Rosa Chacel. Afmæli frá dauða hans. Valin ljóð

Rosa Chacel Hann var skáld, ritgerðarmaður og skáldsagnahöfundur. Fæddur í Valladolid árið 1898, lést dag eins og í dag árið 1994 í Madrid, þar sem hann bjó. Tengt við Kynslóð 27Hann vann með nokkrum tímaritum og tók þátt í mikilvægum bókmenntasamkomum þess tíma eins og Athenaeum. Skáldsaga hans sker sig úr umfangsmiklu verki hans, sem samanstendur af skáldsögum, ritgerðum, smásögum og ljóðum Maravillas hverfið. Hann vann Landsbókmenntaverðlaun spænska, spænskt árið 1987, meðal annars. Þetta er eitt úrval ljóða. Að muna eða uppgötva það.

Rosa Chacel - Valin ljóð

Sjómennirnir

Það eru þeir sem lifa ófæddir á jörðinni:
ekki fylgja þeim með augunum,
harða augnaráðið þitt, nært af festu,
dettur fyrir fætur hans eins og hjálparvana grátandi.

Það eru þeir sem lifa í fljótandi gleymsku,
heyrir aðeins móðurhjartað sem skelfir þá,
lognpúlsinn eða stormurinn
eins og ráðgáta eða söng yndislegs umhverfis.

Næturfiðrildi

Hver gæti haldið þér dökkri gyðju
hver myndi þora að strjúka líkama þinn
eða anda að sér næturloftinu
í gegnum brúna hárið á andliti þínu? ...

Ah, hver myndi binda þig þegar þú ferð framhjá
á ennið eins og andardráttur og suð
herbergið hristist af flugi þínu
og hver gæti án þess að deyja! finna fyrir þér
skjálfti á vörunum stöðvaðist
eða hlæja í skugganum, afhjúpuð,
þegar skikkjan þín lendir á veggjunum? ...

Hvers vegna að koma í höfðingjasetur mannsins
ef þú tilheyrir ekki kjötinu þeirra eða hefur
rödd né geturðu skilið veggi?

Hvers vegna að koma með langa blindu nóttina
sem passar ekki í kálkann á takmörkunum ...

Frá óræddum anda skuggans
að skógurinn hallist að brekkunum
-brotið rokk, óútreiknanlegur mosi,

úr stokkum eða vínviðum,
frá svívirðilegri þögn röddarinnar
augun koma frá hægum vængjum þínum.

Gefur datura næturlagið sitt
sem fer yfir áttavitann sem flóinn fer
rís upp í hæð trjánna
þegar skröltormurinn dregur hringina sína
og mjúkar raddir slá í kok
meðal silfursins sem nærir hvítu liljuna
horfði ákaflega á nóttina ...

Á loðnum fjöllum, á ströndum
þar sem hvítbylgjurnar eyðast
teygð einmanaleiki er á flugi þínu ...

Hvers vegna kemur þú með í svefnherbergið,
að opna glugganum, öruggur, skelfing? ...

Artemis drottning

Sitjandi, eins og heimurinn, á eigin þyngd,
friðurinn í brekkunum á pilsinu rétti út,
þögnin og skuggi sjávarhellanna
við hliðina á sofandi fótunum þínum.
Í hvaða djúpu svefnherbergi víkja augnhárin
þegar þú lyftir þungu eins og gardínur, hægur
svo sem brúðarsjal eða útfarargardínur ...
við hvaða ævarandi dvöl er falin frá tíma?
Hvar kemst leiðin sem varir þínar uppgötva,
í hvaða holdlega gjá háls þinn sækir,
Hvaða eilífa rúm byrjar í munni þínum?

Vínið úr ösku beisku áfengi hans andar frá sér
meðan glerið loftar, með hléinu, andanum.
Tvær gufur lyfta leyndum ilmi sínum,
þau eru hugsuð og mæld áður en þau ruglast.
Því ástin þráir gröf sína í holdinu;
vill sofa dauða sinn í hitanum, án þess að gleyma,
við seiglu vögguvísunnar sem blóðið muldar
meðan eilífðin slær í lífinu, svefnleysi.

Þú, eigandi og íbúi sprunganna ...

Þú, eigandi og íbúi sprunganna,
emula argentínsku höggormsins.
Þú, sem forðast heimsveldi slóunnar
og þú flýrð frá sólarupprásinni á hlaupastundinni.

Þú, hvað, eins og gullna vefarinn
sem malar í dimmu, grimmu horni,
vínviðurinn sem þú nærir ekki, að deiglan minnkar
og já, blóðið sem þú kreistir, sippy.

Þú ferð, án þess að bletta þig, meðal óhreina múgsins
í átt að þeim stað þar sem göfugt snefill er,
dúfan sogar unga sína.

Ég meðan ég er blóðug, dimm
klifra upp veggi mína ógnar,
Ég stíg á drauginn sem brennur í svefnleysi mínu.

Ég fann ólífu tréð og acanthus ...

Ég fann ólífu tréð og acanthus
að án þess að vita að þú plantaðir, fann ég sofandi
steinarnir á enni þínu losnuðu,
og þín trúa ugla, hátíðlegur söngur.

Hin ódauðlega hjörð, nærist á söngnum
af dögunum þínum og látum blundum,
brjálæðislega vagnarnir, fóru
af biturri stund þinni með sorg.

Reiða og ofbeldisfulla rauða músina,
hinn friðsæla epíska og hreina guðdóm
að þar sem þig dreymdi í dag situr.

Úr þessum verkum semja ég skúlptúr þína.
Vinátta okkar mín eigin ár telur:
himinninn minn og sléttan mín töluðu um þig.

Dökk, skjálfandi tónlist ...

Dökk, skjálfandi tónlist
krossferð eldinga og trillu,
af illum andardrætti, guðdómlegum,
af svörtu liljunni og ebúrnea rósinni.

Fryst síða, sem þorir ekki
afritaðu andlit ósættanlegra örlaga.
Hnútur af kvöldþögn
og efi á þyrnum sporbraut sinni.

Ég veit að það var kallað ást. Ég hef ekki gleymt,
né, þessi serafísku herdeildir,
þeir snúa blaðsögunum við.

Vefjið dúkinn ykkar á gullna lárviðurinn,
meðan þú heyrir hjörtu nöldra,
og drekka hið sanna nektar minningar þíns.

Heimild: Að hálfri röddu


Innihald greinarinnar fylgir meginreglum okkar um siðareglur ritstjórnar. Til að tilkynna um villu smelltu hér.

Vertu fyrstur til að tjá

Skildu eftir athugasemd þína

Netfangið þitt verður ekki birt. Nauðsynlegir reitir eru merktir með *

*

*

  1. Ábyrgðarmaður gagna: Miguel Ángel Gatón
  2. Tilgangur gagnanna: Control SPAM, umsögn stjórnun.
  3. Lögmæti: Samþykki þitt
  4. Samskipti gagna: Gögnunum verður ekki miðlað til þriðja aðila nema með lagalegri skyldu.
  5. Gagnageymsla: Gagnagrunnur sem Occentus Networks (ESB) hýsir
  6. Réttindi: Hvenær sem er getur þú takmarkað, endurheimt og eytt upplýsingum þínum.