lielais felikss dzimis 4. gada 1937. februārī Merida un tas bija atzīts rakstnieks un flamenkologs, kura daiļradē ir gan proza, gan dzejolis. Viņš tiek uzskatīts arī par nozīmīgu pārstāvi inovācija 60. gadu spāņu dzejā. Viņa pirmā publikācija bija dzejoļu krājums Akmeņi, ar kuru viņš 1963. gadā ieguva Adonai balvu. Divus gadus vēlāk viņš publicēja romānu Las aicina, ar ko viņš arī tika apbalvots. Šis ir viens dzejoļu izlase par viņa darbu, lai viņu atcerētos.
Fēlikss Grande — dzejoļu izlase
dzīvas galvas vai astes
man tevis pietrūkst
un nelaime izdodas nelaime
un nelaimē kataklizmu
tas viss apmeklētu
ar miruša cilvēka neieinteresētību.
esi ar mani
un par katru svētlaimes šķipsniņu
kuri grasās mūs sagrābt
virzītos uz priekšu no manas sirds
lieliskas naida armijas.
Jūs varat būt mana likteņa briesmīgā aizmugure
vai mana gaļas valsts.
Ellē
Nelabojamais labums, ko tavs skaistums man nodarīja
un laime, kas paņēma tavu ādu
Tās ir kā divas lapsenes, kas man ir galvā
liekot sēru tur, kur glabājāt medu.
Vakariņas ir tik ļoti mainījušās! skumju burciņas
alba glāžu vietā šodien ir šis galdauts
un šī degsme, es gaidu šovakar, kad tas pagatavosies
pasniegt man šķīvi no tā, kas ir palicis: kliedz.
Galds ir dīvains: es uz to skatos ar izbrīnu,
Es ēdu un dzeru dīvainības un šausmas, absurdu un bēdas.
Viss tas ēdiena brīnums ir beidzies
Pēc šausmīgā deserta es piecēlos un nosaucu tevi vārdā
kas ir pēdējās sāpes šajās vakariņās,
un es eju gulēt viena kā kāds uz spīdzināšanu.
ja tu mani pamestu
Ja tu mani pamestu, tu paliktu bez iemesla
kā zaļš auglis, kas noplūkts no ābeles,
naktī tu sapņotu, ka mana roka skatās uz tevi
un dienā bez manas rokas tu būtu tikai pauze;
ja es tevi pamestu, es būtu bezmiegs
kā jūra, kas pēkšņi izskrēja no krasta,
Es stieptu roku, meklējot tos, ar dzelteniem viļņiem,
milzīgs, un tomēr es būtu ļoti mazs;
jo tavs darbs esmu es, noveco ar mani,
esi maniem stūriem vienīgais liecinieks,
palīdzi man dzīvot un mirt, kompanjons;
jo mans darbs esi tu, domīgs māls:
skaties uz tevi dienu un nakti, skaties uz tevi, kamēr es dzīvoju;
tevī ir mans vecākais un patiesākais skatiens.
sniega pastkarte
Kad uzglabāju vecumdienās
kā slikti noslēgtā kapā
es nolādēšu tavu vārdu
tikai tāpēc, ka šovakar
atsvešināta un uzsūcas jūsu ķermenī
Es vēlējos, lai tu būtu mūžīgs
Un es nezināju, sist vai raudāt.
Saulei norietot
Saulei nolaižoties, lēni kā nāve,
jūs bieži redzat to ielu, kur ir kāpnes
kas ved uz tavas migas durvīm. Iekšā
stāv bāls vīrietis, piepildīts jau, attālināts
uz pusi jaunāks par viņu; pīpēt un palūrēt
virzienā uz novirzīto ielu; smaidi vientuļš
šajā loga pusē slavenā robeža.
Tu esi tas vīrietis; tu esi pagājusi garu stundu
vērojot savas kustības
domā no malas, žēlsirdīgi,
idejas, kuras jūs pacietīgi noglabājat uz papīra;
rakstīšana kā stanzas beigas,
ka ir ļoti sāpīgi būt šādam divreiz,
domāšana domāšana,
skatiena līkumainais virpulis,
kā bērnu spēle, kas spīdzina, paralizē, noveco.
Pēcpusdiena, gandrīz slima no tik tālu atrašanās,
iegrimst naktī
kā no noguruma noguris ķermenis, jūrā, saldi.
Putni šķērso izolētu krāsu telpu, neizšķirts
un tur beigās daži nesteidzīgi staigātāji
viņi ļauj sevi nogurdināt no attāluma; tad
ainava izskatās kā noslēpumains un drūms gobelēns.
Un jūs saprotat, lēnām, bez sāpēm,
ka šopēcpusdien tev nav realitātes, jo reizēm
dzīve sarecē un apstājas, un tad nekā
jūs varat darīt pret to vairāk nekā ciest,
dezorientēts un slinks, izžuvušu sāpju veids,
un atceries kārtīgi,
daži miruši, kuri bija nelaimīgi.
Avots: Dvēseles dzejoļi