O Fénix dos muíños, eterno Lope de Veiga. 5 sonetos

Foto: Igrexa de San Sebastián, Madrid. @Mariola Díaz-Cano Arévalo

Foi en Madrid, cidade que viu nacer e tamén morreu un día coma hoxe 1635 a Lope de Veiga Carpio, o poeta e dramaturgo español, un dos máis importantes do noso Século de Ouro e quizais de toda a poesía e o teatro nacionais. E todo Madrid foi a velo ese día. Entón, para lembrar, escollo estes 5 sonetos. Aínda que sempre hai unha razón para ler a Lope: grandeza.

Lope de Veiga

Todos lemos ou "vimos" a Lope, o Fénix dos enxeñeiros ou Monstro da Natureza, como o chamaba certo o seu contemporáneo Miguel de Cervantes, con quen mantivo unha lendaria rivalidade. O seu verso, o seu teatro ... Todos aprendemos con que era un soneto Un soneto dime que faga Violante. E todos sabemos onde está Sourceovejuna e como os gasta un can de xardineiro.

Naceu en Madrid no ano 1562 e era fillo dunha humilde parella labrega. Non rematou o bacharelato, pero aínda así foi autor moi prolífico que cultivou diversos xéneros, como a narrativa, o teatro e tamén a lírica. Desde intensa vida amorosa, tivo 15 fillos entre lexítimos e ilexítimos. E era amigo de Francisco de Quevedo ou Juan Ruiz de Alarcón. Unha crise existencial, quizais pola perda de varios familiares, levouno ao sacerdocio.

A súa obra estivo influenciada por Luís de Gongora, con quen todos sabemos ben que estaba inimigo. Pero o ton de Lope está máis preto linguaxe coloquial. Non obstante, onde está a súa pegada e a súa carácter innovador está nas súas obras de teatro. Quería presentar historias que eran realista e onde, como na vida, o drama e a comedia se mesturan.

Para destacar entre algunhas das súas obras: SourceovejunaPeribáñez e o comandante de OcañaO mellor alcalde, o reiA estrela de Sevilla, A señora parva, O aceiro de Madrid, O discreto amante, O castigo sen vinganza...

Con todo, hoxe quédome cos seus versos e escollo estes 5 sonetos (dos 3 que se lle atribúen) que mostran a súa poesía máis romántica e tamén relixiosa.

5 sonetos

Á noite

Noite de encanto,
tolo, imaxinativo, quimero,
que lle mostres quen conquista o seu ben en ti,
as montañas planas e os mares secos;

habitante de cerebros ocos,
mecánico, filósofo, alquimista,
vil corrector, lince sen vista,
medo aos teus propios ecos;

a sombra, o medo, o mal que se che atribúe,
cariñoso, poeta, enfermo, frío,
mans dos valentes e pés do fuxido.

Déixeo mirar ou durmir, media vida é túa;
se o vexo, pagareiche co día,
e se durmo, non sinto o que vivo.

***

A unha caveira

Esta cabeza, cando estaba viva, tiña
sobre a arquitectura destes ósos
carne e pelo, por quen foron encarcerados
os ollos que a miraban paráronse.

Aquí estaba a rosa da boca,
xa se murcha con bicos tan xeados,
aquí os ollos esmeralda impresos,
cor que entretiveron tantas almas.

Aquí a estimación na que tiña
o comezo de todo movemento,
aquí dos poderes a harmonía.

Ai beleza mortal, papaventos no vento!
Onde viviu tan alta presunción,
¿Os gusanos desprezan a cámara?

***

Desexando que estivese dentro do teu

Desexando estar dentro do teu,
Lucinda, a ver se me aman,
Mirei esa cara que desde o ceo foi
con estrelas e copia natural do sol;

e sabendo a súa impropia baixeza,
Vinme vestido de luz e resplandor,
ao teu sol coma un Faetón perdido,
cando queimou os campos de Etiopía,

Case á morte dixen: «Téñennos,
desexos tolos, porque fuches tanto,
sendo tan desiguais os postos de traballo.

Pero foi o castigo, por máis susto,
dous contrarios, dúas mortes, dous desexos,
Ben, morro no lume e derrétome en bágoas.

***

Forza de desgarro

Co espírito de falarche con confianza
da súa piedade entrei un día no templo,
onde brillou Cristo na cruz
co perdón de quen o mira chega

E aínda que fe, amor e esperanza
poñen ousadía na lingua,
Lembreime de min que era culpa miña
e gustaríame vingarme.

Volvía sen dicir nada
e como vin a ferida no lateral,
a alma quedou en bágoas bañada.

Falei, chorei e entrei por ese lado,
porque Deus non ten a porta pechada
ao corazón contrito e humilde.

***

Estou morrendo de amor

Estou morrendo de amor, que non sabía,
aínda que hábil en amar as cousas no chan,
que non pensei ese amor do ceo
con tal rigor acendéronse as almas.

Se chamas á filosofía moral
desexo da beleza ao amor, sospeita
que con maior ansiedade esperto
canto máis alta é a miña beleza.

Encantei na terra vil, que parvo amante!
Oh luz da alma, ter que buscarte,
que tempo perdín como ignorante!

Pero prométoche que agora te pagarás
con mil séculos de amor en calquera momento
que por quererme deixei de quererte.


O contido do artigo adhírese aos nosos principios de ética editorial. Para informar dun erro faga clic en aquí.

Sexa o primeiro en opinar sobre

Deixa o teu comentario

Enderezo de correo electrónico non será publicado. Os campos obrigatorios están marcados con *

*

*

  1. Responsable dos datos: Miguel Ángel Gatón
  2. Finalidade dos datos: controlar SPAM, xestión de comentarios.
  3. Lexitimación: o seu consentimento
  4. Comunicación dos datos: os datos non serán comunicados a terceiros salvo obrigación legal.
  5. Almacenamento de datos: base de datos aloxada por Occentus Networks (UE)
  6. Dereitos: en calquera momento pode limitar, recuperar e eliminar a súa información.