"Desesperación". Un poema que eloxia o macabro e o grotesco

Hai poemas que son coma un terremoto, coma un trono que atravesa todo o teu ser. Desesperación É un deles. Este traballo, tradicionalmente por José de Espronceda (Almendralejo, 25 de marzo de 1808-Madrid, 23 de maio de 1842), pero que algúns biógrafos e eruditos atribúen a Juan Rico e Amat (Elda, Alacante; 29 de agosto de 1821-Madrid; 19 de novembro de 1870), é un dos exemplos máis nihilistas e desgarradores do romanticismo español.

Características do romanticismo escuro

O poema «Desesperación», de José de Espronceda, forma parte do que se chama «Romanticismo escuro», a subxénero xurdido no século XIX e que non expuña ideas moi optimistas, xa sexa sobre o ser humano, a relixión ou a natureza. Non só temos a Espronceda como exemplo, senón que hai moitos outros como Edgar Allan Poe (quizais o máis coñecido deste xénero), Emily Dickinson ou incluso poderiamos introducir a moitos "poetas malditos".

Entre as características deste tipo de obras literarias atopamos as seguintes:

Cero confianza na perfección

Para os románticos escuros, o o ser humano non é perfecto, Tampouco o vai ser nunca. Por esta razón, todos os seus personaxes están relacionados co pecado, coa autodestrución, cos vicios da vida. Para eles, o ser humano é pecador e por iso ven a vida como un cúmulo de situacións e actividades que non conducen á perfección, senón ao lado oposto.

son pesimistas

Aínda que falamos de romanticismo, o certo é que os poemas románticos escuros son pesimistas, sempre falan negativamente, directa ou indirectamente, porque entenden que, por moito que se tente algo, sempre estarás condenado ao fracaso.

Neste sentido, a propia vida dos poetas tamén inflúe moito nos poemas.

O mundo é desolador

Non só sombrío, senón misterioso e negativo. O que outros románticos ven como algo espiritual e relacionado coa divindade, a vida e a luz; o ven como todo o contrario. De tal xeito que para os escuros románticos é un lugar onde o home saca todo o seu lado máis negativo e a propia natureza, o seu entorno, presume desa negatividade, afundíndoo aínda máis na súa miseria.

Desesperación

Desesperación é unha oda ao macabro, ao grotesco e ao moralmente cuestionable. Neste sentido, lémbranos historias como O gato negro, de Edgar Allan Poe (“Non temos unha inclinación constante, a pesar do excelente do noso xuízo, a violar o que é a lei, simplemente porque entendemos que é a lei? Dereito? »), Que aínda que é unha historia, comparte en esencia o espírito e o carácter retorto do poema.

Os seus sonoros versos de sete sílabas fannos preguntarnos se o protagonista é realmente un apaixonado das cousas terribles das que fala ou que gozar deles é consecuencia da vida que levou. Todo é tremendo e arrepiante neste poema, que non deixa nin un chisco de esperanza. As súas liñas inclúen cemiterios, catástrofes e, en definitiva, todos os praceres escuros e culpables dos que pode gozar un ser humano. Sen dúbida, o que capta esta obra é a súa feroz exaltación da escuridade, da tolemia e de todo o que a sociedade rexeita.

Podes lelo a continuación:

Gústame ver o ceo
con nubes negras
e escoita os nichos
horroroso ouveo,
Gústame ver a noite
sen lúa e sen estrelas,
e só as faíscas
a terra ilumínase.

Gústame un cemiterio
de mortos ben recheas,
sangue e limo que flúe
que impide respirar,
e alí un enterrador
cunha mirada sombría
cunha man desapiadada
as caveiras esmagan.

Contento de ver a bomba
cae manso do ceo,
e inmóbil no chan,
sen mecha ao parecer,
e logo furioso
que estoupa e abala
e malditos mil vómitos
e mortos en todas partes.

Que me esperta o trono
co seu rouco boom,
e o mundo durmido
fai tremer,
que carallo cada momento
cae sobre el sen contar,
deixe afundir o firmamento
Gústame moito ver.

A chama dun lume
déixao correr devorando
e apilamento de mortos
Gustaríame acender;
para asar un vello alí,
convértete en té,
e escoita como se pronuncia,
Que pracer! Que pracer!

Gústame un campo
neve estofada,
de flores despoxadas,
sen froita, sen vexetación,
nin paxaros que cantan,
non hai sol que brille
e só albiscar
a morte ao redor.

Alí, nunha montaña escura,
solar desmontado,
Estou moi satisfeito
a lúa ao reflexionar,
mover as aspas
con berros duros
igual ao berro
anunciando a caducidade.

Isto gústame ao carallo
leva os mortais
e alí todos os males
facelos sufrir;
abren as entrañas,
arrincan os tendóns,
romper corazóns
sen eles caso para facer.

Avenida insólita
que inunda vega fértil,
de arriba a arriba vén,
e arrasa por todas partes;
leva o gando
e as vides sen pausa,
e miles causan estragos,
Que pracer! Que pracer!

As voces e a risa
o xogo, as botellas,
arredor do fermoso
contento de apurar;
e nas súas bocas luxuriosas,
con voluptuosa adulación,
un bico a cada bebida
feliz selo.

Despois rompe os lentes
as placas, as cubertas,
e abre os coitelos,
buscando o corazón;
logo escoita os brindis
mesturado con xemidos
que lanzan os feridos
entre bágoas e confusión.

Encantado de escoitar un
clama por viño,
mentres o teu veciño
cae nun recuncho;
e que outros xa borrachos,
nun trino inusual,
cantan ao deus vendado
canción impudente.

Gústanme as queridas
deitado nas camas,
sen xales nos peitos
e solta o cinto,
mostrando os seus encantos,
sen pedir o pelo,
no aire a fermosa coxa ...
Que alegría! Que ilusión!

Outros poemas macabros que debes coñecer

Espronceda non é o único poeta que escribiu poemas macabros. Hai moitos poetas, coñecidos e descoñecidos, que nalgún momento da súa vida escribiron poemas escuros. Ben coñecido por aqueles aos que lles gusta o gótico, queremos deixarvos aquí algúns máis exemplos deste tipo de subxéneros.

Todos eles teñen moitas das características que mencionamos antes e son bos exemplos que pode ter en conta.

"O funeral do demo" (Mary Coleridge)

Boa xente, o Demo está morto!

Quen son os portadores que levan o veo?

Un deles pensa que tamén asasinou a Deus

coa mesma espada que matou Satanás.

Outro cre que salvou a vida de Deus;

o Demo foi sempre o Deus das liortas.

Unha capa roxa estendeuse sobre el!

Un rei que está morto.

O peor dos reis nunca gobernou

así como este magnífico rei do inferno.

Cal é a recompensa polo teu sufrimento?

El mesmo está morto, pero o inferno permanece.

Forxou o cadaleito antes de morrer.

Estaba feito de ouro, sete veces templado,

coas brillantes palabras daqueles

que presumía de telo abandonado.

Onde o enterrarás? Non na terra!

Nas flores velenosas renacería.

Non no mar.

Os ventos e as ondas deixaríano libres.

Deitalo na pira funeraria.

Durante toda a vida viviu no lume.

E mentres as chamas subían ao ceo,

Satanás transformouse nun anxo de luz,

para facer mellor o traballo

no que sempre se esforzaba cando vivía debaixo.

"A danza dos aforcados" (Arthur Rimbaud)

A danza dos aforcados

Os mellores versos dos poetas malditos 1

Na forca negra bailan, amables cun brazo,

os paladíns bailan,

os bailaríns descarnados do demo;

bailan que bailan sen fin

os esqueletos de Saladín.

Monseñor Belzebú tira do empate

dos seus monicreques negros, que xesticulan cara ao ceo,

e dándolles unha boa zapatilla na testa

obrígaos a bailar aos ritmos da Cantiga de Nadal!

Sorprendidos, os monicreques agarran os seus graciosos brazos:

coma un órgano negro, peitos furados,

que unha vez abrazadas damiselas abrazaron,

Cepillan e chocan, nun horrible amor.

Hola, alegres bailaríns que perderon a barriga,

trenza as túas bromas porque o tablao é amplo,

Que non saiban, por Deus, se é danza ou batalla!

Furioso, Beelzebub bate os seus violíns!

Tacóns ásperos; a túa sandalia nunca se desgasta!

Todos se quitaron a túnica de pel:

o que queda non asusta e vese sen escándalo.

Nos seus cranios, a neve puxo unha gorra branca.

O corvo é a parte superior destas cabezas rotas;

colga un anaco de carne da súa delgada barilla:

Parecen, cando se transforman en escuras escaramuzas

paladíns ríxidos, con valos de cartón.

Vaia! Que o vento asubíe no valse dos ósos!

E a forca negra fole coma un órgano de ferro!

e os lobos responden dende bosques roxos:

vermello, no horizonte, o ceo é un inferno ...

Chocame con estes funerais capitáns

ese carrete, ladinos, cos dedos longos rotos,

un rosario de amor polas súas vértebras pálidas:

Falecidos, non estamos aquí nun mosteiro!

E de súpeto, no centro desta macabra danza

saltar ao ceo vermello, tolo, un gran esqueleto,

levado polo impulso, coma un corcel leva

e, sentindo a corda aínda ríxida ao redor do pescozo,

xira os dedos curtos contra un fémur que cruza

con berros que recordan unha risa atroz,

e como un banco de persoas se revolve no seu posto,

comeza de novo a súa danza ao son dos ósos.

Na forca negra bailan, amables cun brazo,

os paladíns bailan,

os bailaríns descarnados do demo;

bailan que bailan sen fin

os esqueletos de Saladín.

"Remorso" (Charles Baudelaire)

Cando te durmiches, miña escura beleza,

no fondo dunha tumba de mármore negro,

e cando só tes para dormitorio e vivenda

un panteón mollado e unha tumba cóncava;

cando a pedra, afundindo o peito asustado

e o teu torso relaxado por unha deliciosa indiferenza,

mantén o teu corazón sen latexar e ansias,

e deixa que os teus pés corran a túa arriscada carreira,

a tumba, confidente do meu infinito soño

(porque a tumba sempre entenderá ao poeta),

nesas longas noites nas que o sono está prohibido,

El dirache: «De que che serve, cortesana incompleta,

nunca soubo o que choran os mortos? ».

"E o verme roeralle a pel como arrepentimento".

"Separado" (Marcelone Desbordes-Valmore)

Non me escribas. Estou triste, desexo morrer.

Os veráns sen ti son como unha noite escura.

Pechei os brazos, non poden abrazarte,

Invocar o meu corazón é invocar a tumba.

Non me escribas!

Non me escribas. Aprendamos só a morrer en nós mesmos.

Pregúntalle só a Deus ... só a ti mesmo, como te amou!

Desde a túa profunda ausencia, escoitar que me queres

É como escoitar o ceo sen poder alcanzalo.

Non me escribas!

Non me escribas. Témote e temo os meus recordos;

gardaron a túa voz, que me chama a miúdo.

Non mostre auga viva que non a poida beber.

Unha caligrafía amada é un retrato vivo.

Non me escribas!

Non me escribas doces mensaxes: non me atrevo a lelas:

parece que a túa voz, no meu corazón, as derrama;

Véxoos brillar polo teu sorriso;

coma se un bico, no meu corazón, os estampase.

Non me escribas!