Margaret Atwood est l'un des auteurs le plus représentatif —sinon la plus— de la littérature contemporaine Canadien et est né un jour comme aujourd'hui en 1939 à Ottawa. Egalement scénariste et critique littéraire, peut-être sa facette de poète est la moins connue ou suivie, éclipsée par l'énorme popularité récente de ses œuvres narratives, qui portent l'empreinte de sa défense des droits des femmes, de la contestation sociale et de ses intrigues dystopiques.
Les adaptations qui ont été faites pour la télévision sous forme de séries de titres comme Le conte de la servante o Alias Grace Ils ont gagné la faveur des critiques et du public dans une égale mesure. Elle a reçu plusieurs prix dont le Prince des Asturies des Lettres en 2008. Mais aujourd'hui, nous apportons ceci sélection de poèmes choisi parmi son travail. Pour le découvrir et fêter cet anniversaire.
Margaret Atwood - Poèmes
Hôtel
je me réveille dans le noir
dans une pièce étrange
Il y a une voix au plafond
avec un message pour moi.
répéter encore et encore
la même absence de mots,
le son que fait l'amour
quand il touche le sol,
forcée dans un corps,
acculé. il y a une femme en haut
sans visage et avec un animal
étrangère qui tremble en elle.
Il montre les dents et sanglote ;
la voix chuchote à travers les murs et le sol ;
maintenant elle est lâche, libre et en cours d'exécution
descente vers la mer, comme l'eau.
Examinez l'air autour de vous et trouvez
espace. Au final, je
pénètre et devient mienne.
Flash-back sur la guerre de 1837
Une des
choses que j'ai découvertes
dedans, et depuis :
que l'histoire (cette liste
de désirs gonflés et de coups de chance,
déboires, chutes et erreurs qui collent
comme parachute)
ça perturbe ton esprit
d'un côté, et de l'autre il glisse
que cette guerre sera bientôt entre ceux
petites figures antiques
qui te trouble et te dilue
de l'arrière de la tête,
confus, agité, peu sûr
Que font-ils ici
et que de temps en temps ils apparaissent avec un visage
idiot et un tas de mains de banane ;
avec des drapeaux,
avec des armes, entrer dans les arbres
trait marron et gribouillis vert
ou, en dessin au crayon gris foncé
d'une forteresse, ils se cachent en tirant
les uns les autres, fumée et feu rouge
que dans la main d'un enfant devenu réalité.
Autres pensées possibles du sous-sol
Vers le bas. enterré. je peux entendre
rires légers et pas; la stridence
de verre et d'acier
les envahisseurs de ceux qui avaient
la forêt pour refuge
et le feu pour la terreur et quelque chose de sacré
les héritiers, ceux qui ont élevé
ouvrages fragiles.
Mon coeur enterré depuis des décennies
Des pensées précédentes, priez toujours
Ah démolir cette fierté de cristal, Babylone
cimenté sans feu, à travers le sous-sol
Priez mon Dieu fossile impassible.
Mais ils restent. Éteint. Je me sens
mépris et pourtant pitié: ce que les os
des grands reptiles
désintégré par quelque chose
(disons pour lui
météo) hors champ
que sa signification simple
de ce qui était bon il les traça
ressenti quand ils étaient
persécuté, enterré parmi les doux immoraux
mammifères insensibles défaits.
Devant un miroir
c'était comme se réveiller
après avoir dormi sept ans
et me retrouve avec un ruban raide,
d'un noir rigoureux
pourri par la terre et les torrents
mais à la place ma peau s'est durcie
d'écorce et de racines comme des cheveux blancs
Mon visage hérité que j'ai apporté avec moi
une coquille d'oeuf écrasée
entre autres déchets :
l'assiette de faïence brisée
sur le chemin forestier, le châle
d'Inde déchirés, fragments de lettres
et le soleil ici m'a impressionné
sa couleur barbare
Mes mains sont devenues raides, mes doigts
cassant comme des branches
et les yeux perplexes après
sept ans et presque
aveugles/bourgeons, qui ne voient que
el viento
la bouche qui s'ouvre
Et ça craque comme un rocher en feu
en essayant de dire
Qu'est ce que c'est
(vous ne trouvez que
comme tu es déjà,
mais quoi
si vous avez déjà oublié en quoi il consistait
ou vous découvrez que
tu n'as jamais su)
l'homme qui était
Dans le champ avec de la neige mon mari ouvre
un X, concept défini devant un vide ;
s'éloigne jusqu'à ce qu'il reste
caché par la forêt
Quand je ne le vois plus
ce qui est devenu
quel autre moyen
se mélange dans le
mauvaises herbes, vacille dans les flaques d'eau
se cache de l'alerte
présence d'animaux des marais
Retourner à
à midi; ou peut-être l'idée
qu'est-ce que j'ai de lui
tout ce qui me retrouve
et avec lui s'abritant derrière elle.
Cela pourrait aussi me transformer
s'il arrive avec les yeux du renard ou ceux de la chouette
ou avec les huit
yeux d'araignée
je ne peux pas imaginer
Que verrez-vous
quand j'ouvre la porte
Source : Une voix basse