+7 gedichten skreaun troch froulju

Om't se by in soad gelegenheden stil binne; om't om redenen dy't hjoed-de-dei noch bestean bliuwe en wy net begripe, wurde se noch altyd negeare yn ferliking mei it manlike geslacht; om't se safolle kwaliteit hawwe as dy skreaun troch manlju; om't it ek literatuer is en hjir, yn dit literêre blog, binne wy ​​wijd oan it praten oer goede literatuer ... Om al dizze redenen en mear dy't ik jo trochgean koe jaan, bring ik hjoed in artikel mei 5 gedichten skreaun troch froulju.

Oardielje foar josels ... Of noch better, oardielje net, genietsje gewoan ...

De earste froulike dichter fan 'e wrâld

Hoewol froulju binne degradeare nei it twadde plak yn alle keunsten, is de wierheid dat it se wiene dy't yn bepaalde gefallen opfallen. En wat dat net bekend is, is dat, de earste dichter, in frou wie, en gjin man. Wy prate oer Enheduanna, dochter fan kening Sargon I fan Acad.

Enheduanna wie de prysteresse fan Nannar, de Sumearyske moannegod. Yn har tiid wiene sawol politike as religieuze macht ien, en dêrom die se earder mei oan 'e regearing fan Ur. Se wie ek, lykas wy jo hawwe ferteld, de earste dichter fan' e wrâld.

De poëzij fan Enheduanna wurdt karakterisearre troch wêzen fan religieuze natuer. Hy skreau it op klaaitabletten en yn spikerskrift. Hast alle gedichten wiene rjochte oan 'e god Nannar, de timpel, of sels de goadinne Inanna, dy't de Akkad-dynasty (dêr't se ta hearde) beskerme.

Eins is ien fan 'e bewarre gedichten it folgjende:

De ferheffing fan Enheduanna nei Inanna

INNANA EN DE GODDELIKE ESSENSJES

Frou fan alle essensjes, fol ljocht, goede frou

klaaid yn pracht

fan wa't himel en ierde dy hâlde,

freon fan 'e timpel fan An

do hast grutte ornaminten oan,

jo winskje de tiara fan 'e hegeprysteresse

waans hannen de sân essinsjes hawwe,

Jo hawwe se útkeazen en oan jo hân hingjen.

Jo hawwe de hillige essinsjes sammele en setten

strak op dyn boarsten

INNANA EN AN

As in draak hawwe jo de grûn mei gif bedekt

as tonger as jo oer de ierde brulje

beammen en planten falle op jo paad.

Jo binne in oerstreaming dy't ôfkomt

in berch,

Och primêr,

Moannegoadinne fan himel en ierde!

dyn fjoer waait om en falt op

ús naasje.

Dame rydt op in bist,

It jouwt jo noch altyd kwaliteiten, hillige oarders

en jo beslute

do bist yn al ús grutte riten

Wa kin dy ferstean?

INNANA EN ENLIL

De stoarmen liene jo wjukken

ferneatiger fan ús lannen.

Leafst troch Enlil, fleane jo oer ús folk

jo tsjinje de besluten fan An.

Och myn frou, hearst jo lûd

heuvels en flakten earje.

As wy foar jo ferskine,

deabenaud, triljend yn jo heldere ljocht

stoarmich,

wy krije gerjochtigheid

wy sjonge, wy rouje se en

wy skrieme foar jo

en wy rinne nei jo troch in paad

út it hûs fan enoarme sucht

INNANA EN ISHKUR

Jo nimme it allegear del yn 'e striid.

Och myn frou op jo wjukken

jo drage it rispene lân en jo falle oan

masked

yn in oanfallende stoarm,

Jo brulje as in razende stoarm

Jo donderje en do bliuwst donderje en puffe

mei kweade wynen.

Jo fuotten binne fol ûnrêst.

Op jo harp fan sucht

Ik hear jo drokte

INNANA EN DE ANUNNA

Och myn frou, de Anunna, de grutte

Goaden,

Flappe as flearmûzen foar jo,

se wurde nei de kliffen flein.

Se hawwe de moed net om te kuierjen

foar jo ferskriklike blik.

Wa kin jo razend hert temme?

Net minder God.

Jo kwea-aardich hert is foarby

matigens.

Frou, jo silke de keninkriken fan it bist,

do makkest ús lokkich.

Jo grimmitigens is fierder te beevjen

O âldste dochter fan Suen!

Wa hat jo ea wegere

earbied,

Mefrou, oppermachtich op ierde?

INANNA EN EBIH

Yn 'e bergen wêr't jo net binne

fereare

de fegetaasje is ferflokt.

Jo hawwe har draaide

grutte kaartsjes.

Foar jo wurde de rivieren opblaasd mei bloed

en minsken hawwe neat te drinken.

It berchleger komt nei jo ta

finzene

spontaan.

Sûne jonge manlju parade

foar dy

spontaan.

De dûnsjende stêd sit fol fan

stoarm,

driuwende jonge manlju

nei dy ta, finzenen.

Oare gedichten fan froulju moatte jo kenne

Froulju hawwe altyd diel fan 'e wrâld west, en dêrom hawwe se ek skeppers west. Se hawwe objekten útfûn, se hawwe meardere keunsten útfierd (literatuer, muzyk, skilderjen, byldhoukeunst ...).

Fokus op literatuer, de frou hat yn har stap in spoar neilitten. Yn poëzij binne d'r in protte froulike nammen dy't opfalle, lykas: Gloria Fuertes, Rosalía de Castro, Gabriela Mistral ...

Mar de wierheid is dat se net de iennigen binne. Dêrom litte wy jo oaren oer gedichten skreaun troch froulju foar jo te ûntdekken.

«Ik stean oerein» (Maya Angelou)

Jo kinne my beskriuwe yn 'e skiednis

mei draaide leagens,

Jo kinne my yn it jiskefet sels slepe

Noch, lykas stof, wurd ik wekker.

Ferbjusteret myn drystens dy?

Om't ik rin as haw ik oaljeboarnen

Pompje yn myn wenkeamer.

Krekt as de moannen en de sinnen,

Mei de wissigens fan 'e tijen,

Lykas de hope dy't heech fleane

Nettsjinsteande alles stean ik oerein.

Wolle jo my ferneatigje sjen?

Mei de holle nei ûnderen en de eagen leech?

En de skouders sakken as triennen.

Swakke troch myn sielige gjalpen.

Stoelt myn arrogânsje jo oan?

"The Ring" (Emily Dickinson)

Ik hie in ring oan myn finger.

De wyn tusken de beammen wie ûnrjochtfeardich.

De dei wie blau en waarm en moai.

En ik foel yn sliep op it fine gers.

Doe't ik wekker waard seach ik skrokken

myn suvere hân tusken de heldere middei.

De ring tusken myn finger wie fuort.

Hoefolle haw ik no yn dizze wrâld

It is in goudkleurige souder.

"Miljonêrs" (Juana de Ibarbourou)

Nim myn Hân. Litte wy nei de rein gean

bleatefuottich en skealik beklaaid, sûnder in paraplu,

mei it hier yn 'e wyn en it lichem yn' e streling

oblique, verfrissend en petite, fan it wetter.

Lit de buorlju laitsje! Sûnt wy jong binne

en wy hâlde beide fan inoar en wy hâlde fan 'e rein,

wy sille bliid wêze mei ienfâldige wille

fan in hûs fan mus dy't himsels op 'e dyk bedarret.

Foarby binne de fjilden en de akasiawei

en de weelderige fyfde fan dy earme hear

miljonêr en obese, dy't mei al syn goud,

Ik koe ús gjin ounce fan 'e skat keapje

net te beynfloedzjen en oppermachtich dat God ús jûn hat:

wês fleksibel, jong, wês fol leafde.

"The caprice" (Amparo Amorós)

Ik wol noch-set wêze en reizgje

yn in lúkse priveefleanmasine

om it lichem te bringen

nei Marbella en ferskine nachts

by de feesten dy't de tydskriften úthelje

tusken eallju, spieljonges, moaie famkes en artysten;

trouwe mei in earl, sels as hy ûnsjoch is

en jou myn skilderijen oan in museum.

Ik haw de perrengue nommen om fuort te gean

op 'e omslach fan Vogue foar it dragen

mousserende kettingen mei diamanten

yn 'e meast opfallende halsen.

Oaren dy't minder binne hawwe it berikt

basearre op it tekenjen fan in goede man:

dejingen dy't ryk en âld binne binne it der mei iens

as jo se dan fuort kinne hâlde

om jo in leave Koerd te binen

sadwaande in skandalige affêre opsmite.

Mama, mem, noch wol ynsteld wol ik wêze

en fan hjoed sil ik it foarstelle!

"The Manor Garden" (Sylvia Plath)

De útdroege fonteinen, de roazen einigje.

Wierook fan 'e dea. Jo dei komt.

Pearen wurde fet lykas minimale Boeddha's.

In blauwe waas, remora fan it mar.

En jo stekke it oere fan 'e fisk oer,

de grutske ieuwen fan it pyk:

finger, foarholle, poat

ûntstean út it skaad. Skiednis feeds

dy fersleine groeven,

dy acanthus kroanen,

en de raaf appeaze syn klean.

Shaggy heide dy't jo ervje, bee elytra,

twa selsmoard, boetvaardige wolven,

swarte oeren. Hurde stjerren

dat fergeling geane se al nei de himel op.

De spin op syn tou

it mar krúst. De wjirms

se litte har keamers mei rêst.

Lytse fûgels komme gear, komme gear

mei har kado's nei drege grinzen.

"Sentimental self-euthanasia" (Gloria Fuertes)

Ik kaam út 'e wei
net yn 'e wei te kommen,
foar net roppe
mear kleie fersen.
Ik haw in protte dagen trochbrocht sûnder te skriuwen,
sûnder dy te sjen,
sûnder iten mar gûle.

"Klage oer gelok" (Sor Juana)

Yn efternei my, wrâld, wêr binne jo ynteressearre yn?
Hoe misledigje ik jo, as ik gewoan besykje
set skientme yn myn ferstân
en myn ferstân yn 'e skientme net?

Ik wurdearje gjin skatten as rykdom,
en sa makket it my altyd lokkiger
set rykdom yn myn ferstân
dan myn ferstân yn rykdom.

En ik skat gjin skientme dy't ferrûn is
It is boargerlike bút fan 'e ieuwen
Ik hâld ek net fan rykdom fementida,

nimme foar it bêste yn myn wierheden
konsumearje idelheden fan it libben
dan it libben yn idelens te konsumearjen.

"De leafde dy't stil is" (Gabriela Mistral)

As ik dy hate, soe myn haat dy jaan
yn wurden, klinkend en wis;
mar ik hâld fan dy en myn leafde fertrout net
oan dit petear fan manlju, sa tsjuster.

Jo wolle graach dat it feroare yn in gjalp,
en it komt fan sa djip dat it ûngedien is
syn baarnende stream, flau,
foar de kiel, foar it boarst.

Ik bin itselde as in folle fiver
en ik lykje jo in inerte fontein.
Alles foar myn ûnrêstige stilte
dat is gruweliker dan de dea yn!

"The lost caress" (Alfonsina Storni)

It streljen sûnder oarsaak giet fan myn fingers ôf,
it giet my út 'e fingers ... Yn' e wyn, as er foarby giet,
it streljen dat sûnder bestimming of foarwerp swalket,
de ferlerne streling wa sil it ophelje?

Ik koe fannacht leaf ha mei ûneinige genede,
Ik koe de earste oankomme.
Nimmen komt. Se binne allinich de blommen paden.
It ferlerne streling sil rôlje ... rôlje ...

As se jo fannacht tútsje, reizger,
as in swiete sucht de tûken skoddet,
as in lytse hân jo fingers drukt
dat nimt dy en lit jo, dat berikt jo en ferlit.

As jo ​​dy hân net sjogge, noch dy tútende mûle,
as it de loft is dy't de yllúzje fan tútsjen weeft,
o reizger, waans eagen binne as himel,
Wolle jo my yn 'e molte wyn werkenne?

"Se sizze dat planten net sprekke" (Rosalía de Castro)

Se sizze dat planten net sprekke, noch fonteinen, noch fûgels,
Noch waait er mei syn geroften, noch mei syn helderheid de stjerren,
Se sizze it, mar it is net wier, want altyd as ik foarby gean,
Fan my murkje se en roppe út:
—Dêr dreamt de gekke frou
Mei de ivige maitiid fan libben en fjilden,
En gau genôch, gau genôch, sil jo hier griis wêze,
En se sjocht, triljend, kjeld, dat froast de greide bedekt.

"Der is griis op myn holle, d'r is froast yn 'e greiden,
Mar ik gean troch mei dreamen, earme, net te bebetterjen sleepwalker,
Mei de ivige maitiid fan it libben dat is útdoarn
En de ivige frisheid fan fjilden en sielen,
Hoewol guon binne ferwidere en hoewol oaren wurde ferbaarnd.

Stjerren en fonteinen en blommen, murmearje net oer myn dreamen,
Sûnder har, hoe kinne jo jo bewûnderje of hoe kinne jo sûnder har libje?