Emily Brontë. Tres poemas de amor para ela 200 anos

Retrato de Emily Brontë do seu irmán Patrick Bramwell Brontë. Manuscrito dos poemas de Gondal.

Hoxe, 30 de xullo, celebramos un novo aniversario de Emily Brontë, o novelista e poeta inglés, pertencente a un dos liñas literarias máis famosas e brillantes das letras saxóns. Unha celebración moi especial porque o son Anos 200. Lembrarase eternamente como autor de ese clásico da literatura romántica victoriana que é Alturas Wuthering, a súa única novela. Pero tamén cómpre salientar a súa faceta poética menos coñecida, ou ensombrecida, debido á súa magnitude como novelista. Polo tanto, rescátoas tres poemas de amor teu para eloxiar a túa memoria unha vez máis.

Emily Brontë

Nado o 30 de xullo de 1818 en Thornton, Yorkshire, está xunto ás súas irmás Charlotte (Jane eyre) E Anne (Agnes gris), unha das principais referencias da literatura romántica vitoriana. A súa existencia, como a das súas irmás, estivo marcada por un infancia difícil, unha personaxe moi introvertido, a perda temperá da súa nai e das súas irmás maiores, o austeridade dun pai pastor anglicano e a problemática vida do seu irmán pequeno Branwell. Acaba de vivir Anos 30 e deixou un escaso pero inconmensurable legado literario na súa calidade e influencia posterior.

Poemas

Cun xerme nacido dun mundo imaxinario chamado Gondal, que compartiu coa súa irmá Anne, os poemas de amor de Emily Brontë mesturan unha sensación desbordante e a esencia de poesía romántica con moitas das características que logo se converterían en fundamentais no poesía victoriana.

Ademais, o factura e intensidade dos seus personaxes e versos son precedentes do que logo sería o seu paso á novela Alturas Wuthering. En concreto, os personaxes de Heatcliff, Catherine Earnshow ou Edgar Linton xa son recoñecidos nalgúns. Pero antes eses poemas eran publicado conxuntamente polas tres irmás debaixo pseudónimos masculinos. E aínda que non tiveron éxito, plantaron a semente.

Estes son tres deles asinados por Emily.

Veña camiñar comigo

Veña camiñar comigo
só ti bendiciches a alma inmortal.
Adoitabamos encantar a noite invernal
Vagando pola neve sen testemuñas.
Volveremos a eses vellos praceres?
As nubes escuras precipítanse
ensombrecendo as montañas
como hai moitos anos,
ata que morro no horizonte salvaxe
en xigantescos bloques apilados;
mentres a luz da lúa corre
coma un sorriso furtivo e nocturno.

Veña, camiña comigo;
non hai moito que existiamos
pero a morte roubounos a compañía
(Como o amencer rouba o orballo)
Un a un levou as pingas ao baleiro
ata que só quedaron dous;
pero os meus sentimentos aínda parpadean
porque en ti permanecen fixos.

Non reclames a miña presenza
¿Pode ser verdade o amor humano?
¿Pode morrer primeiro a flor da amizade?
e revivir despois de moitos anos?
Non, aínda que con bágoas están bañados,
Os túmulos cobre o seu talo,
A savia da vida esvaeceu
e o verde nunca volverá.
Máis seguro que o horror final
inevitable coma as habitacións subterráneas
onde viven os mortos e as súas razóns,
O tempo, implacable, separa todos os corazóns.

***

A tumba da miña señora

O paxaro habita no amanecer accidentado,
A cotovía traza o aire en silencio,
A abella baila entre as campás do breixo
Que agochan á miña fermosa Dama.

O cervo salvaxe no peito friamente,
Os paxaros salvaxes levantan as ás quentes;
E sorrí a todos indiferentemente,
¡Deixárona soa na súa soidade!

Supuxen que cando a parede escura da súa tumba
Conservou a súa forma delicada e feminina,
Ninguén evocaría a felicidade que corta
A efémera Luz da ledicia.

Pensaron que a onda de tristeza pasaría
Non deixar rastro nos próximos anos;
Pero onde están agora todas as angustias?
E onde esas bágoas?

Que loiten pola honra da respiración,
Ou polo pracer escuro e forte,
O morador da terra da morte
É voluble e indiferente tamén.

E se os teus ollos están para ver e chorar
Ata que a fonte de dor seca
Non volverá -do seu sono tranquilo-
Tampouco devolverá os nosos suspiros vaidosos.

Golpe, vento do oeste, sobre o monte estéril:
Murmuro, regueiros do verán!
Non fai falta outros sons
Para gardar á miña señora no seu descanso.

***

Cando debo durmir

Oh, na hora en que debo durmir,
Fareino sen identidade,
E xa non me importará como caia a choiva
Ou se a neve me tapa os pés.
O ceo non promete desexos salvaxes
Pódense cumprir, quizais a metade.
O inferno e as súas ameazas,
Coas súas brasas inextinguíbeis
Nunca presentará este testamento.

Por iso digo, repetindo o mesmo,
Aínda así, e ata que morra vou dicir:
Tres deuses dentro deste pequeno marco
Guerran día e noite.
Non obstante, o ceo non os gardará a todos
Agárranse a min;
E serán miñas ata o esquecemento
Cubra o resto de min.

Oh, cando o tempo busca o meu peito para soñar,
Todas as batallas rematarán!
Pois chegará o día en que deba descansar,
E este sufrimento xa non me atormentará.


O contido do artigo adhírese aos nosos principios de ética editorial. Para informar dun erro faga clic en aquí.

2 comentarios, deixa os teus

Deixa o teu comentario

Enderezo de correo electrónico non será publicado. Os campos obrigatorios están marcados con *

*

*

  1. Responsable dos datos: Miguel Ángel Gatón
  2. Finalidade dos datos: controlar SPAM, xestión de comentarios.
  3. Lexitimación: o seu consentimento
  4. Comunicación dos datos: os datos non serán comunicados a terceiros salvo obrigación legal.
  5. Almacenamento de datos: base de datos aloxada por Occentus Networks (UE)
  6. Dereitos: en calquera momento pode limitar, recuperar e eliminar a súa información.

  1.   karla andreine dixo

    ola que pasa

  2.   Cadea de rocío dixo

    Encántame a arte nas súas diferentes expresións porque estou seguro de que espiden a alma do seu autor.