Silvina Okampo un viens no viņas stāstiem

Pastaiga pa vietni Taringa, kur viņa amatu eklektiskais raksturs var dot vienu rakstu par suņu psiholoģiju, kā arī citu par Heidegera filozofiju, es sastapos ar ierakstu, kas mani patiešām iepriecināja, kā arī pārsteidza mani neziņā.

Silvina Ocampo bija pelnījusi ziņu, kurā tika publicēts stāsts, kuru es vēl nebiju lasījis, un kuru man bija prieks atrast. Es vēlētos dalīties ar jums kopā ar recenziju, kuru Borges pats rakstīja par rakstnieku.

«Tāpat kā Bībeles pirmā panta Dievs, katrs rakstnieks rada pasauli. Šī radīšana, atšķirībā no dievišķās, nav eksnibuss; tas rodas no atmiņas, no atmiņas, kas ir atmiņas sastāvdaļa, no iepriekšējās literatūras, no valodas paradumiem un būtībā no iztēles un aizraušanās. […] Silvina Ocampo mums piedāvā realitāti, kurā līdzās pastāv himēriskais un paštaisītais, bērnu rūpīgā nežēlība un maigais maigums, Paragvajas piektā šūpuļtīkls un mitoloģija. […] Viņam rūp krāsas, toņi, formas, izliekti, ieliekti, metāli, raupji, pulēti, necaurspīdīgi, caurspīdīgi, akmeņi, augi, dzīvnieki, katras stundas un sezonas īpatnība, mūzika, ne mazāk noslēpumainā dzeja un dvēseļu smagums, par kuru runā Hugo. No vārdiem, kas to varētu definēt, visprecīzākais, manuprāt, ir lieliski. "

Jorge Luis Borges

Viņam par citu - Silvina Okampo

Es cerēju viņu redzēt, bet ne uzreiz, jo mani satraukumi būtu bijuši pārāk lieli. Viņš vienmēr atlika mūsu tikšanos, nez kāpēc saprata vai nesaprata. Vienkāršs iegansts to neredzēt vai redzēt citu dienu. Tā pagāja gadi, bez laika liekot sevi manīt, izņemot sejas ādu, ceļgalu, kakla, zoda, kāju formu, balss locījumu, staigāšanas, klausīšanās, ielikšanas veidu roka uz vaiga, atkārtojot frāzi, uzsverot, nepacietībā, ko neviens nepamana, papēžā, kas palielinās apjomā, lūpu kaktiņos, acu varavīksnenes zīlītēs, zīlītēs rokas, ausī, kas paslēpta aiz matiem, matos, nagos, elkonī, ak, elkonī!, kā pateikt, kā tev iet? vai tiešām vai tas var būt, un kurā laikā? vai es viņu nepazīstu. Nē, ne Brāmss, Bēthovens, nu, dažas grāmatas. Klusums, kas bija svarīgāks par klātbūtni, savija viņu intrigas.

Neviena tikšanās, kas nebija absolūti absurda, nenotika: mani sedza saiņu kaudze, un viņš, ēdot maizi un turēdams vīna pudeli un Coca-Cola pudeli, izlikās, ka paspiež man roku. Vienmēr kāds paklupa un ardievas bija pirms kā? Zvanīja tālrunis, kas vienmēr bija nepareizs, taču kāda cilvēka elpošana precīzi atbilda viņa elpošanai, un pēc tam istabas tumsā parādījās viņa acis, tādā krāsā, kā parādījās šīs bezgalīgās balss tembrs, balss, kas to paziņoja ar tuksnesi vai ar dažiem upes atzarojumiem, kas iet starp akmeņiem, nekad nenokļūstot līdz mutei, upe, kuras izteka augstākajos kalnos piesaistīja pumas vai fotogrāfus, kuri ieradās no tālienes, lai redzētu šos brīnumus. Man patika redzēt tādus kā viņš. Daži, kas izskatījās gandrīz vienādi, ja viņi šķībi šķībi šķita; vai veids, kā pilnībā aizvērt plakstiņus, it kā kaut kas sāpētu.

Man patika arī sarunāties ar cilvēkiem, kuri mēdza ar viņu sarunāties vai kuri viņu daudz pazina vai kuri šajās dienās dosies pie viņa. Bet laiks ritēja kā vilcienam, kam jāsasniedz galamērķis, kad apsargs klauvē pie guļošā pasažiera durvīm vai paziņo par nākamo staciju - brauciena beigām. Mums bija jātiekas. Mēs bijām tik ļoti pieraduši neredzēt viens otru, ka neredzējām. Lai gan neesmu pārliecināts, ka to neredzēju pat pa logu. Tajā drūmajā pēcpusdienas gaismā es jutu, ka kaut kā pietrūkst.

Pagāju garām spogulim un meklēju sevi. Es neredzēju spoguļa iekšienē, bet gan skapi telpā, gan Diānas Mednieces statuju, kuru nekad nebiju redzējis šajā vietā. Tas bija spogulis, kas izlikās par spoguli, kā es bezjēdzīgi izlikos par sevi.

Tad viņa baidījās, ka durvis atvērsies un viņš jebkurā brīdī parādīsies un ka beigsies atlikšana, kas viņu mīlestību uzturēja dzīvu. Viņš gulēja uz grīdas uz paklāja rozes un gaidīja, gaidīja, kamēr zvans pie ārdurvīm pārstās zvanīt, gaidīja, gaidīja un gaidīja. Viņš gaidīja, kamēr dusīs pēdējā dienas gaisma, tad viņš atvēra durvis un ienāca tas, kurš negaidīja. Viņi turējās rokās. Viņi nokrita uz rozes uz paklāja, ripoja kā ritenis, kurus vieno cita vēlme, citas rokas, citas acis, citas nopūtas. Tajā brīdī paklājs sāka klusi lidot pāri pilsētai, no ielas uz ielu, no apkārtnes uz apkārtni, no laukuma uz laukumu, līdz sausā pludmalē sasniedza horizonta malu, kur sākās upe, kur auga kailenes un lidoja stārķi. Rītausma lēnām, tik lēnām, ka viņi nepamanīja to dienu vai nakts trūkumu, vai mīlestības trūkumu, vai visa trūkumu, par kuru viņi bija dzīvojuši, gaidot šo brīdi. Viņi bija apmaldījušies aizmāršības iztēlē - viņš par otru, par otru - un viņi samierinājās.