Charles Baudelaire, poète, romancier, critique d'art et l'un des grands bastions de la culture française, Je suis né un jour comme aujourd'hui à Paris en 1821. Il était considéré comme le père de la poésie moderne et son ouvrage de référence est Les fleurs du mal, publié en 1857. Aujourd'hui, je sélectionne 5 poèmes à lire dans votre mémoire.
5 poèmes
La prière d'un païen
Ne laissez pas vos flammes mourir;
Réchauffe mon cœur sourd,
Volupté, tourment cruel!
Diva! supplicem exaudî !
Déesse dans l'air diffusée,
Flamme de notre souterrain,
Écoutez une âme gaspillée
Cela vous élève son chant de fer,
Volupté, sois ma reine!
Prenez un masque de sirène
Fait de viande et de brocart,
Ou verse-moi tes rêves profonds
Dans la liqueur informe et mystique,
Volupté, fantôme élastique!
La démolition
A côté de moi, sans répit, le démon s'agite;
Autour de ma flotte comme un air impalpable;
Je l'avale et je sens mes poumons brûler
D'un désir les remplissant coupables et infinis.
Prends, parfois, parce que tu connais mon amour pour l'art,
Parmi les apparitions féminines les plus séduisantes,
et recourant à des prétextes spécieux d'adultère
Mes lèvres s'habituent aux filtres dépravés.
Loin du regard de Dieu, il me prend comme ça,
Haletant et défait par la fatigue, au centre
Des plaines profondes et solitaires de l'ennui,
Et jette devant mes yeux, plein de confusion,
Vêtements tachés et blessures entrouvertes,
Et l'appareil sanglant qui vit dans la Destruction!
Je n'ai toujours pas oublié ...
Je n'ai pas encore oublié, près de la ville,
Notre manoir blanc, petit plus calme,
Le stuc Pomona et l'ancienne Aphrodite
Voilant sa modestie derrière un feuillage clairsemé,
Et le soleil, au crépuscule, étincelant et superbe
Que, derrière la vitre où ses rayons étaient brisés,
Il semblait, grand élève dans le ciel curieux,
Pour contempler nos dîners longs et solitaires,
Jeter ses beaux reflets allongés
Sur le store en sergé et sur la nappe économe.
Allégorie
C'est une femme belle et splendide,
Que dans la bouffée de vin laisse ses cheveux.
Les griffes de l'amour, les poisons de la tanière,
Ils glissent sans pénétrer votre peau de granit.
Il plaisante sur la mort et la débauche:
Les monstres, dont la main déchirante et rude,
Il a toujours respecté, dans ses jeux fatals,
La majesté grossière de ce corps arrogant.
Marchez comme une déesse, posez-vous comme une sultane;
Une foi mahométane dépose dans la jouissance
et à bras ouverts que les seins ressortent,
Avec son regard, il invite la race mortelle.
Croyez ou, mieux encore, sachez cette vierge stérile,
Nécessaire, cependant, dans la marche du monde,
Cette beauté physique est un cadeau sublime
Qui sait comment obtenir la clémence de toute ignominie.
Autant que l'Enfer, le Purgatoire ignore,
Et quand vient le temps d'entrer dans la nuit,
Il regardera directement le visage de la mort,
Comme un nouveau-né - sans haine ni regret.
La métamorphose du vampire
La femme, quant à elle, de sa bouche de fraise
Se tordant comme un serpent entre les braises
Et pétrir ses seins sur le corset dur,
Il disait ces mots imprégnés de musc:
«Mes lèvres sont humides et je connais la science
Perdre connaissance au fond d'un lit,
Je sèche toutes les larmes sur mes seins de triomphe.
Et je fais rire le vieux d'un rire enfantin.
Pour ceux qui me contemplent éveillé et nu
Je remplace le soleil, la lune, le ciel et les étoiles.
Je suis, mon cher sage, si savant en délices,
Quand j'étouffe un homme dans mes bras redoutés
Ou quand les morsures quittent mon buste,
Timide et débauché et fragile et robuste,
Que dans ces couvertures qui abandonnent l'émotion,
Impuissants, les anges ont été perdus par moi. »
Quand il avait sucé la moelle de mes os
et très langoureusement je me suis tourné vers elle
Pour l'embrasser en retour, je n'ai vu que
Débordant de pus, une outre collante.
J'ai fermé les deux yeux avec une terreur glaciale
et quand j'ai voulu les ouvrir à cette clarté,
À mes côtés, au lieu du mannequin fort
Cela semblait avoir fait une provision de mon sang,
Des morceaux de squelette sont entrés dans la confusion
Dont la girouette grince s'est levée
Ou comme affiche, au bout d'une tige de fer,
Cela fait tourner le vent les nuits d'hiver.
La poésie de Baudelsire est pleine de musicalité et a grandement influencé les auteurs ultérieurs qui, malgré leur éloignement de cette écriture, ont été imprégnés de ses sons.
Bienheureux poète Charles Baudelaire