Firwat mir schreiwen. Den ongewëssene Wee vum Schrëftsteller.

Firwat schreiwe mir?

"Hie muss e Bäcker gewiescht sinn", sot e Schrëftsteller viru ville Joeren. Bis haut identifizéieren ech mech ëmmer nach mat dëse Wierder. All eis, déi Schrëftsteller sinn, oder ustriewen ze sinn, hu sech scho gefrot firwat mir schreiwen, wat motivéiert eis Stonnen ze verbréngen, a Stonnen an engem Zëmmer gespaart, eng Geschicht ze schreiwen fir déi mir souwuel Léift wéi Haass spieren. An et ass datt, fir dës Geschicht auszeféieren, déi aus der Tiefe vun eisem Geescht jäitzt, musse mir onzueleg Entzuch hunn.

Eppes maachen, an engem Sënn, implizéiert net eppes anescht ze maachen. Eis Zäit ass limitéiert. Schrëftsteller ze sinn ass wéi wann Dir de Blanne nuets op enger Einfache schloe kënnt: Keen garantéiert datt Dir Är Aarbecht korrekt maacht, vill manner datt Dir domat liewe kënnt. Sou datt, Firwat schreiwe mir? Wie weess. Vläicht well mir Masochiste sinn. Natierlech garantéieren ech net dës Fro ze beäntweren, awer et mécht Iech Gedanken.

Deen Dämon genannt "Literatur"

«All Schrëftsteller sinn ëmsoss, egoistesch a liddereg, an am Fong vun hire Motiver gëtt et e Geheimnis. E Buch schreiwen ass e schrecklechen an ustrengenden Kampf, wéi eng laang a penibel Krankheet. Dir sollt ni sou eng Aufgab maachen, wann Dir net vun engem Dämon gefuer sidd, deen Dir net widderstoe kënnt a verstoen. Souwäit Dir wësst, ass deen Dämon einfach dee selwechten Instinkt, deen e Puppelche mécht fir no Opmierksamkeet ze kräischen. "

George Orwell, "Firwat ech schreiwen."

Mir schreiwen well mir eppes ze soen hunn, eppes wat mir net bannen an eis kënne behalen, dat kämpft fir säi Wee ze maachen. Dir wielt net fir Schrëftsteller ze sinn, et ass Schreiwen dat Iech wielt. Sou vill wéi Dir dovunner fortlafe wëllt, sou vill wéi Dir no engem normalen Job, engem normale Liewen an normale Probleemer verlaangert.

Ouni Zweifel ass et ëmmer d'Optioun eng sënnvoll a logesch Persoun ze sinn. An anere Wierder, an aus der Siicht vum aspirant Schrëftsteller, gro an eidel. Well jiddereen, deen dovun dreemt sech selwer fir den Handel ze widmen, weess, trotz selwer selwer ze täuschen, datt dës Aart vu Liewen, mat deenen anerer glécklech sinn, net fir hie gemaach gëtt.

Firwat schreiwe mir?

Wëll zur Kraaft

«-Wat ech net verstinn, Stevie, "sot si," ass datt Dir dës Dreck schreift. Dir schreift gutt. Firwat verschwennt Dir Är Kräften?

D'Miss Hisler hat eng Joint aus enger Kopie vum VIB # 1 gemaach, an huet se sou gerëselt datt et ausgesäit wéi wann se eng Zeitung zesummegeklappt hätt an den Hond gejaut huet fir op den Teppech ze pissen. Ech hunn eng Äntwert erwaart (d'Fro, sot zu senger Verteidegung, war net ganz rhetoresch), awer ech wousst net wat ech soe soll. Hie war geschummt. Zënterhier hunn ech vill Joeren (ech mengen ze vill) geschummt fir dat wat ech geschriwwen hunn. Et schéngt mir datt bis ech véierzeg war ech net verstanen hunn datt bal all Schrëftsteller vu Romaner, Kuerzgeschichten oder Poesie, vun deenen och eng Zeil verëffentlecht gouf, eng oder aner Beschëllegung erlieft hunn d'Talent ze verschwenden, dat Gott hinne ginn huet. Wann eng Persoun schreift (an ech huelen un wann hie molt, danzt, sculpts oder séngt), gëtt et ëmmer nach een deen e schlecht Gewësse wëll erabréngen. Et ass egal. A loosst et wëssen datt ech net pontifizéieren. Ech maache just wéi wann ech meng Visioun vu Saache géif ginn. "

Stephen King, "Wéi ech schreiwen."

De Schrëftsteller huet eng obsessiv, transgressiv, Suizid an, ech géif souguer soen, Exhibitionistesch Perséinlechkeet. Dir wëllt net nëmmen ze liesen, awer och unerkannt ze ginn. Hie wënscht sech datt all déi, déi gesot hunn, hie kéint dat net maachen, oder datt dat, wat hie schreift net "richteg Literatur" ass, seng Wierder schlécken. A senge Nerven läit eng latent Revanche, bal gëfteg an och kannerech.

Aus menger Siicht Schrëftsteller sinn Erwuessener déi refuséieren hir Kandheetsdreem opzeginn. Si verfollegen Fantasien a Chimären, mat der lueweger (oder vläicht onverstänneger) Iwwerzeegung datt se enges Daags fäeg sinn se an hiren Hänn ze fänken. Och wann keen et egal ass. Obwuel keen et versteet.

Kuerz gesot, Firwat schreiwe mir? Well mir kënnen et net hëllefen. Well et ass wat e Sënn fir eis Existenz gëtt Fir eis selwer ze verstoen. Demone aus der Vergaangenheet z'exorziséieren. Fir eppes Schéines an enger schrecklecher Welt ze kreéieren. D'Äntwerten sinn onzuelbar, an all si richteg, a gläichzäiteg eng Ligen.

Déi eenzeg Sécherheet ass datt de Wee vum Schrëftsteller onsécher ass.


Den Inhalt vum Artikel hält sech un eis Prinzipie vun redaktionnell Ethik. Fir e Feeler ze mellen klickt hei.

Gitt d'éischt fir ze kommentéieren

Gitt Äre Kommentar

Är Email Adress gëtt net publizéiert ginn. Néideg Felder sinn markéiert mat *

*

*

  1. Responsabel fir d'Daten: Miguel Ángel Gatón
  2. Zweck vun den Donnéeën: Kontroll SPAM, Kommentarmanagement.
  3. Legitimatioun: Är Zoustëmmung
  4. Kommunikatioun vun den Donnéeën: D'Donnéeë ginn net un Drëttubidder matgedeelt ausser duerch legal Verpflichtung.
  5. Datenspeicher: Datebank gehost vun Occentus Networks (EU)
  6. Rechter: Zu all Moment kënnt Dir Är Informatioun limitéieren, recuperéieren an läschen.