Ci sono poesie che sono come un terremoto, come un tuono che attraversa tutto il tuo essere. Disperazione È uno di loro. Questo lavoro, tradizionalmente di José de Espronceda (Almendralejo, 25 marzo 1808-Madrid, 23 maggio 1842), ma che alcuni biografi e studiosi attribuiscono a Juan Rico e Amat (Elda, Alicante; 29 agosto 1821-Madrid; 19 novembre 1870), è uno degli esempi più nichilisti e strazianti del romanticismo spagnolo.
Caratteristiche del romanticismo oscuro
La poesia "Despair", di José de Espronceda, fa parte di quello che viene chiamato "Dark Romanticism", un sottogenere emerso nel XIX secolo e che esponeva idee non molto ottimistiche, sia sull'essere umano, sulla religione o sulla natura. Non solo abbiamo Espronceda come esempio, ma ce ne sono molti altri come Edgar Allan Poe (forse il più noto di questo genere), Emily Dickinson, o potremmo anche introdurre molti "poeti maledetti".
Tra le caratteristiche di questo tipo di opere letterarie troviamo le seguenti:
Zero fiducia nella perfezione
Per i romantici oscuri, il l'essere umano non è perfetto, né lo sarà mai. Per questo tutti i suoi personaggi sono legati al peccato, all'autodistruzione, ai vizi della vita. Per loro l'essere umano è un peccatore e per questo vedono la vita come un insieme di situazioni e attività che non portano alla perfezione, ma al lato opposto.
Sono pessimisti
Anche se parliamo di romanticismo, la verità è che le poesie romantiche oscure sono pessimiste, parlano sempre negativamente, direttamente o indirettamente, perché capiscono che, non importa quanto si provi, sarai condannato al fallimento.
In questo senso, anche le vite stesse dei poeti influenzano notevolmente le poesie.
Il mondo è tetro
Non solo cupo, ma misterioso e negativo. Quello che gli altri romantici vedono come qualcosa di spirituale e correlato alla divinità, alla vita e alla luce; lo vedono come l'esatto contrario. In modo tale che per i romantici oscuri è un luogo dove l'uomo tira fuori tutto il suo lato più negativo, e la natura stessa, il suo ambiente, si vanta di quella negatività, affondandolo ancora di più nella sua miseria.
Disperazione
Disperazione è un'ode al macabro, al grottesco e al moralmente discutibile. In questo senso, ci ricorda storie come Il gatto nero, di Edgar Allan Poe (“Non abbiamo una tendenza costante, nonostante l'eccellenza del nostro giudizio, a violare ciò che è la legge, semplicemente perché comprendiamo che è la legge? Legge? »), Che sebbene sia una storia, condivide in sostanza lo spirito e il carattere contorto della poesia.
I suoi versi sonori di sette sillabe ci fanno chiedere se il protagonista sia davvero appassionato delle cose terribili di cui parla, o se goderne sia una conseguenza della vita che ha condotto. Tutto è tremendo e orribile in questa poesia, che non lascia nemmeno un barlume di speranza. Le sue linee includono cimiteri, catastrofi e, in breve, tutti i piaceri oscuri e colpevoli di cui un essere umano può godere. Senza dubbio, ciò che cattura questo lavoro è la sua feroce esaltazione dell'oscurità, della follia e di tutto ciò che la società rifiuta.
Puoi leggerlo di seguito:
Mi piace vedere il cielo
con nuvole nere
e ascolta le nicchie
orribile ululato,
Mi piace vedere la notte
senza luna e senza stelle,
e solo le scintille
la terra si illumina.
Mi piace un cimitero
di morti ben imbottiti,
sangue che scorre e limo
che impedisce la respirazione,
e lì un becchino
con uno sguardo cupo
con mano spietata
i teschi si schiacciano.
Sono contento di vedere la bomba
cadere mite dal cielo,
e immobile a terra,
nessuno stoppino a quanto pare,
e poi infuriato
che esplode e scuote
e accidenti a mille vomiti
e morti ovunque.
Possa il tuono svegliarmi
con il suo rauco boom,
e il mondo addormentato
farti rabbrividire,
che diavolo ogni momento
cadere su di lui senza contare,
lascia sprofondare il firmamento
Mi piace molto vedere.
La fiamma di un fuoco
lascialo correre divorando
e dead stacking
Vorrei accendere;
arrostire lì un vecchio,
diventa tutto tè,
e ascolta come suona
Che piacere, che piacere!
Mi piace una campagna
neve imbottita,
di fiori spogliati,
senza frutta, senza verde,
niente uccelli che cantano,
non c'è sole che splende
e solo intravedere
morte tutt'intorno.
Là, in una montagna oscura,
solare smantellato,
Sono estremamente soddisfatto
la luna quando si riflette,
spostare le banderuole
con stridore aspro
uguale all'urlo
annunciando la scadenza.
Mi piace all'inferno
porta i mortali
e lì tutti i mali
falli soffrire;
aprono le loro viscere,
strappare i loro tendini,
rompere i cuori
senza di loro caso da fare.
Viale insolito
che inonda fertile vega,
dall'alto verso l'alto arriva,
e spazza ovunque;
prende il bestiame
e le vigne senza sosta,
e migliaia causano il caos,
Che piacere, che piacere!
Le voci e le risate
il gioco, le bottiglie,
intorno al bello
contento di sbrigarsi;
e nelle loro bocche lussuriose,
con voluttuosa adulazione,
un bacio ad ogni bevanda
francobollo felice.
Quindi rompi i bicchieri,
i piatti, i ponti,
e apri i coltelli,
alla ricerca del cuore;
ascolta i brindisi più tardi
misto a gemiti
che i feriti lanciano
in lacrime e confusione.
Sono contento di sentirne uno
gridare per il vino,
mentre il tuo vicino
cade in un angolo;
e che altri già ubriachi,
in un insolito trillo,
cantano al dio fasciato
canzone sfacciata.
Mi piacciono i cari
sdraiato sui letti,
niente scialli sui seni
e slaccia la cintura,
mostrando il suo fascino,
senza ordine i capelli,
nell'aria la bella coscia ...
Che gioia, che illusione!
Altre macabre poesie che dovresti conoscere
Espronceda non è l'unico poeta che ha scritto poesie macabre. Ci sono molti poeti, sia conosciuti che sconosciuti, che hanno scritto poesie oscure ad un certo punto della loro vita. Ben conosciuto da chi ama il gotico, vogliamo lasciarvelo qui un po ' altri esempi di questo tipo di sottogenere.
Tutti hanno molte delle caratteristiche che abbiamo menzionato prima e sono buoni esempi che puoi prendere in considerazione.
"Il funerale del diavolo" (Mary Coleridge)
Brave persone, il diavolo è morto!
Chi sono i portatori che indossano il velo?
Uno di loro pensa di aver ucciso anche Dio
con la stessa spada che Satana ha ucciso.
Un altro crede di aver salvato la vita di Dio;
il diavolo è sempre stato il dio della lotta.
Un mantello viola steso su di lui!
Un re che giace morto.
Il peggiore dei re non ha mai governato
così come questo magnifico Re dell'Inferno.
Qual è la ricompensa per la tua sofferenza?
Lui stesso è morto, ma l'inferno rimane.
Ha forgiato la sua bara prima di morire.
Era d'oro, sette volte temperato,
con le parole brillanti di quelli
che si vantava di averlo abbandonato.
Dove lo seppellirai? Non sulla terra!
In fiori velenosi sarebbe rinato.
Non in mare.
I venti e le onde l'avrebbero liberata.
Adagiatelo sulla pira funeraria.
Per tutta la vita ha vissuto nel fuoco.
E mentre le fiamme salivano al cielo,
Satana divenne un angelo di luce,
per fare meglio il lavoro
in cui si sforzava sempre quando viveva al di sotto.
"La danza degli impiccati" (Arthur Rimbaud)
La danza degli impiccati
I migliori versi dei poeti maledetti 1
Sulla forca nera ballano, gentili con un braccio solo,
i paladini ballano,
i ballerini senza carne del diavolo;
ballano che ballano senza fine
gli scheletri di Saladino.
Monsignor Belzebú tira il pareggio
dei loro burattini neri, che gesticolano al cielo,
e dando loro una buona scarpa da ginnastica sulla fronte
li costringe a ballare i ritmi dei canti natalizi!
Sorpresi, i burattini stringono le loro braccia aggraziate:
come un organo nero, seni trafitti,
che una volta gentili damigelle abbracciavano,
Si sfiorano e si scontrano, in un amore orribile.
Evviva ballerini allegri che hanno perso la pancia,
intreccia i tuoi scherzi perché il tablao è ampio,
Che non sappiano, per Dio, se si tratta di danza o di battaglia!
Furioso, Belzebù suona i suoi violini!
Tacchi ruvidi; il tuo sandalo non si consuma mai!
Tutti si sono tolti la tunica di pelliccia:
ciò che resta non fa paura e si vede senza scandalo.
Sul loro cranio, la neve ha messo un berretto bianco.
Il corvo è la cima di queste teste rotte;
pende un pezzo di carne dalla sua sottile barilla:
Sembrano, quando si trasformano in oscure scaramucce,
paladini rigidi, con recinzioni di cartone.
Evviva, lascia che il vento fischi nel valzer delle ossa!
E la forca nera soffia come un organo di ferro!
ei lupi rispondono dalle foreste viola:
rosso, all'orizzonte, il paradiso è l'inferno ...
Scioccami con questi capitani funebri
quel mulinello, ladinos, dalle lunghe dita rotte,
un rosario d'amore per le sue pallide vertebre:
Deceduto, non siamo qui in un monastero!
E all'improvviso, al centro di questa danza macabra
salta nel cielo rosso, pazzo, un grande scheletro,
portato dallo slancio, come un destriero impenna
e, sentendo la corda ancora rigida intorno al collo,
scuote le sue corte dita contro un femore scricchiolante
con urla che richiamano risate atroci,
e come si agita un saltimbanco nella sua cabina,
ricomincia la sua danza al suono delle ossa.
Sulla forca nera ballano, gentili con un braccio solo,
i paladini ballano,
i ballerini senza carne del diavolo;
ballano che ballano senza fine
gli scheletri di Saladino.
"Rimorso" (Charles Baudelaire)
Quando ti sarai addormentato, mia oscura bellezza,
in fondo a una tomba di marmo nero,
e quando hai solo per camera da letto e abitazione
un pantheon umido e una tomba concava;
quando la pietra, affondando il tuo petto spaventoso
e il tuo busto rilassato da una deliziosa indifferenza,
mantieni il tuo cuore dal battere e dalla brama,
e lascia che i tuoi piedi corrano la tua corsa rischiosa,
la tomba, confidente del mio sogno infinito
(perché la tomba capirà sempre il poeta),
in quelle lunghe notti dove il sonno è fuorilegge,
Ti dirà: «Che ti serve, cortigiana incompleta,
non aver mai saputo cosa gridano i morti? ».
"E il verme rosiccherà la tua pelle come un rimorso."
"Separato" (Marcelone Desbordes-Valmore)
Non scrivermi. Sono triste, desidero morire.
Le estati senza di te sono come una notte buia.
Ho chiuso le braccia, non possono abbracciarti,
Invocare il mio cuore, è invocare la tomba.
Non scrivermi!
Non scrivermi. Impariamo solo a morire in noi stessi.
Chiedi solo a Dio ... solo a te stesso, come ti ha amato!
Dalla tua profonda assenza, per sentire che mi ami
È come ascoltare il cielo senza poterlo raggiungere.
Non scrivermi!
Non scrivermi. Ho paura di te e ho paura dei miei ricordi;
hanno mantenuto la tua voce, che mi chiama spesso.
Non mostrare l'acqua viva che non può berla.
Una calligrafia amata è un ritratto vivente.
Non scrivermi!
Non scrivetemi messaggi dolci: non oso leggerli:
sembra che la tua voce, nel mio cuore, li riversi;
Li vedo brillare attraverso il tuo sorriso;
come se un bacio, nel mio cuore, le imprimesse.
Non scrivermi!
Una poesia davvero disperata, quando si è già persa la speranza. Vuole solo il dolore perché non ha più speranza. È triste, ma comprensibile. Non è dare alla donna amata, è dimenticare l'inganno e l'abbandono dell'amore umano.
«A lost» sta con h: dal verbo have
Chi intende quando dice "il dio fasciato"? ... è Bacco?
Sono carini e macabri
Penso che tu intenda Cupido.
Lo leggevo da bambina, nelle opere complete di Espronceda che mia nonna aveva nella sua biblioteca. L'ho letto da adolescente, cercandolo per la mia memoria di bambino. Da adulto lo cerco, e lo ricordo quasi completamente a memoria, e l'impatto che lascia in ogni fase cambia moltissimo. Le immagini che ci rappresentano vanno dal divertente al terrificante reale del mondo in cui viviamo da adulti.