לואיס סרנודה נפטר ב -5 בנובמבר 1963 בעיר מקסיקו. נולדתי ב סביליה וזה היה אחד המשוררים החשובים ביותר של הדור של 27. היום אני זוכר אותו סקר את דמותו ואת עבודתו והדגיש 4 משיריו.
לואיס סרנודה
הוא הקריא לבני ארצו גוסטבו אדולפו Bécquer כשהוא התעניין בשירה בילדותו. כבר בצעירותו הוא פרסם את הפרסומים הראשונים שלו ב מגזין ווסטרן וגם שיתף פעולה ב האמת, מדיודה o Litoral, מגזין מלאגה של מנואל אלטולאגייר. הוא היה מושפע מאוד מהספרות הצרפתית, זכור שאחד מסביו היה צרפתי. במלחמת האזרחים יצא לגלות לארצות הברית, שם עבד כמורה, ובהמשך נסע למקסיקו, שם נפטר.
שלך שירים ראשונים פורסמו בשנת 1927 תחת הכותרת פרופיל אוויר. בשלב שלה נוער tenemos נהר, אהבה y ההנאות האסורות, החושפים את דבקותם ב- סוריאליזם. ב בגרות לבלוט עננים, על מלחמת האזרחים. שֶׁלוֹ שלב אחרון, כבר במקסיקו, כולל וריאציות בנושא מקסיקני, לחיות בלי לחיות y עם מספר השעות.
4 שירים
חופי אהבה
כמו מפרש על הים
מסכם את הלהיטות הכחלחלה שעולה
עד שהעתיד יככב,
עשה סולם גלים
שם רגליים אלוהיות יורדות לתהום,
גם הצורה שלך עצמה,
מלאך, שטן, חלום על אהבה חלומה,
מסכמת בי להיטות שפעם העלתה
עד לעננים הגלים המלנכוליים שלה.
עדיין מרגיש את הפולסים של הלהיטות ההיא,
אני, הכי מאוהב,
על גדות האהבה,
בלי אור שיראה אותי
בהחלט מת או חי,
אני מהרהר בגליו והייתי רוצה להציף,
מאחלת בטירוף
לרדת, כמו מלאכים במורד סולם הקצף,
לתחתית אותה אהבה שאיש לא ראה מעולם.
***
סיבה לדמעות
הלילה על היותו עצוב חסר גבולות.
הצל שלו במרד כמו קצף,
לשבור את הקירות החלשים
מתבייש בלובן;
לילה שלא יכול להיות שום דבר מלבד לילה.
האם אוהבים חוטפים כוכבים
אולי ההרפתקה מכבה עצב.
אבל אתה, לילה, מונע על ידי רצונות
אפילו חיוורון המים,
אתה תמיד עומד ומחכה מי יודע אילו זמירים.
מעבר לתהום רועדות
מאוכלס בנחשים בין נוצות,
מיטה חולה
לא מסתכל על שום דבר מלבד הלילה
כשהם סוגרים את האוויר בין שפתיהם.
הלילה, הלילה המסנוור,
שליד הפינות מסובב את מותניו,
מחכה, מי יודע,
כמוני, כמו כולם.
***
הייתי רוצה להיות לבד בדרום
אולי העיניים האטיות שלי כבר לא יראו את הדרום
של נופים קלילים ישנים באוויר,
עם גופות בצל ענפים כמו פרחים
או לברוח בדהרה של סוסים זועמים.
הדרום הוא מדבר שבוכה תוך כדי שירה,
והקול הזה לא נכבה כמו ציפור מתה;
לכיוון הים הוא מכוון את רצונותיו המרים
פתיחת הד קלוש שחי לאט.
בדרום כל כך רחוק שאני רוצה להתבלבל.
הגשם שם אינו אלא ורד פתוח למחצה;
הערפל שלו מאוד צוחק, צחוק לבן ברוח.
החושך שלה, האור שלה הם יפים שווים.
***
איפה שהשכחה שוכנת
איפה שהשכחה שוכנת,
בגנים העצומים ללא שחר;
איפה שאני פשוט אהיה
זיכרון של אבן קבורה בין סרפד
שעליו בורחת הרוח מנדודי השינה שלו.
איפה ששמי עוזב
לגוף המיועד לזרועות המאות,
איפה שהתשוקה לא קיימת.
באותו אזור נהדר שבו אהבה, מלאך נורא,
אל תסתתר כמו פלדה
הכנף שלו על החזה שלי,
מחייך מלא חסד אווירי כשהייסורים גדלים.
בכל מקום בו מסתיימת הלהיטות הזו שדורשת בעל בדמותו,
מגיש את חייו לחיים אחרים,
אין אופק אחר מלבד עיניים פונות.
איפה שצער ושמחה הם לא יותר משמות,
שמים וארץ ילידים סביב זיכרון;
איפה סוף סוף אני חופשי מבלי לדעת זאת בעצמי,
נמס בערפל, היעדר,
היעדרות קלה כמו בשר תינוקות.
שם, שם רחוק;
איפה שהשכחה שוכנת.