Francisco de Quevedo. Afmæli frá dauða hans. Sonnettur

Hver dagur er góður dagur til að muna og lesa Don Francisco de Quevedo og Villegas, einn frægasti rithöfundur bókarinnar gullöld og allra tíma. En í dag er meiri ástæða fyrir því að a nýtt afmæli frá dauða hans árið 1645. Það var í Villanueva de los Ungbörn, fallegur La Mancha bær nálægt mínum, þar sem hann er grafinn. Svo fer þetta sval á 7 af sonnettunum sínum.

Sólettur

Skilgreina ást

Það er að brenna ís, það er frosinn eldur
það er sár sem særir og finnst ekki,
það er dreymt góð, slæm gjöf,
það er mjög þreytandi stutt hlé.

Það er eftirlit sem veitir okkur umönnun,
huglaus með hugrökku nafni,
einmana ganga meðal fólksins,
ást aðeins til að vera elskaður.

Það er fangelsað frelsi
sem varir þar til síðasta sníkjudýrið,
sjúkdómur sem vex ef hann er læknaður.

Þetta er Ástarbarnið, þetta er hyldýpi þitt:
sjáðu hvaða vináttu hann mun eiga með engu
sá sem er andstæður sjálfum sér í öllu.

ÞAÐ var draumur í gær, á morgun verður jörð ...

Það var draumur í gær, á morgun verður það land.
Skömmu fyrir ekkert, og stuttu eftir reyk!
Og örlög metnað, og ég geri ráð fyrir
benda bara á girðinguna sem lokar mig!

Stutt barátta gegn innfluttu stríði,
mér til varnar er ég mikil hætta,
og meðan ég eyði sjálfum mér með vopnum mínum,
minna líkið sem jarðar mig gistir mig.

Það er ekki lengur í gær, morgundagurinn er ekki kominn;
í dag gerist og er og var, með hreyfingu
sem leiðir mig til dauða.

Hófar eru tíminn og stundin
það á launum sársauka minnar og umhyggju minnar
þeir grafa í mér til að lifa minnisvarðanum.

SKILGREINING ÁSTAR

Biðja hana? Vanvirða mig? Elskaðu hana
Fylgja henni? Verjast? Gríptu það? Verða reiður?
Langar þig og vill ekki? Að láta sjálfan þig snerta
þegar þúsund sannfæringar standa fastar?

Hef það gott? Reyndu að aftengja?
Berjast í fanginu á honum og verða reiður?
Kyssa hana þrátt fyrir sjálfa sig og hún móðgast?
Reyndu, en ekki að geta, rekið mig?

Segðu mér kvartanir? Ávíta smekk minn?
Og að lokum, til aðdráttarafl fljótfærni minnar,
hætta að kinka kolli? Sýna engan viðbjóð?

Leyfðu mér að fjarlægja bolinn?
Finnst það hreint og passar það bara vel?
Þetta er ást og restin er hlátur.

Í FJÁRANLEGI LEITIR RÚLG Í ÁST

Ég knúsa flótta skugga,
í draumum þreytist sál mín;
Ég eyði einn og einn nótt
með goblin sem ég ber í fanginu.

Þegar ég vil binda hann meira með böndum,
og þegar ég sé svitann sveigir það mig,
Ég kem aftur með nýjan styrk til þrjósku minnar,
og þemu með ást rífa mig í sundur.

Ég ætla að hefna mín til einskis
það fer ekki úr augum mínum;
Gerðu grín að mér, og frá því að gera grín að mér hlaupa stoltur.

Ég byrja að fylgja henni, mig skortir orku,
og hvernig á að ná því vil ég,
Ég læt tárin renna á eftir henni í ám.

MEÐ DÆMI SÝNIR FLORA STRAF
FALLEGA, EKKI AÐ SKemma það

Unglingar ársins, metnaðarfullir
skömm af garðinum, holdgerðu
ilmandi rúbín, stytt skot,
einnig af hinu fallega forsenduári:

gróskumikil birtingarmynd rósarinnar,
guðdómur vallarins, stjarna skjólsins,
möndlutréð í sínu eigin snjóblóma,
við hverju má búast við hitunum osa:

áminningar eru, ó Flora! þögul
af fegurð og mannlegu stolti,
sem lýtur lögmálum blóms.

Aldur þinn mun líða meðan þú efast um það,
frá því í gær verður þú að sjá eftir morgundeginum,
og seint og með sársauka muntu vera næði.

BERIÐ UM RÆÐU KÆRLEIKAR hans VIÐ
AF STREAM

Skakkur, misjafn, mjúkur og hávær,
þú rennur leynilega meðal blóma,
stela straumnum frá hitunum,
hvítt í froðu, og ljósa sem gull.

Í kristöllum gefur þú út fjársjóðinn þinn,
Fljótandi plectrum til Rustic ástir,
og stillingar með reipi næturgöngum,
þú hlærð til að alast upp, sem ég græt með.

Gler í skemmtilegri smjaðri,
glaður þú ferð til fjalls og bráðfyndinn
froðufellandi gráandi með væl.

Annars ekki varlega hjartað,
í fangelsi, að gráta er komið,
glaður, óviljandi og öruggur.

ELSKA LAMENTATION OG POSTERIOR
ÁVINNUN ELSKA

Mér þykir ekki leitt að deyja, ég hef ekki neitað
klára að lifa, né hef ég látið eins og
lengja þennan dauða, sem er fæddur
á sama tíma með lífi og umhyggju.

Mér þykir leitt að láta óbyggðan
líkami sem kærleiksríkur andi hefur girt,
eyðimörk hjarta alltaf á
þar sem öll ást ríkti hýst.

Merki gefa mér eilífa logandi brennslu mína,
og úr svo langri hjartsláttarsögu
mitt blíða hróp verður aðeins rithöfundur.

Lisi, minningin segir mér,
vegna þess að ég þjáist af helvíti dýrð þína,
að kalla dýrð þegar þjáningar þjást.


Innihald greinarinnar fylgir meginreglum okkar um siðareglur ritstjórnar. Til að tilkynna um villu smelltu hér.

Vertu fyrstur til að tjá

Skildu eftir athugasemd þína

Netfangið þitt verður ekki birt. Nauðsynlegir reitir eru merktir með *

*

*

  1. Ábyrgðarmaður gagna: Miguel Ángel Gatón
  2. Tilgangur gagnanna: Control SPAM, umsögn stjórnun.
  3. Lögmæti: Samþykki þitt
  4. Samskipti gagna: Gögnunum verður ekki miðlað til þriðja aðila nema með lagalegri skyldu.
  5. Gagnageymsla: Gagnagrunnur sem Occentus Networks (ESB) hýsir
  6. Réttindi: Hvenær sem er getur þú takmarkað, endurheimt og eytt upplýsingum þínum.