Michel Houellebecq está de aniversario. 5 poemas da súa obra

Michel Houellebecq. Fotografía: EFE Andreu Dalmau

Michel Houellebecq naceu un día coma hoxe de 1958 na illa de Reunión. Escritor, ensaísta e poeta, é autor de novelas que o converteron nunha polémica estrela internacional dos medios de comunicación. Pero tamén é un dos contadores de contos contemporáneos máis contundentes e transgresores. E poeta. Hoxe selecciono 5 poemas da súa obra lírica.

Michel Houellebecq

Naceu co nome de Michel Thomas, pero adoptou o pseudónimo de Michel Houellebecq para a súa avoa, que foi a que o criou.

Conseguiu o éxito no 2001, co igualmente aclamado como rexeitado Plataforma. E máis tarde, con O Mapa e o Territorio, tivo un gran impacto despois de gañar o Premio Goncourt. Pereira a súa maior polémica foi con Envío, onde suscita unha futura Francia islamita.

Su poesía siga o mesma liña da súa narrativa e completa a figura dun dos poucos escritores verdadeiramente radicais da literatura contemporánea.

Na súa obra Poesía (publicado por Anagrama) reúne os seus catro libros do xénero:Sobrevivir, o sentido da loita, a procura da felicidade Renacemento- e está en versión bilingüe. Alternan versos libres, prosa clásica e poética cos máis variados temas.

Na poesía non son só os personaxes os que viven, senón as palabras.

Michel Houellebecq

5 poemas

O meu corpo

O meu corpo é coma un saco forrado de fíos vermellos
A habitación está escura, os meus ollos brillan débilmente
Teño medo de erguerme, síntome dentro
Algo suave, malvado, que se move.

Odio esta carne dende hai anos
Iso cobre os meus ósos. De superficie adiposa,
Sensible á dor, lixeiramente esponxoso;
Un pouco máis baixo, un órgano presiona.

Odio, Xesucristo, por darme un corpo
Os amigos desaparecen, todo foxe, axiña,
Os anos pasan, escápanse e nada resucita,
Non quero vivir e a morte asústame

Crack

Na inmobilidade, o silencio impalpable,
Estou alí. Estou só. Se me pegan, móvome.
Intento protexer unha cousa vermella e sangrante
O mundo é un caos preciso e imperdonable.

Hai xente arredor, oio respirar
E os seus pasos mecánicos cruzan no enreixado.
Non obstante, sentín a dor e a rabia;
Preto de min, moi preto, un cego suspira.
Sobrevivín moito tempo. É divertido.
Lembro moi ben os tempos de esperanza
E incluso recordo a miña primeira infancia
Pero creo que este é o meu último papel.

¿Sabes? Vin claro dende o primeiro segundo,
Facía un pouco de frío e suaba de medo
A ponte estaba rota, eran as sete
A fenda estaba alí, calada e profunda.

Unha vida de nada

Xa me sentín vello pouco despois de nacer;
Os outros loitaron, desexaron, suspiraron;
En min non sentía máis que unha vaga ansia.
Nunca tiven nada coma unha infancia.
No fondo de certos bosques, sobre unha alfombra de musgo,
Noxentos troncos de árbores sobreviven á súa follaxe;
Ao seu redor fórmase unha atmosfera de loito;
Os fungos prosperan na súa pel ennegrecida e sucia.
Nunca servín nada nin a ninguén;
Mágoa. Vives mal cando é por ti mesmo.
O menor movemento é un problema,
Sénteste lamentable e aínda importante.
Móvete vagamente, coma un pequeno bicho.
Xa case non es nada, pero que mal o pasas!
Levas consigo unha especie de abismo
Medio e portátil, lixeiramente ridículo.
Deixas de ver a morte como algo fatal;
De cando en vez ri; especialmente ao comezo;
Tenta en balde adoptar o desprezo.
Entón aceptas todo e a morte fai o resto.

Moi longo

Sempre hai unha cidade, con trazas de poetas
Que entre os seus muros cruzaron os seus destinos
Auga por todas partes, murmurios de memoria
Nomes de persoas, nomes de cidades, esquecemento.

E a mesma vella historia sempre comeza de novo,
Horizontes desfeitos e salas de masaxe
Soidade suposta, barrio respectuoso,
Non obstante, hai xente que existe e baila.

Son persoas doutra especie, persoas doutra raza,
Bailamos exaltado un cruel baile
E, con poucos amigos, temos o ceo,
E a interminable solicitude de espazos;

O tempo, o vello, que planea a súa vinganza,
O rumor incerto da vida que pasa
O asubío do vento, o goteo de auga
E a habitación amarelenta na que avanza a morte.

Non é iso ...

Non é iso. Intento manter o meu corpo en bo estado. Quizais estea morto, non sei. Hai que facer algo que eu non fago. Non me ensinaron. Este ano envellecín moito. Fumei oito mil cigarros. A miña cabeza doeume moitas veces. Non obstante, debe haber un xeito de vivir; algo que non figura nos libros. Hai seres humanos, hai personaxes; pero dun ano para outro case non recoñezo as caras.

Non respecto ao home; con todo, envexo.


O contido do artigo adhírese aos nosos principios de ética editorial. Para informar dun erro faga clic en aquí.

Sexa o primeiro en opinar sobre

Deixa o teu comentario

Enderezo de correo electrónico non será publicado. Os campos obrigatorios están marcados con *

*

*

  1. Responsable dos datos: Miguel Ángel Gatón
  2. Finalidade dos datos: controlar SPAM, xestión de comentarios.
  3. Lexitimación: o seu consentimento
  4. Comunicación dos datos: os datos non serán comunicados a terceiros salvo obrigación legal.
  5. Almacenamento de datos: base de datos aloxada por Occentus Networks (UE)
  6. Dereitos: en calquera momento pode limitar, recuperar e eliminar a súa información.