Cecilia Meireles. Anniversario della sua nascita

Cecilia Meireles nasce in un giorno come oggi nel 1901 a Rio de Janeiro. È stata insegnante e giornalista ed è considerata una delle migliori poetesse sudamericane del XX secolo. Apparteneva a modernismo brasiliano e aveva anche una grande influenza del romanticismo. Ha pubblicato la sua prima raccolta di poesie all'età di 18 anni e ha ricevuto numerosi premi e riconoscimenti. Era la fondatore della Prima Biblioteca dei Bambini di Rio de Janeiro. Esta es una selezione di poesie di il suo lavoro da ricordare.

Cecilia Meireles - Selezione di poesie

Ritratto

Non avevo questa faccia oggi,
così calmo, così triste, così magro,
né questi occhi così vuoti,
né questo labbro amaro.

Non avevo queste mani senza forza,
così fermo e freddo e morto;
non avevo questo cuore
che non è nemmeno mostrato.

Non ho notato questo cambiamento,
così semplice, così vero, così facile:
In quale specchio ti sei perso
la mia immagine?

risurrezione

Non cantare, non cantare, perché i naufraghi vengono da lontano,
vengono i carcerati, i guerrieri, i monaci, gli oratori,
attentatori suicidi.
Le porte vengono, di nuovo, e il freddo delle pietre,
delle scale,
e, con una veste nera, quelle due antiche mani.
E una fiamma mobile di candela fuma. E i libri. E
le Scritture.
Non cantare, no Perché era la tua musica
voce ciò che è stato ascoltato. Sono un morto recente, ancora
con le lacrime.
Qualcuno distrattamente mi ha sputato sulle ciglia.
Così ho visto che era già tardi.

E ho lasciato che il sole rimanesse sui miei piedi e le mosche camminassero.
E una lenta saliva gocciolava dai miei denti.
Non cantare, perché ho intrecciato i miei capelli, ora,
e sono davanti allo specchio, e so bene che sono in fuga.

infanzia

Hanno preso le sbarre del balcone
da dove è stata avvistata la casa.
Le barre d'argento.

Hanno preso l'ombra dei limoni
dove rotolavano gli archi della musica
e formiche rossastre.

Hanno portato via la casa con il tetto verde
con le sue grotte di conchiglie
e le sue vetrate di fiori appannati.

Hanno preso la vecchia signora del pianoforte
chi ha giocato, giocato, giocato
la pallida sonata.

Hanno tolto le palpebre dei vecchi sogni,
e hanno lasciato solo il ricordo
e le lacrime attuali.

Suggerimento

Tutto accade così
sereno, libero, fedele.
Fiore che si realizza, senza dubbio.
Onda violenta, per esercizio indifferente.
Luna che avvolge gli sposi abbracciati e
ai soldati già freddi.
Piace anche quest'aria notturna: sussurro di
silenzi, pieni di nascite e
petali.
Uguale alla pietra ferma, conservando il suo destino ritardato.
E la nuvola
leggero e bello, che vive dal non divenire.

La cicala brucia nella sua musica, il cammello che mastica
la sua lunga solitudine,
All'uccello che cerca la fine del mondo, al bue che va
con innocenza verso la montagna.
Succede così, qualsiasi cosa serena, libera, fedele.
Non come il resto degli uomini.

Canzone d'autunno

Perdonami, foglia secca,
Non posso prendermi cura di te
Ho imparato ad amare in questo mondo
e anche l'amore che ho perso.
A che serviva tessere fiori?
nelle sabbie della terra
se ci fosse gente che dorme
sul proprio cuore?

E non potevo sollevarlo!
Piango per quello che non ho fatto
e per questa debolezza
è che sono triste e infelice.
Perdonami, foglia secca!
I miei occhi senza forza sono
guardando e pregando per quelli
non si alzeranno.

Sei foglia d'autunno
che vola per il giardino.
vi lascio la mia nostalgia
-la parte migliore di me.
E vado da questa parte
sicuro di quanto tutto sia inutile.
Che tutto è meno del vento,
meno delle foglie a terra.

ragione

Canto perché il momento esiste
E la mia vita è completa
Non sono né felice né triste:
sono poeta.

Fratello delle cose sfuggenti,
Non provo né gioia né tormento.
Passo notti e giorni
nel vento.

Se crollo o se costruisco,
se rimango o annullo,
-Non lo so, non lo so. Non so se resto
o passo.

So di cantare. E la canzone è tutto.
L'ala rimata ha il sangue eterno.
E un giorno so che sarò muto:
-Niente di più.


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