Francisco Brines. Premio Cervantes 2020. Alcune poesie

Fotografia: Accademia reale spagnola

Il poeta valenciano Francisco Salamoie ha ricevuto l' Premio Cervantes 2020, premiato ieri. A 88 anni, ultimo rappresentante della Generazione degli anni '50, ha vinto il premio più prestigioso della letteratura spagnola. Questo è uno selezione di poesie scelto dal suo lavoro per onorarlo.

Francisco Salamoie

È nato a Oliva nel 1932. Ha studiato destra a Deusto, Valencia e Salamanca e anche Filosofia e lettere a Madrid. Appartiene alla seconda generazione del dopoguerra e con Claudio Rodríguez e José Ángel Valente, tra gli altri nomi, sono conosciuti come i Generazione degli anni '50. Era un lettore di letteratura spagnola in Cambridge e insegnante di spagnolo presso Oxford. E dal 2001 lo è membro della Royal Spanish Academy.

Tra le sue opere ci sono Brace, Parole al buio o L'autunno delle rose. E altri riconoscimenti sono i Premio nazionale di letteratura nel 1987, il Premio Nazionale di Lettere Spagnole nel 1999 e il Premio Reina Sofía per la poesia in 2010.

poesie

A proposito di un viaggio in macchina

Le finestre riflettono
il fuoco dell'ovest
e una luce grigia galleggia
che è venuto dal mare.
In me vuole restare
il giorno che muore
come se io, guardandolo,
potrebbe salvarlo.
E chi c'è a guardarmi
e questo può salvarmi.
La luce è diventata nera
e il mare è stato cancellato.

Quell'estate della mia giovinezza

E quel che restava di quella vecchia estate
sulle rive della Grecia?
Cosa mi resta dell'unica estate della mia vita?
Se potessi scegliere tra tutto ciò che ho vissuto
da qualche parte, e il tempo che lo lega,
la sua compagnia miracolosa mi trascina lì,
dove essere felici era la ragione naturale per essere vivi.

L'esperienza dura, come una stanza chiusa dall'infanzia;
non c'è più il ricordo dei giorni successivi
in questo mediocre susseguirsi di anni.
Oggi vivo questa mancanza,
e l'inganno dell'inganno un riscatto
che mi permette di guardare ancora il mondo
con l'amore necessario;
e così conoscere me stesso degno del sogno della vita.

Di quella che era la fortuna, di quel luogo di felicità,
avidamente saccheggi
sempre la stessa immagine:
i suoi capelli mossi dall'aria,
e guarda il mare.
Proprio quel momento indifferente.
Sigillato in esso, la vita.

Con chi farò l'amore

In questo bicchiere di gin bevo
i minuti sbarrati della notte,
l'aridità della musica e l'acido
desiderio della carne. Esiste solo,
dove il ghiaccio è assente, cristallino
liquore e paura della solitudine.
Stanotte non ci saranno mercenari
compagnia o gesti apparenti
calore in un caldo desiderio. Lontano
è casa mia oggi, ci arriverò
nella deserta luce del primo mattino,
Spoglierò il mio corpo e nell'ombra
Devo mentire con il tempo sterile.

L'happy hour è tornato. E non c'è niente
ma la luce che cade sulla città
prima di partire il pomeriggio,
il silenzio in casa e, senza passato
né futuro, io.
La mia carne, che ha vissuto nel tempo
E lo sa in cenere, non è ancora bruciato
fino al consumo della cenere stessa,
e sono in pace con tutto ciò che dimentico
e apprezzo l'oblio.
In pace anche con tutto ciò che ho amato
e che voglio dimenticato.

L'happy hour è tornato.
Almeno questo arriva
al porto illuminato della notte.

Quando sono ancora in vita

La vita mi circonda, come in quegli anni
già perso, con lo stesso splendore
di un mondo eterno. La rosa tagliata
dal mare, le luci cadute
dai frutteti, il ruggito dei piccioni
nell'aria, la vita intorno a me,
quando sono ancora in vita.
Con lo stesso splendore e gli occhi invecchiati,
e un amore stanco.

Quale sarà la speranza? Vivi ancora;
e l'amore, mentre il cuore è sfinito,
un mondo fedele, sebbene deperibile.
Amare il sogno infranto della vita
e, sebbene non possa essere, non imprecare
quell'antica illusione dell'eterno.
E il petto è consolato, perché sa
che il mondo potrebbe essere una bellissima verità.


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