"Desesperación". Un poema que eloxia o macabro e o grotesco

Desesperación

Hai poemas que son coma un terremoto, coma un trono que atravesa todo o teu ser. Desesperación É un deles. Este traballo, tradicionalmente por José de Espronceda (Almendralejo, 25 de marzo de 1808-Madrid, 23 de maio de 1842), pero que algúns biógrafos e eruditos atribúen a Juan Rico e Amat (Elda, Alacante; 29 de agosto de 1821-Madrid; 19 de novembro de 1870), é un dos exemplos máis nihilistas e desgarradores do romanticismo español.

Características do romanticismo escuro

Os poemas poden reflectir o esperpéntico e o desespero da vida

O poema «Desesperación», de José de Espronceda, forma parte do que se chama «Romanticismo escuro», a subxénero xurdido no século XIX e que non expuña ideas moi optimistas, xa sexa sobre o ser humano, a relixión ou a natureza. Non só temos a Espronceda como exemplo, senón que hai moitos outros como Edgar Allan Poe (quizais o máis coñecido deste xénero), Emily Dickinson ou incluso poderiamos introducir a moitos "poetas malditos".

Entre as características deste tipo de obras literarias atopamos as seguintes:

Cero confianza na perfección

Para os románticos escuros, o o ser humano non é perfecto, Tampouco o vai ser nunca. Por esta razón, todos os seus personaxes están relacionados co pecado, coa autodestrución, cos vicios da vida. Para eles, o ser humano é pecador e por iso ven a vida como un cúmulo de situacións e actividades que non conducen á perfección, senón ao lado oposto.

son pesimistas

Aínda que falamos de romanticismo, o certo é que os poemas románticos escuros son pesimistas, sempre falan negativamente, directa ou indirectamente, porque entenden que, por moito que se tente algo, sempre estarás condenado ao fracaso.

Neste sentido, a propia vida dos poetas tamén inflúe moito nos poemas.

O mundo é desolador

Non só sombrío, senón misterioso e negativo. O que outros románticos ven como algo espiritual e relacionado coa divindade, a vida e a luz; o ven como todo o contrario. De tal xeito que para os escuros románticos é un lugar onde o home saca todo o seu lado máis negativo e a propia natureza, o seu entorno, presume desa negatividade, afundíndoo aínda máis na súa miseria.

Desesperación

Desesperación é unha oda ao macabro, ao grotesco e ao moralmente cuestionable. Neste sentido, lémbranos historias como O gato negro, de Edgar Allan Poe (“Non temos unha inclinación constante, a pesar do excelente do noso xuízo, a violar o que é a lei, simplemente porque entendemos que é a lei? Dereito? »), Que aínda que é unha historia, comparte en esencia o espírito e o carácter retorto do poema.

Os seus sonoros versos de sete sílabas fannos preguntarnos se o protagonista é realmente un apaixonado das cousas terribles das que fala ou que gozar deles é consecuencia da vida que levou. Todo é tremendo e arrepiante neste poema, que non deixa nin un chisco de esperanza. As súas liñas inclúen cemiterios, catástrofes e, en definitiva, todos os praceres escuros e culpables dos que pode gozar un ser humano. Sen dúbida, o que capta esta obra é a súa feroz exaltación da escuridade, da tolemia e de todo o que a sociedade rexeita.

Podes lelo a continuación:

Gústame ver o ceo
con nubes negras
e escoita os nichos
horroroso ouveo,
Gústame ver a noite
sen lúa e sen estrelas,
e só as faíscas
a terra ilumínase.

Gústame un cemiterio
de mortos ben recheas,
sangue e limo que flúe
que impide respirar,
e alí un enterrador
cunha mirada sombría
cunha man desapiadada
as caveiras esmagan.

Contento de ver a bomba
cae manso do ceo,
e inmóbil no chan,
sen mecha ao parecer,
e logo furioso
que estoupa e abala
e malditos mil vómitos
e mortos en todas partes.

Que me esperta o trono
co seu rouco boom,
e o mundo durmido
fai tremer,
que carallo cada momento
cae sobre el sen contar,
deixe afundir o firmamento
Gústame moito ver.

A chama dun lume
déixao correr devorando
e apilamento de mortos
Gustaríame acender;
para asar un vello alí,
convértete en té,
e escoita como se pronuncia,
Que pracer! Que pracer!

Gústame un campo
neve estofada,
de flores despoxadas,
sen froita, sen vexetación,
nin paxaros que cantan,
non hai sol que brille
e só albiscar
a morte ao redor.

Alí, nunha montaña escura,
solar desmontado,
Estou moi satisfeito
a lúa ao reflexionar,
mover as aspas
con berros duros
igual ao berro
anunciando a caducidade.

Isto gústame ao carallo
leva os mortais
e alí todos os males
facelos sufrir;
abren as entrañas,
arrincan os tendóns,
romper corazóns
sen eles caso para facer.

Avenida insólita
que inunda vega fértil,
de arriba a arriba vén,
e arrasa por todas partes;
leva o gando
e as vides sen pausa,
e miles causan estragos,
Que pracer! Que pracer!

As voces e a risa
o xogo, as botellas,
arredor do fermoso
contento de apurar;
e nas súas bocas luxuriosas,
con voluptuosa adulación,
un bico a cada bebida
feliz selo.

Despois rompe os lentes
as placas, as cubertas,
e abre os coitelos,
buscando o corazón;
logo escoita os brindis
mesturado con xemidos
que lanzan os feridos
entre bágoas e confusión.

Encantado de escoitar un
clama por viño,
mentres o teu veciño
cae nun recuncho;
e que outros xa borrachos,
nun trino inusual,
cantan ao deus vendado
canción impudente.

Gústanme as queridas
deitado nas camas,
sen xales nos peitos
e solta o cinto,
mostrando os seus encantos,
sen pedir o pelo,
no aire a fermosa coxa ...
Que alegría! Que ilusión!

Outros poemas macabros que debes coñecer

O romanticismo escuro xurdiu no século XIX

Espronceda non é o único poeta que escribiu poemas macabros. Hai moitos poetas, coñecidos e descoñecidos, que nalgún momento da súa vida escribiron poemas escuros. Ben coñecido por aqueles aos que lles gusta o gótico, queremos deixarvos aquí algúns máis exemplos deste tipo de subxéneros.

Todos eles teñen moitas das características que mencionamos antes e son bos exemplos que pode ter en conta.

"O funeral do demo" (Mary Coleridge)

Boa xente, o Demo está morto!

Quen son os portadores que levan o veo?

Un deles pensa que tamén asasinou a Deus

coa mesma espada que matou Satanás.

Outro cre que salvou a vida de Deus;

o Demo foi sempre o Deus das liortas.

Unha capa roxa estendeuse sobre el!

Un rei que está morto.

O peor dos reis nunca gobernou

así como este magnífico rei do inferno.

Cal é a recompensa polo teu sufrimento?

El mesmo está morto, pero o inferno permanece.

Forxou o cadaleito antes de morrer.

Estaba feito de ouro, sete veces templado,

coas brillantes palabras daqueles

que presumía de telo abandonado.

Onde o enterrarás? Non na terra!

Nas flores velenosas renacería.

Non no mar.

Os ventos e as ondas deixaríano libres.

Deitalo na pira funeraria.

Durante toda a vida viviu no lume.

E mentres as chamas subían ao ceo,

Satanás transformouse nun anxo de luz,

para facer mellor o traballo

no que sempre se esforzaba cando vivía debaixo.

"A danza dos aforcados" (Arthur Rimbaud)

A danza dos aforcados

Os mellores versos dos poetas malditos 1

Na forca negra bailan, amables cun brazo,

os paladíns bailan,

os bailaríns descarnados do demo;

bailan que bailan sen fin

os esqueletos de Saladín.

Monseñor Belzebú tira do empate

dos seus monicreques negros, que xesticulan cara ao ceo,

e dándolles unha boa zapatilla na testa

obrígaos a bailar aos ritmos da Cantiga de Nadal!

Sorprendidos, os monicreques agarran os seus graciosos brazos:

coma un órgano negro, peitos furados,

que unha vez abrazadas damiselas abrazaron,

Cepillan e chocan, nun horrible amor.

Hola, alegres bailaríns que perderon a barriga,

trenza as túas bromas porque o tablao é amplo,

Que non saiban, por Deus, se é danza ou batalla!

Furioso, Beelzebub bate os seus violíns!

Tacóns ásperos; a túa sandalia nunca se desgasta!

Todos se quitaron a túnica de pel:

o que queda non asusta e vese sen escándalo.

Nos seus cranios, a neve puxo unha gorra branca.

O corvo é a parte superior destas cabezas rotas;

colga un anaco de carne da súa delgada barilla:

Parecen, cando se transforman en escuras escaramuzas

paladíns ríxidos, con valos de cartón.

Vaia! Que o vento asubíe no valse dos ósos!

E a forca negra fole coma un órgano de ferro!

e os lobos responden dende bosques roxos:

vermello, no horizonte, o ceo é un inferno ...

Chocame con estes funerais capitáns

ese carrete, ladinos, cos dedos longos rotos,

un rosario de amor polas súas vértebras pálidas:

Falecidos, non estamos aquí nun mosteiro!

E de súpeto, no centro desta macabra danza

saltar ao ceo vermello, tolo, un gran esqueleto,

levado polo impulso, coma un corcel leva

e, sentindo a corda aínda ríxida ao redor do pescozo,

xira os dedos curtos contra un fémur que cruza

con berros que recordan unha risa atroz,

e como un banco de persoas se revolve no seu posto,

comeza de novo a súa danza ao son dos ósos.

Na forca negra bailan, amables cun brazo,

os paladíns bailan,

os bailaríns descarnados do demo;

bailan que bailan sen fin

os esqueletos de Saladín.

"Remorso" (Charles Baudelaire)

Podes escribir un poema en calquera lugar

Cando te durmiches, miña escura beleza,

no fondo dunha tumba de mármore negro,

e cando só tes para dormitorio e vivenda

un panteón mollado e unha tumba cóncava;

cando a pedra, afundindo o peito asustado

e o teu torso relaxado por unha deliciosa indiferenza,

mantén o teu corazón sen latexar e ansias,

e deixa que os teus pés corran a túa arriscada carreira,

a tumba, confidente do meu infinito soño

(porque a tumba sempre entenderá ao poeta),

nesas longas noites nas que o sono está prohibido,

El dirache: «De que che serve, cortesana incompleta,

nunca soubo o que choran os mortos? ».

"E o verme roeralle a pel como arrepentimento".

"Separado" (Marcelone Desbordes-Valmore)

Non me escribas. Estou triste, desexo morrer.

Os veráns sen ti son como unha noite escura.

Pechei os brazos, non poden abrazarte,

Invocar o meu corazón é invocar a tumba.

Non me escribas!

Non me escribas. Aprendamos só a morrer en nós mesmos.

Pregúntalle só a Deus ... só a ti mesmo, como te amou!

Desde a túa profunda ausencia, escoitar que me queres

É como escoitar o ceo sen poder alcanzalo.

Non me escribas!

Non me escribas. Témote e temo os meus recordos;

gardaron a túa voz, que me chama a miúdo.

Non mostre auga viva que non a poida beber.

Unha caligrafía amada é un retrato vivo.

Non me escribas!

Non me escribas doces mensaxes: non me atrevo a lelas:

parece que a túa voz, no meu corazón, as derrama;

Véxoos brillar polo teu sorriso;

coma se un bico, no meu corazón, os estampase.

Non me escribas!


O contido do artigo adhírese aos nosos principios de ética editorial. Para informar dun erro faga clic en aquí.

6 comentarios, deixa os teus

Deixa o teu comentario

Enderezo de correo electrónico non será publicado.

*

*

  1. Responsable dos datos: Miguel Ángel Gatón
  2. Finalidade dos datos: controlar SPAM, xestión de comentarios.
  3. Lexitimación: o seu consentimento
  4. Comunicación dos datos: os datos non serán comunicados a terceiros salvo obrigación legal.
  5. Almacenamento de datos: base de datos aloxada por Occentus Networks (UE)
  6. Dereitos: en calquera momento pode limitar, recuperar e eliminar a súa información.

  1.   Gustavo González dixo

    Unha poesía realmente desesperada, cando un xa perdeu a esperanza. Só quere a dor porque xa non ten ningunha esperanza. É triste, pero comprensible. Non é darlle á muller amada, é esquecer o engano e o abandono do amor humano.

    1.    Carlos Aisa dixo

      «Un perdido» é con h: do verbo ter

      1.    Xullo dixo

        A quen quere dicir cando di "o deus vendado"? ... é Baco?

  2.   Xullo dixo

    Son fermosos e demolidos

    1.    Narcissus dixo

      Creo que te refires a Cupido.

  3.   Enrique Capredoni dixo

    Lin de neno, nas obras completas de Espronceda que tiña a miña avoa na súa biblioteca. Lin de adolescente que a buscaba para a miña memoria de neno. De adulto busco e recórdoo case de memoria, e o impacto que deixa en cada etapa cambia tanto. As imaxes que nos representan pasan de divertidas a terriblemente reais do mundo que vivimos de adultos.

bool (verdadeiro)