Michel Houellebecq. Fotografia: EFE Andreu Dalmau
Michel Houellebecq nasce in un giorno come oggi da 1958 sull'isola di Reunion. Scrittore, saggista e poeta, è autore di romanzi che lo hanno reso una controversa star dei media internazionali. Ma è anche uno dei narratori contemporanei più forti e trasgressivi. E poeta. Oggi seleziono 5 poesie della sua opera lirica.
Michel Houellebecq
È nato con il nome Michel Thomas, ma ha adottato lo pseudonimo di Michel Houellebecq per sua nonna, che era quella che lo ha cresciuto.
Ha raggiunto il successo nel 2001, con l'altrettanto acclamato come rifiutato Piattaforma. E più tardi, con La mappa e il territorio, ha avuto un grande impatto dopo aver vinto il Premio Goncourt. Ma la sua più grande controversia andato con Sottomissione, dove solleva una futura Francia islamista.
Su poesia Segui il stessa linea della sua narrazione e arriva a completare la figura di uno dei pochi scrittori veramente radicali della letteratura contemporanea.
Nel suo lavoro poesia (pubblicato da Anagrama) riunisce i suoi quattro libri del genere -Sopravvivi, Il senso di lotta, La ricerca della felicità y Rinascimento- ed è in versione bilingue. Alterna versi liberi, prosa classica e poetica con i temi più svariati.
Nella poesia non sono solo i personaggi che vivono, ma le parole.
Michel Houellebecq
5 poesie
Il mio corpo
Il mio corpo è come un sacco foderato di fili rossi
La stanza è buia, i miei occhi brillano debolmente
Ho paura di alzarmi, mi sento dentro
Qualcosa di morbido, malvagio, che si muove.
Ho odiato questa carne per anni
Quello copre le mie ossa. Di superficie adiposa,
Sensibile al dolore, leggermente spugnoso;
Un po 'più in basso, un organo si stringe.
Ti odio, Gesù Cristo, per avermi dato un corpo
Gli amici scompaiono, tutto fugge, velocemente,
Gli anni passano, scivolano via e niente risorge,
Non voglio vivere e la morte mi spaventa
La crepa
Nell'immobilità, il silenzio impalpabile,
Io sono lì. Sono solo. Se mi colpiscono, mi muovo.
Cerco di proteggere una cosa rossa e sanguinante
Il mondo è un caos preciso e spietato.
Ci sono persone in giro, le sento respirare
E i suoi gradini meccanici si intersecano sul traliccio.
Tuttavia, ho sentito il dolore e la rabbia;
Vicino a me, molto vicino, un cieco sospira.
Sono sopravvissuto a lungo. È divertente.
Ricordo molto bene i tempi della speranza
E ricordo anche la mia prima infanzia
Ma penso che questo sia il mio ultimo ruolo.
Sai? L'ho visto chiaramente dal primo secondo,
Faceva un po 'freddo e sudavo di paura
Il ponte era rotto, erano le sette
La crepa era lì, silenziosa e profonda.
Una vita di niente
Mi sentivo già vecchio poco dopo la nascita;
Gli altri litigavano, desideravano, sospiravano;
In me non sentivo altro che un vago desiderio.
Non ho mai avuto niente di simile all'infanzia.
Nelle profondità di certe foreste, su un tappeto di muschio,
Disgustosi tronchi d'albero sopravvivono al loro fogliame;
Intorno a loro un'atmosfera di forme di lutto;
I funghi prosperano sulla sua pelle annerita e sporca.
Non ho mai servito niente e nessuno;
Pietà. Vivi male quando è per te stesso.
Il minimo movimento è un problema,
Ti senti infelice e tuttavia importante.
Ti muovi vagamente, come un minuscolo insetto.
Non sei quasi più niente, ma che brutto periodo hai!
Ti porti dietro una specie di abisso
Cattivo e portatile, leggermente ridicolo.
Smetti di vedere la morte come qualcosa di fatale;
Di tanto in tanto ridi; soprattutto all'inizio;
Cerchi invano di adottare il disprezzo.
Allora accetti tutto e la morte fa il resto.
A lungo
C'è sempre una città, con tracce di poeti
Che tra le sue mura hanno incrociato i loro destini
Acqua ovunque, mormorii di memoria
Nomi di persone, nomi di città, dimenticanze.
E ricomincia sempre la solita vecchia storia
Orizzonti disfatti e sale massaggi
Presunta solitudine, vicinato rispettoso,
Ci sono, tuttavia, persone che esistono e ballano.
Sono persone di un'altra specie, persone di un'altra razza,
Balliamo esaltato una danza crudele
E, con pochi amici, possediamo il paradiso,
E l'infinita richiesta di spazi;
Il tempo, il vecchio tempo, che pianifica la sua vendetta,
La voce incerta della vita che passa
Il sibilo del vento, il gocciolio dell'acqua
E la stanza giallastra in cui la morte avanza.
Non è quello…
Non è quello. Cerco di mantenere il mio corpo in buone condizioni. Forse è morto, non lo so. C'è qualcosa che dovrebbe essere fatto che io non faccio. Non me l'hanno insegnato. Quest'anno sono invecchiato molto. Ho fumato ottomila sigarette. Mi fa spesso male la testa. Eppure ci deve essere un modo per vivere; qualcosa che non è nei libri. Ci sono esseri umani, ci sono personaggi; ma da un anno all'altro a malapena riconosco i volti.
Non rispetto l'uomo; comunque lo invidio.