност

Не знам дали со аголот на окото или од ведро небо

дури и без да трепне

 

сепија страници на опсесии

со очув кој го направил

исправете ги ноктите и ноктите

или со мојата француска баба

кој дестилираше магии

или со неговиот недружен брат

кој никогаш не сакал да работи

 

толку многу заобиколувања замислувам

кога била менаџер во продавница

кога правеше облека за деца

и неколку обоени зајаци

дека сите го фалеле

 

мојот болен брат или јас со тифус

мојот добар и поразен татко

за три или четири лаги

но насмеана и светла

кога изворот бил њоки

 

ја проверува нејзината внатрешност

осумдесет и седум години сивило

продолжете да размислувате расеано

и некој акцент на нежност

се лизна како конец

не ја сретнуваш својата игла

 

како да сакаше да ја разбере

кога ќе ја видам исто како порано

трошење на авенијата

но во овој момент што друго

Можам да го направам тоа да ја забавувам

со вистинити или измислени приказни

купи му нов телевизор

или подадете му го стапот.

 

„Кариција“, од чилеанската поетеса Габриела Мистрал

Мајко, мајко, ме бакнуваш

но те бакнувам повеќе

и ројот од моите бакнежи

нема ни да те оставам да погледнеш...

 

Ако пчелата влезе во крин,

не го чувствуваш неговото треперење.

кога го криеш синот

Не можете ни да го слушнете како дише...

 

те гледам, те гледам

без да се измориш од гледање,

и колку слатко момче гледам

на твоите очи се појавуваат...

 

Езерцето копира сè

што гледате;

но имаш девојки

твојот син и ништо друго.

 

очите што ми ги даде

Морам да ги потрошам

следејќи те низ долините,

покрај небото и покрај морето...

 

„LXV“, од перуанскиот поет Цезар Ваљехо

Мајко, утре одам во Сантијаго,

да се навлажни во твојот благослов и во твоите солзи.

Ги прифаќам моите разочарувања и розовото

болка од моите лажни трагини.

 

Твојот лак на чудење ќе ме чека,

тонурираните колони на вашите желби

дека животот завршува. Парионот ќе ме чека

ходникот долу со неговите тондо и репулго

забава. Моето столче ќе ме чека, ај

тоа добро вилица парче династика

кожа, тоа за да нема повеќе мрморење до задникот

праправнуци, од поводник до вез.

 

Ја просејувам мојата најчиста наклонетост.

Се исфрлам, зар не ја слушаш сондата како задишува?

не слушаш погодување цели?

Ја доловувам твојата формула на љубовта

за сите дупки на овој кат.

 

Ах да се постават неискажаните флаери

за сите најоддалечени ленти,

за сите најизразени состаноци.

 

Така, мртов бесмртен. Значи.

Под двојните сводови на твојата крв, каде

треба да одиш толку до прсти, што дури и татко ми

да одам таму

се понижи на помалку од половина од луѓето,

додека не бидеш првото малечко што го имаш.

 

Така, мртов бесмртен.

Помеѓу колонадата на твоите коски

што не може да падне или да плаче,

а на чија страна ни судбината не можеше да се меша

ниту еден негов прст.

 

Така, мртов бесмртен.

А) Да.

На мајка ми, од американскиот поет Едгар Алан По

Затоа што верувам дека на небесата, горе,

ангелите што си шепотат

Тие не наоѓаат меѓу нивните зборови на љубов

никој толку посветен како „мајка“,

 

од секогаш ти Јас го дадов тоа име,

ти што ми си повеќе од мајка

и ми го исполнуваш срцето, каде смртта

ја ослободи душата на Вирџинија.

 

Мојата сопствена мајка, која почина многу брзо

Не беше ништо друго освен мајка ми, туку ти

ти си мајката која ја сакав,

 

и затоа си помил од тој,

исто како, бескрајно, мојата сопруга

ја сакаше мојата душа повеќе од себе.

 

„Мајка ми отиде во рајот“, од венецуелскиот поет Анхел Марино Рамирез

мајка ми отиде во рајот

со татко му на грб,

пеејќи ја својата ѕвездена молитва

и горда на нејзиниот магичен фенер.

Три работи го водеа неговиот живот;

тврдењето за верата е едно,

измешајте ја пченката со водата; друго,

подигнете го вашето семејство, друго.

 

Мајка ми отиде во рајот

Таа не отиде сама, ја зеде молитвата со себе,

таа замина опкружена со многу мистерии,

на неговите жестоки литаии,

од неговите приказни за жешките бударе,

на неговата вознемирена врева од храмови

и неговото неразбирање на смртта.

Сеќавањето не го менува животот,

но ја пополнува празнината.

 

Мајка ми отиде во рајот

без да прашам ништо,

без да се збогуваш со никого,

без затворање на бравата,

без неговиот енергичен израз,

без теглата на неговото сурово детство,

без патеката на дупката за вода.

 

Мајка ми отиде во рајот

и мојот очај е да се сеќавам на неа.

Останувам со произволна слика

дека ќе го вајам нејзиното пишување.

Во пресрет на стих, таму ќе биде.

Во тешкотијата на проблемот, тој ќе биде таму.

Во радоста на триумфот, таму ќе биде.

Во суштина на одлуката, таму ќе биде.

Во имагинарната орбита на неговите внуци, таму ќе биде.

И кога ќе погледнам во моќната светилка на небото,

таму ќе биде.

 

„Песна што е Елена“, од перуанскиот поет Хулио Хередија

Хулио Хередија

Тоа беше црната девојка.

 

По заминувањето на Адријана, тој имаше

за сите роднини во градот.

Потоа порасна како лилјаните

од полето

додека ја зема книгата во раце

прво од метафорите

 

Постепено време што ја донесе

од атриумите на Баранко и морето Магдалена.

Во предвечерието таа беше родум од улица

чиј знак повеќе не останува и до денес ќе збунува

неговите очи во една ноќ во Ла Перла,

од тоа пристаниште Калао.

 

Кога пубертетот ќе се облече старомоден

и нивните дела и нивните денови ги покажуваат нивните солзи.

Но, тие што го слушнале тоа ќе го пријават

Избришете ја насмевката од солзите, тоа ќе го кажат

ја отелотворува динамиката на палмите

занишан од морето

 

Елена е причината за тој комплимент.

На почетокот гумена кукла и помош на теренот

Фетиш дама на замокот,

дека за такви мораше да се согласи на рулет

дека решила: од овоштарниците на Сан Мигел

до колибите на Ракел и нејзиниот киднапер.

 

Следете ја линијата на сиромашните квартови, заокружете го градот.

Сега таа ја штити судбината на лудата жена.

Бегајте од несмасност, од летаргија, од заробувачот.

И бркање по шините оставени од возот

пристигна таму каде што добриот старец на соларната

од трска и кирпич што замолкна.

 

Таа, оган во брацеросите на камперот.

Проучете ги првите и последните букви.

Досега работел и учел

во која ѕверот станува многу човек.

Таа, етер на Карибите.

Ела, тие се од нејзината битка.

 

На денот на јули, кога сонцето го покрива, се раѓа

без фалење на оние кои доаѓаат и си одат без гестови.

неговото потекло,

непознат или некој изумител на лекови против болки.

Би уверил дека доаѓа од воини, дека има

микробот со кој се основаат хералдиката и династијата.

 

Нејзините брадавици се мудро еднакво оддалечени, така што,

при доење, го поништува братоубиствениот инстинкт

на Rómulo, кој сум јас / на Remo, кој е другиот.

Тој се породи четири пати со триумфот на неговиот натпревар,

спасена од нејзините сопствени дарови,

и така, со љубовта на Бенџамин.

 

И така, со љубовта на Бенџамин,

Сакате вашата насмевка да трае.

Вчера засолнат во торбарите

е (забележав)

поет кој сега

Ти давам.

 

„Мајка на мојата душа“, од кубанскиот поет Хозе Марти

Мајко на душата, мила мајко

тие се вашите домородци; Сакам да пеам

затоа што мојата душа на љубовта отече,

Иако е многу млад, никогаш не се заборава

што животот мораше да ми го даде.

 

Годините минуваат, часовите летаат

дека покрај тебе сакам да одам,

за твоите волшебни милувања

а изгледот е толку заводлив

кои прават моите силни гради да чукаат.

 

Постојано го молам Бога

за мајка ми бесмртен живот;

затоа што е многу пријатно, на челото

почувствувајте го допирот на запален бакнеж

тоа од друга уста никогаш не е исто.

 

„Сиропиталиштето на старец“, од венецуелскиот поет Хуан Ортиз

Не е важно кога ќе пристигне сиропиталиштето:

биди како дете,

како возрасен,

на старите…

При доаѓањето,

човек останува без фитил да го врзе за земја,

без брани во очите,

човекот прави море што се гледа само себеси,

без хоризонт или брег,

сечило кое се сече со секој крај свој раб.

 

Сидро на мојот брод,

„Бог да те благослови, мијо“ кој повеќе не посетува,

делови каде што моето име се раѓа во секој неочекуван момент,

и јас избледувам на подот без право на примирје,

без можно кукање,

затоа што лекот би бил твојот глас,

и како тебе,

тој е отсутен.

 

Под овој град што го подигна со глад и несоница,

со картичките на масата,

железен штит од месо, кожа и коски,

има едно момче кое те вика,

тоа лежи во носталгијата

одбивајќи да разбере како неговата омилена винова лоза повеќе не дава сенка.

 

Мајка,

Морам да ти пишам

нема љубов во пепелта

ниту во огнот што набрзина

го избриша телото што ми го донесе.

 

Зад бубачките плаче мало момче со седа коса,

копнее по глас,

елоквентната флора на прегратката,

нежност што утешува четврток на парчиња

расфрлани за таа ноќ што не се очекува.

 

Денеска на тротоар

во часот на сиропиталиштата,

од невозможниот кластер на збогум

- како вчера да се составуваат арепи,

послужување на наследената чорба,

и утре во други работи и задутре и задутре...-

Повторно ги примам жестоките ѕверови на збогувањето

на великодушната врата, силна и слатка

што ја донесе мојата душа во овој живот,

и без разлика кој доаѓа заедно со вашите основни работи,

ниеден збор не вреди

нема морска сол во раната...

мајка,

Морам да ти пишам

мајка…

мајка…

мајка…