Antonio Gala stjert. Seleksje fan gedichten om him te ûnthâlden

Anthony Gala is stoarn op 92 jier âld yn Córdoba dizze snein. Dichter, toanielskriuwer en romanskriuwer, waard opnommen yn it sikehûs fanwege komplikaasjes yn syn teare steat fan sûnens. Berne yn cake beugels, Ciudad Real, ferhuze yn syn bernetiid nei Córdoba en einige op ien fan syn meast ferneamde buorlju.

Mei in wiidweidich lichem fan wurk dat ek befettet ferskate prizen, ynklusyf de Nasjonaal Teater Calderón de la Barca troch De griene fjilden fan Eden of de Planet troch it karmozijnrode manuskript, der binne folle mear Antonio Gala súksessen mei titels lykas dy fan Petra Regalada, yntime fijân o Andalusysk testamint yn poëzij en, foaral, novelas lykas De Turkske passy o Foarby de tún (mei oerienkommende filmferzjes). En as kollumnist, syn kollum yn El Mundo, de embrasure, wie ien fan de meast lêzen. Wy betinke it mei dizze seleksje fan gedichten.

Antonio Gala - Gedichten

Baghdad

Ik hie safolle nedich dat jo fan my hâlde
dat ik sa gau as ik oankaam ik myn leafde oan dy ferklearre.
Ik naam ljochten, brêgen en snelwegen fan dy ôf,
keunstmjittige klean.
En ik liet dy neaken, hast net-besteand,
ûnder de moanne en myn
Oan de Sumeryske prinsessen,
doe't se waarden ferbaarnd mei glinsterjende juwielen,
har jonge tosken glinsterden noch;
hjar skedels waerden brutsen foar hjar kettingen;
har eagen smolten foar har medaljes ...
Under de moanne skynden syn tosken noch,
wylst ik dy neaken en myn besit hie.

Baai

Hoe te iten sûnder dy, sûnder de fromme
gewoante fan dyn wjukken
dy't de loft ferfrissen en it ljocht fernije?
Sûnder dy, gjin brea noch wyn,
noch libben, noch honger, noch it sappige
moarnskleur
Se hawwe gjin sin en binne nutteloos.
Dêr is de see
út dêr, yn 'e wrâld, do bist.
Jo ite sûnder my:
dyn honger, dyn brea, dyn wyn en dyn moarn.
Ik hjir, foar de ûntrochsichtige tafelkleden
en de bittere drank
foar gerjochten sûnder smaak of kleuren.
Ik besykje, ja ik besykje, mar hoe
yt sûnder dy, of foar wat ...
Jo hawwe jo rook fan 'e bosk nommen
en de smaak fan it libben.
Bûten binne see en loft.
Binnen bin ik allinne foar de gedekte tafel
dy't syn stim en syn freugde ferlern hat.

Matins

Stil, leafhawwers, en besette de lippe
mei de tút net uterje idele wurden
wylst jo sykje nei jo hert
yn in oare boarst, panting en earme
lykas dy,
al oan 'e râne fan 'e moarn.

Doe't ik earst eigendom dy
sy spile matins
yn it kleaster fan de Mercedarias.
It tsjuster fan 'e loft skodde
ynienen oerstjoer dowen.
Wifkjend glimke de siel,
Sûnder te begripen wêrom, om dyn taille.
En dan, nei de nij iepene sliepkeamer,
luiten en lofsangen kamen binnen
dat myn siel werhelle mei grutskens
sêft yn dyn ear.

Hush leafhawwers en krije drok
de lippe mei de tút.

wylst ik dy tute

wylst ik dy tute
do foelst yn myn earmen yn sliep
Ik sil it nea ferjitte.
dyn tosken lieten sjen
tusken de lippen:
kâld, fier, oaren.
Do wiest al fuort.
Under myn lichem folge dyn,
en dyn mûle ûnder myn mûle.
mar do navigearre
troch stille seeën dêr't ik net yn wie.
roerloos en stil
do swomst fuort
miskien foar altyd ...
Ik haw jo ferlitten op 'e kust fan jo dreamen.
Mei myn fleis noch waarm
Ik gie werom nei myn side:
Ik bin al myn, fier, in oar.
Ik fûn de fermomming op it sân.
"Totsiens", sei ik dy,
en ik kaam yn myn eigen dream,
myn eigen dream
dêr't jo net yn libje.

Middellânske See

Myn riem spant dyn taille,
en dyn glimke, myn hert.
Wy fleane oer de ûnfertelde eilannen
en ús foarbygean ferdwine de wolken.
Hoe werom nei de tút de harmony
sûnder sykheljen?
Hoe te plannen de dielde nacht
nei safolle ôfwêzigens?
Allinnich de loft is ús bûnsmaat
want ús winsk is foar suvere loft.
As wy nei ierde delkomme
de wjukken sille trochgean te slaan:
de loft fan 'e wjukken
is ús ienige stipe
en de wjukken fan 'e loft ús bêd.
Rivieren streame yn blauwe see
as de see yn dyn boarst streamt.
omearmje my yn dyn wjukken
sadat in oare loft my net oanrekket
mar dyn azem, dêr't ik fan libje en stjerre.
ûnder de ûnberikbere loft
makke fan ljocht en wachtsje,
omearmje my, myn leafde, mei dyn wjukken.
Hâld my oer de korrupte
hillige stêd fan manlju.

Antonio Gala - Sonnetten

It is tiid om te fleanen

It is tiid om te fleanen
hert, fûleindich trekfûgel.
Jo hjoeddeiske ferhaal is foarby
en in oar skriuwt syn streken oer de himel.

Der is gjin tiid om de treast te fielen;
it libben giet troch, driuwend en foarby.
Feroarje it doel fan jo trajekt,
en skuort de djippe sluier fan moarn.

As it gefoel, mear ongehoorzaam,
de natuerlike ymperatyf wurdt wegere,
opstean dy, alsidich en dapper.

Jo hannel is deistich en beslissend:
wylst de sinne skynt, silst waarm wurde;
sa lang as it libben duorret, sille jo libje.

ella

De tiid yn leafde dronk yn jo mûle
en curled it mei de tútsjes fan in dou.
Jo nekke is kein, op it goud ferskynt it
krekt foar it koestere goud.

Lunado it hier, it hert lunado,
blier gewoan fan 'e geurlucht.
Rituele papaver nimt jo romp
en nimt dy fuort fan 'e blau-griene see.

Dyn leave blik, baarnend moeras,
it âlde ljocht mei de nije ljochten
-wekker wekker en al wurch- alía.

De oerwinning docht jo sear, en sêft
jo drage jo bestimming fan leafde,
delikaat en bloedich libben fan my.