Aniversario de Margaret Atwood. poemas seleccionados

Aniversario de Margaret Atwood

Margaret Atwood é un dos autores máis representativo —por non dicir o máis— da literatura contemporánea canadiense e naceu un día coma hoxe de 1939 en Ottawa. Tamén guionista e crítico literario, quizais a súa faceta de poeta é a menos coñecida ou seguida, eclipsada pola enorme popularidade recente das súas obras narrativas, que levan a pegada da súa defensa dos dereitos da muller, da protesta social e das súas tramas distópicas.

As adaptacións que se fixeron para televisión como series de títulos como O conto da serva o Gracia de alias Gañaronse o favor da crítica e do público en partes iguais. Foi galardoada con varios premios, incluíndo o Príncipe de Asturias das Letras en 2008. Pero hoxe traemos isto selección de poemas seleccionados da súa obra. Para descubrilo e celebrar este aniversario.

Margaret Atwood—Poemas

hotel

Esperto na escuridade
nun cuarto estraño
Hai unha voz no teito
cunha mensaxe para min.

repetir unha e outra vez
a mesma ausencia de palabras,

o son que fai o amor
cando chega ao chan,

forzado a entrar nun corpo,
acurralado. hai unha muller arriba

sen rostro e cun animal
estraño que treme dentro dela.

Mostra os dentes e salouca;
a voz susurra polas paredes e o chan;
agora está solta, libre e correndo
costa abaixo ata o mar, coma a auga.

Examina o aire que te rodea e atopa
espazo. Ao final, eu

penetra e convértese na miña.

Flashbacks á guerra de 1837

Un dos
cousas que descubrín
nel, e desde entón:

que a historia (esa lista
de desexos inflados e golpes de sorte,
contratempos, caídas e erros que se pegan
como paracaídas)

métese coa túa mente
por un lado, e por outro desliza

que esta guerra axiña será entre aqueles
pequenas figuras antigas
que te nublan e te dilúen
dende a parte de atrás da cabeza,
confuso, inquedo, inseguro
que fan alí

e que de cando en vez aparecen con cara
idiota e un montón de mans de plátano;
con bandeiras,
con armas, entrando nas árbores
trazo marrón e garabato verde

ou, no debuxo a lapis gris profundo
dunha fortaleza, escóndense disparando
entre si, fume e lume vermello
que na man dun neno faise realidade.

Outros pensamentos posibles desde abaixo da terra

Abaixo. enterrado. Podo escoitar
risas leves e pasos; a estridencia
de vidro e aceiro

os invasores dos que tiñan
o bosque para refuxio
e o lume para o terror e algo sagrado

os herdeiros, os que criaron
estruturas fráxiles.

O meu corazón enterrado durante décadas
De pensamentos anteriores, aínda reza

Ah, derruba este orgullo de cristal, Babilonia
cimentados sen lume, a través do subsolo
Reza ao meu Deus fósil inexpresivo.

Pero quedan. Extinto. sinto
desprezo e aínda mágoa: o que os ósos
dos grandes réptiles

desintegrado por algo
(digamos por el
tempo) fóra do alcance
que o seu significado sinxelo
do que era bo rastrexounos

sentidas cando estaban
perseguidos, sepultados entre os brandos inmorais
mamíferos insensibles desfeitos.

Diante dun espello

foi como espertar
despois de durmir sete anos

e atópome cunha cinta ríxida,
dun negro rigoroso
podre pola terra e os torrentes

pero en cambio a miña pel endureceuse
de casca e raíces coma cabelos brancos

O meu rostro herdado trouxen comigo
unha casca de ovo esmagada
entre outros residuos:
o prato de barro esnaquizado
no camiño forestal, o mantón
da India esgazadas, fragmentos de cartas

e o sol aquí me impresionou
a súa cor bárbara

As miñas mans fixéronse ríxidas, os meus dedos
quebradizos coma ramas
e os ollos perplexos despois
sete anos e case
cegos/brotes, que só ven
o vento
a boca que se abre
e racha coma unha pedra que arde
ao tentar dicir

Que é isto

(só atopas
como xa estás,
pero que
se xa esqueceches en que consistía
ou descobres iso
nunca souberas)

o home que estaba

No campo con neve está abrindo o meu home
unha X, concepto definido antes dun baleiro;
marcha ata quedar
agochado polo bosque

Cando xa non o vexo
que se converteu
que outra maneira
mestura no
herbas daniñas, vacila polas pozas
escóndese da alerta
presenza de animais de pantano

Para volver
ao mediodía; ou quizais a idea
que teño del
o que me atope de volta
e con el acubillado detrás dela.

Tamén me pode transformar
se chega cos ollos do raposo ou cos da curuxa
ou co oito
ollos de araña

non podo imaxinar
que verás
cando abro a porta

Fonte: Voz baixa


O contido do artigo adhírese aos nosos principios de ética editorial. Para informar dun erro faga clic en aquí.

Sexa o primeiro en opinar sobre

Deixa o teu comentario

Enderezo de correo electrónico non será publicado. Os campos obrigatorios están marcados con *

*

*

  1. Responsable dos datos: Miguel Ángel Gatón
  2. Finalidade dos datos: controlar SPAM, xestión de comentarios.
  3. Lexitimación: o seu consentimento
  4. Comunicación dos datos: os datos non serán comunicados a terceiros salvo obrigación legal.
  5. Almacenamento de datos: base de datos aloxada por Occentus Networks (UE)
  6. Dereitos: en calquera momento pode limitar, recuperar e eliminar a súa información.