gedichten oan in mem

Hast elkenien hat op in stuit gedichten skreaun of opdroegen oan in mem, fan de grutte auteurs oant gewoane minsken dy't der noch noait oan tocht hawwe har formeel oan de poëzy te wijen. En it is net ûngewoan dat dit bart, om't wy it hawwe oer it wêzen dat it libben jout, oan wa't wy de befolking fan 'e wrâld te tankjen hawwe, de grutte doar dêr't it minskdom dizze lannen troch berikt, in ûndúdlik synonym fan sêftens en leafde.

It is dan "de mem", in ûnútputlik poëtysk ûnderwerp, in ûneinige boarne fan ynspiraasje foar ûntelbere fersen. Fan no ôf in ryk kompendium fan gedichten oan in mem skreaun troch auteurs fan it stal fan de Urûguayan Mario Benedetti, de Sileenske Gabriela Mistral, de Amerikaan Edgar Allan Poe, de Peruanen César Vallejo en Julio Heredia, de Kubaan José Martí en de Fenezolaan Angel Marino Ramirez.

"De mem no", fan de Urûguayske dichter Mario Benedetti

tolve jier lyn

doe't ik gean moast

Ik liet myn mem by har rút

sjocht nei de laan

no krij ik it werom

allinnich mei in cane ferskil

yn tolve jier foarby

foar syn finster wat dingen

parades en oerfallen

studint breakouts

mannichte

rabiate fûsten

en gas fan triennen

provokaasjes

sjit fuort

offisjele feesten

geheime flaggen

libben hersteld

nei tolve jier

myn mem is noch by har finster

sjocht nei de laan

Of miskien sjocht er har net oan

besjoch gewoan dyn binnenste

Ik wit net oft út 'e eachhoeke of út 'e blau

sûnder sels te knipperen

sepia siden fan obsesjes

mei in styfheit dy't him makke

rjochtsje neilen en spikers

of mei myn Frânske beppe

dy't spreuken destillearre

of mei syn ûngesellige broer

dy't noait wurkje woe

safolle omwegen stel ik my foar

doe't se manager wie yn in winkel

doe't er berneklean makke

en wat kleurde konijnen

dat elkenien him priizge

myn sike broer of ik mei tyfus

myn goede en ferslein heit

foar trije of fjouwer leagens

mar glimkjend en helder

doe't de boarne wie gnocchi

se kontrolearret har binnenste

sânentachtich jier fan griis

bliuwe tinken ôfliede

en wat aksint fan sêftens

it is fuortgliden as in tried

do treffe dyn naald net

as woe er har ferstean

as ik har itselde sjoch as foarhinne

fergriemen fan de laan

mar op dit punt wat oars

Dat kin ik har amusearje

mei wiere of útfûne ferhalen

keapje him in nije tv

of jou him syn stok.

"Caricia", troch de Sileenske dichter Gabriela Mistral

Mem, mem, do tútsje my

mar ik tútsje dy mear

en de swerm fan myn tútsjes

sil jo net iens sjen litte ...

As de bij yn 'e lelie komt,

do fielst it fladderjen net.

ast dyn soan ferbergje

Jo kinne him net iens sykhelje...

Ik sjoch nei dy, Ik sjoch nei dy

sûnder wurch te wurden fan it sjen,

en wat in leuke jonge sjoch ik

foar dyn eagen ferskine ...

De fiver kopiearret alles

wat jo sjogge nei;

mar do hast famkes

dyn soan en neat oars.

de eagen dy't jo my joegen

Ik moat se útjaan

troch dy troch de dellingen te folgjen,

by de himel en by de see...

"LXV", troch de Peruaanske dichter César Vallejo

Mem, ik gean moarn nei Santiago,

om wiet te wurden yn dyn segen en yn dyn triennen.

Ik bin accommodating myn teloarstellings en it rôze

sear fan myn falske trajines.

Jo wûnderbôge sil op my wachtsje,

de tonsured kolommen fan jo winsken

dat it libben einiget. De patio sil op my wachtsje

de korridor hjirûnder mei syn tondos en repulgos

feestje. Myn stoel sil op my wachtsje, ja

dat goede kaak stik dynastyk

lear, dat om net mear nei de billen te grommeljen

oerbeppesizzers, fan riem oant bindweed.

Ik sift troch myn suverste genede.

Ik sjitte út, kinne jo de sonde net hygje?

hearre jo gjin doelen slaan?

Ik fange jo formule fan leafde

foar alle gatten yn dizze ferdjipping.

Och as de ûnútsprutsen flyers lein wiene

foar alle fierste tapes,

foar alle meast ûnderskate ôfspraken.

Sa, dead ûnstjerlik. Sa.

Under de dûbele bôgen fan dyn bloed, wêr

do moatst sa op 'e teannen gean, dat sels heit

dêr hinne gean,

fernedere himsels foar minder as de helte fan 'e minske,

oant de earste lytse dy't jo hiene.

Sa, dead ûnstjerlik.

Tusken de kolonnade fan jo bonken

dat kin net falle of skrieme,

en waans kant sels it needlot net bemuoie koe

net ien finger fan him.

Sa, dead ûnstjerlik.

A) Ja.

To My Mother, fan 'e Amerikaanske dichter Edgar Allan Poe

Om't ik leau dat yn 'e himel, boppe,

de ingels dy't inoar flústerje

Se fine net ûnder har wurden fan leafde

gjinien sa tawijd as "Mem",

sûnt altyd dy Ik haw dy namme jûn,

do bist mear as mem foar my

en do folje myn hert, dêr't de dea

befrij jo de siel fan Virginia.

Myn eigen mem, dy't hiel gau stoar

It wie neat as myn mem, mar do

do bist de mem fan wa't ik leaf hie,

en dus bist leaver as dy,

krekt as, ûneinich, myn frou

hie myn siel mear leaf as himsels.

"Myn mem gie nei de himel", troch de Fenezuëlaanske dichter Ángel Marino Ramírez

myn mem gyng nei de himel

mei syn heit op 'e rêch,

syn stjergebed sjongt

en grutsk op har toverlantearne.

Trije dingen liede syn libben;

de oanspraak fan it leauwe is ien,

mingje de mais mei it wetter; oar,

grutbringe dyn famylje, in oar.

Myn mem gie nei de himel

Hja gyng net allinne, hja naam har gebed mei,

hja ferliet omjûn troch in protte mystearjes,

fan syn hurdstimme litanies,

fan syn ferhalen fan waarme budare,

fan syn eangstige drokte fan timpels

en syn misferstân fan 'e dea.

In oantinken ferpleatst it libben net,

mar it follet it gat.

Myn mem gie nei de himel

sûnder wat te freegjen,

sûnder immen ôfskied te nimmen,

sûnder it slot te sluten,

sûnder syn enerzjyk útdrukking,

sûnder de krûk fan syn hurde bernetiid,

sûnder it paad fan it wettergat.

Myn mem gie nei de himel

en myn wanhoop is har te ûnthâlden.

Ik bin efterlitten mei in willekeurich byld

dat ik it skriuwen fan har byldhouwen sil.

Oan 'e foarjûn fan in fers, dêr sil it wêze.

Yn 'e swierrichheid fan in probleem sil it der wêze.

Yn 'e wille fan in triomf, dêr sil it wêze.

Yn 'e essinsje fan in beslút sil it wêze.

Yn 'e tinkbyldige baan fan syn bernsbern, dêr sil hy wêze.

En as ik sjoch nei de machtige lampe fan 'e himel,

dêr sil it wêze.

"In gedicht dat Elena is", fan de Peruaanske dichter Julio Heredia

Julio Heredia

It wie it swarte famke.

Nei it fuortgean fan Adriana hie hy

foar alle sibben fan 'e stêd.

Doe groeide it as de lelies

fan it fjild

wylst er it boek oppakt

earste fan metafoaren

Stadichoan tiid dat brocht har

troch atriums fan Barranco en de see fan Magdalena.

Op 'e jûn wie se in ynwenner fan in strjitte

waans teken net mear bliuwt en, oant no ta, sil betize

syn eagen op in nacht yn La Perla,

út dy haven fan Callao.

Wannear't puberty sil hawwe klaaid âlderwetsk

en hjar wurken en hjar dagen toane hjar triennen.

Mar wa't it heard hat, sil dat melde

Wiskje dyn glimke fan de triennen, dat sille se sizze

ferbyldet de dynamyk fan palmbeammen

troch de see swaaid

Elena is de reden foar dat komplimint.

Rubber pop en pitch help earst

Lady Of A Castle Fetish,

dat foar sokke hy moast ynstimming roulette

dat se besletten: út 'e hôf fan San Miguel

nei de hutten fan Raquel en har kidnapper.

Folgje de slum line, sirkel de stêd.

No is it sy dy't it lot fan 'e gekke frou beskermet.

Flechte foar ûnhandigens, fan lethargy, foar de finzene.

En efternei de spoaren efterlitten troch de trein

is oankommen wêr't de goede âlde man fan 'e sinne

fan reid en adobes dy't yn stilte foelen.

Sy, fjoer yn 'e braceros fan' e camper.

Studearje de earste en lêste letters.

Hy hat oant no ta wurke en leard

dêr't it bist hiel minsklik wurdt.

Sy, airs of the Caribbean.

Ella, se binne fan har slach.

Op de dei fan july, as de sinne it bedekt, wurdt it berne

sûnder it grutskens fan dyjingen dy't komme en gean sûnder gebearten.

syn oarsprong,

ûnbekend of ien of oare útfiner fan pynstillers.

Ik soe fersekerje dat it komt fan krigers, dat it hat

de kime wêrmei't heraldyk en in dynasty oprjochte wurde.

Har tepels binne ferstannich lykweardich, sadat,

by boarstfieding, annulearret it fratricidale ynstinkt

fan Rómulo, dat is my / fan Remo, dat is de oare.

Hy hat fjouwer kear berne mei de triomf fan syn wedstryd,

rêden troch har eigen jeften,

en sa, mei de leafde fan Benjamin.

En sa, mei de leafde fan Benjamin,

Jo wolle dat jo glimke duorret.

Juster ûnderdak yn 'e marsupia

is (ik haw opmurken)

in dichter dy't no

Ik jou dy.

"Mother of my soul", fan de Kubaanske dichter José Martí

Mem fan 'e siel, leave mem

hja binne dyn lânseigen; Ik wol sjonge

om't myn siel fan leafde swollen,

Hoewol heul jong, ferjit jo noait

dat it libben my jaan moast.

De jierren geane foarby, de oeren fleane

dat ik njonken dyn kant wol gean,

foar jo boeiende strepen

en it liket sa ferleidend

dy't myn sterke boarst slaan.

Ik freegje God konstant

foar myn mem ûnstjerlik libben;

want it is hiel noflik, op 'e foarholle

fiel de touch fan in baarnende tút

dat út in oare mûle is nea itselde.

"It weeshûs fan in âld man", troch de Fenezuëlaanske dichter Juan Ortiz

It makket net út wannear't it weeshûs komt:

wêze as in bern,

as folwoeksene,

fan âlds…

By kommen,

men bliuwt sûnder in lont om him oan 'e grûn te binden,

sûnder dammen yn 'e eagen,

de minske makket in see dy't allinnich himsels sjocht,

sûnder hoarizon of kust,

in blêd dat wurdt snije mei elk ein syn eigen râne.

Anker fan myn boat,

"God segenje dy, mijo" dy't net mear op besite komt,

dielen wêr't myn namme op elk ûnferwacht momint berne wurdt,

en ik ferdwine de flier del sûnder it rjocht op wapenstilstân,

sûnder mooglik koarjen,

want de remedie soe dyn stim wêze,

en lykas dy,

hy is ôfwêzich.

Under dizze stêd dy't jo oprjochte hawwe mei jo honger en sliepleazens,

mei de kaarten op tafel,

izeren skyld fan fleis, hûd en bonken,

der is in jonge dy't dy ropt,

dat leit yn nostalgy

wegerje te begripen hoe't syn favorite grapevine gjin skaad mear jout.

Mem,

Ik moat dy skriuwe

der is gjin leafde yn 'e jiske

noch yn it fjoer dat yn in haast

hy wiske it lichem dat er my brocht hat.

Efter kevers ropt in lyts jonkje mei griis hier,

langst nei in stim,

de sprekkende flora fan in knuffel,

sêftens dy't in tongersdei yn stikken treast

ferspraat foar dy nacht dat net ferwachte.

Hjoed op 'e stoepe

yn 'e oere fan weeshuzen,

fan it ûnmooglike kluster fan ôfskied

- lykas juster arepas sammelje,

tsjinje de erflike stoofpot,

en moarn yn oare dingen en de dei nei en de dei dernei ...-

Ik ûntfang wer de fûle bisten fan it ôfskied

fan 'e grutte doar, sterk en swiet

dat brocht myn siel nei dit libben,

en nettsjinsteande wa't mei jo essensjele dingen komt,

gjin wurden binne wurdich

gjin seesâlt yn 'e wûne...

mem,

Ik moat dy skriuwe

mem…

mem…

mem…