poèmes à une mère

Presque tout le monde, à un moment donné, a écrit ou dédié des poèmes à une mère, des grands auteurs aux gens ordinaires qui n'ont jamais pensé à se consacrer formellement à la poésie. Et il n'est pas rare que cela se produise, puisque nous parlons de l'être qui donne la vie, à qui nous devons la population du monde, la porte magnanime par laquelle l'humanité accède à ces terres, synonyme sans équivoque de tendresse et d'amour.

C'est "la mère", donc, un sujet poétique inépuisable, une source infinie d'inspiration pour d'innombrables vers. Désormais, un riche recueil de poèmes à une mère écrit par des auteurs de la stature de l'Uruguayen Mario Benedetti, de la Chilienne Gabriela Mistral, de l'Américain Edgar Allan Poe, des Péruviens César Vallejo et Julio Heredia, du Cubain José Martí et du Vénézuélien Ange Marino Ramírez.

« La mère maintenant », du poète uruguayen Mario Benedetti

il y a douze ans

quand je devais partir

J'ai laissé ma mère à sa fenêtre

regardant l'avenue

 

maintenant je le récupère

seulement avec une différence de canne

 

en douze ans passés

devant sa fenêtre des choses

défilés et raids

évasions étudiantes

foules

poings enragés

et le gaz des larmes

provocations

coups de feu

célébrations officielles

drapeaux clandestins

vivant récupéré

 

après douze ans

ma mère est toujours à sa fenêtre

regardant l'avenue

 

Ou peut-être qu'il ne la regarde pas

passez juste en revue vos entrailles

Je ne sais pas si du coin de l'œil ou à l'improviste

sans même cligner des yeux

 

pages sépia d'obsessions

avec un beau-père qui lui a fait

redresser les ongles et les ongles

ou avec ma grand-mère française

qui a distillé des sorts

ou avec son frère peu sociable

qui n'a jamais voulu travailler

 

tant de détours j'imagine

quand elle était gérante dans un magasin

quand il faisait des vêtements pour enfants

et quelques lapins colorés

que tout le monde l'a loué

 

mon frère malade ou moi avec le typhus

mon père bon et vaincu

pour trois ou quatre mensonges

mais souriante et lumineuse

quand la source était des gnocchis

 

elle vérifie ses entrailles

quatre-vingt-sept ans de gris

continuer à penser distrait

et un accent de tendresse

il a filé comme un fil

vous ne rencontrez pas votre aiguille

 

comme s'il voulait la comprendre

quand je la vois la même qu'avant

gâcher l'avenue

mais à ce stade quoi d'autre

Je peux faire ça pour l'amuser

avec des histoires vraies ou inventées

lui acheter une nouvelle télé

ou donnez-lui sa canne.

 

« Caricia », de la poétesse chilienne Gabriela Mistral

Mère, mère, tu m'embrasses

mais je t'embrasse plus

et l'essaim de mes baisers

ne te laisse même pas regarder...

 

Si l'abeille entre dans le lys,

vous ne sentez pas son flottement.

quand tu caches ton fils

On ne l'entend même pas respirer...

 

je te regarde, Je te regarde

sans se lasser de regarder,

et quel garçon mignon je vois

à vos yeux apparaissent...

 

L'étang copie tout

ce que vous regardez ;

mais tu as des filles

votre fils et rien d'autre.

 

les yeux que tu m'as donné

je dois les dépenser

en te suivant à travers les vallées,

par le ciel et par la mer...

 

« LXV », du poète péruvien César Vallejo

Mère, je vais à Santiago demain,

se mouiller dans ta bénédiction et dans tes larmes.

J'accommode mes déceptions et le rose

plaie de mes fausses trajines.

 

Ton arc d'émerveillement m'attendra,

les colonnes tonsurées de tes désirs

que la vie se termine. Le patio m'attendra

le couloir en contrebas avec ses tondos et repulgos

de fête. Ma chaise m'attendra, ayo

ce bon morceau de dynastique à la mâchoire

cuir, ça pour ne plus grogner aux fesses

arrière-arrière-petites-filles, de la laisse au liseron.

 

Je passe au crible mon affection la plus pure.

J'éjecte, n'entends-tu pas la sonde haleter ?

n'entendez-vous pas frapper des cibles ?

Je capture ta formule d'amour

pour tous les trous de cet étage.

 

Oh si les dépliants tacites étaient disposés

pour toutes les bandes les plus lointaines,

pour tous les rendez-vous les plus distincts.

 

Ainsi, mort immortel. Donc.

Sous les doubles arches de ton sang, où

il faut y aller tellement sur la pointe des pieds, que même mon père

aller là,

s'est humilié à moins de la moitié de l'homme,

jusqu'à être le premier petit que tu as eu.

 

Ainsi, mort immortel.

Entre la colonnade de tes os

qui ne peut ni tomber ni pleurer,

et dont le destin même ne pouvait se mêler

pas un seul doigt de lui.

 

Ainsi, mort immortel.

Donc

À ma mère, du poète américain Edgar Allan Poe

Parce que je crois que dans les cieux, là-haut,

les anges qui se chuchotent

Ils ne trouvent pas parmi leurs mots d'amour

aucune aussi dévouée que "Mère",

 

depuis toujours toi j'ai donné ce nom,

toi qui es plus que ma mère pour moi

et tu remplis mon coeur, où la mort

libérer l'âme de Virginie.

 

Ma propre mère, décédée très tôt

Ce n'était rien d'autre que ma mère, mais toi

tu es la mère de qui j'aimais,

 

et donc tu es plus cher que celui-là,

comme, infiniment, ma femme

aimait mon âme plus qu'elle-même.

 

« Ma mère est allée au paradis », du poète vénézuélien Ángel Marino Ramírez

ma mère est allée au paradis

avec son père sur le dos,

chantant sa prière d'étoile

et fière de sa lanterne magique.

Trois choses ont guidé sa vie;

la revendication de la foi est une,

mélanger le maïs avec l'eau; autre,

élever votre famille, une autre.

 

Ma mère est allée au paradis

Elle n'y est pas allée seule, elle a emporté sa prière avec elle,

elle est partie entourée de nombreux mystères,

de ses litanies à la voix dure,

de ses contes de hot budare,

de son agitation inquiète des temples

et son incompréhension de la mort.

Un souvenir ne remplace pas la vie,

mais ça comble le vide.

 

Ma mère est allée au paradis

sans rien demander,

sans dire au revoir à personne,

sans fermer la serrure,

sans son expression énergique,

sans la jarre de sa dure enfance,

sans le chemin du point d'eau.

 

Ma mère est allée au paradis

et mon désespoir est de me souvenir d'elle.

Je me retrouve avec une image arbitraire

que je sculpterai l'écriture d'elle.

A la veille d'un verset, il sera là.

Dans la difficulté d'un problème, il sera là.

Dans la joie d'un triomphe, il sera là.

Dans l'essence d'une décision, ce sera là.

Dans l'orbite imaginaire de ses petits-enfants, il sera là.

Et quand je regarde la puissante lampe du ciel,

ce sera là.

 

« Un poème qui est Elena », du poète péruvien Julio Heredia

Julio Heredia

C'était la fille noire.

 

Après le départ d'Adriana, il avait

pour tous les proches de la ville.

Puis il a poussé comme les lys

domaine

alors qu'il prend le livre

première des métaphores

 

Temps progressif qui l'a amenée

par les atriums de Barranco et la mer de Magdalena.

La veille, elle était originaire d'une rue

dont le signe ne subsiste plus et, à ce jour, confondra

ses yeux sur une nuit à La Perla,

de ce port de Callao.

 

Quand la puberté aura habillé démodé

et leurs œuvres et leurs jours montrent leurs larmes.

Mais ceux qui l'ont entendu rapporteront que

Essuie ton sourire des larmes, ils diront que

incarne la dynamique des palmiers

balayé par la mer

 

Elena est la raison de ce compliment.

Poupée en caoutchouc et aide au lancer au début

dame d'un château fétiche,

que pour cela il devait consentir à la roulette

qu'elle a décidé: des vergers de San Miguel

aux cabanes de Raquel et de son ravisseur.

 

Suivez la ligne des bidonvilles, faites le tour de la ville.

Désormais, c'est elle qui protège le sort de la folle.

Fuyez la maladresse, la léthargie, le ravisseur.

Et pourchassant les traces laissées par le train

est arrivé là où le bon vieux du solaire

de roseaux et d'adobes tombés dans le silence.

 

Elle, feu dans les braceros du camping-car.

Étudiez la première et la dernière lettre.

Il a travaillé et appris jusqu'à présent

dans lequel la bête devient très humaine.

Elle, des airs des Caraïbes.

Ella, ils viennent de son combat.

 

Le jour de juillet, quand le soleil le couvre, il naît

sans la vantardise de ceux qui vont et viennent sans gestes.

son origine,

inconnu ou un inventeur d'analgésiques.

J'assurerais qu'il vient de guerriers, qu'il a

le germe avec lequel l'héraldique et une dynastie sont fondées.

 

Ses tétons sont sagement équidistants pour que,

lors de l'allaitement, annule l'instinct fratricide

de Rómulo, qui est moi / de Remo, qui est l'autre.

Il a accouché quatre fois avec le triomphe de son concours,

sauvée par ses propres dons,

et ainsi, avec l'amour de Benjamin.

 

Et ainsi, avec l'amour de Benjamin,

Vous voulez que votre sourire dure.

Hier à l'abri du marsupia

est (j'ai remarqué)

un poète qui maintenant

Je vous donne.

 

"Mère de mon âme", du poète cubain José Martí

Mère de l'âme, chère mère

ce sont vos natifs ; je veux chanter

parce que mon âme d'amour s'est enflée,

Bien que très jeune, on n'oublie jamais

que la vie devait me donner.

 

Les années passent, les heures passent

qu'à tes côtés j'ai envie d'aller,

pour tes caresses captivantes

et les regards si séduisants

qui font battre ma forte poitrine.

 

Je demande constamment à Dieu

pour ma mère la vie immortelle ;

car il est très agréable, sur le front

sentir le toucher d'un baiser brûlant

celle d'une autre bouche n'est jamais la même.

 

"L'orphelinat d'un vieil homme", du poète vénézuélien Juan Ortiz

Peu importe quand l'orphelinat arrive :

être comme un enfant,

comme un adulte,

de la vieille…

En venant,

on se retrouve sans mèche pour l'attacher au sol,

sans barrages aux yeux,

l'homme fait une mer qui ne voit que lui-même,

sans horizon ni rivage,

une lame qui est coupée avec chaque extrémité son propre tranchant.

 

Ancre de mon bateau,

"Dieu vous bénisse, mijo" qui ne visite plus,

parties où mon nom est né à chaque instant inattendu,

et je m'effondre sur le sol sans droit de trêve,

sans roucoulement possible,

car le remède serait ta voix,

et comme toi,

il est absent.

 

Sous cette ville que tu as érigée avec ta faim et tes insomnies,

avec les cartes sur table,

bouclier de fer de chair, de peau et d'os,

il y a un garçon qui t'appelle,

qui réside dans la nostalgie

refusant de comprendre comment sa vigne préférée ne donne plus d'ombre.

 

Madre,

je dois t'écrire

il n'y a pas d'amour dans les cendres

ni dans le feu qui est pressé

il a effacé le corps qu'il m'a apporté.

 

Derrière les coléoptères un petit garçon aux cheveux gris pleure,

aspire à une voix,

la flore éloquente d'un câlin,

tendresse qui réconforte un jeudi en morceaux

dispersés pour cette nuit qui n'est pas prévue.

 

Aujourd'hui sur le trottoir

à l'heure des orphelinats,

de l'impossible grappe d'adieux

— comme hier assemblant des arepas,

servir le ragoût hérité,

et demain dans d'autres choses et après-demain et après-demain…—

Je reçois les bêtes féroces de l'adieu

de la porte magnanime, forte et douce

qui a amené mon âme à cette vie,

et peu importe qui vient avec vos essentiels,

aucun mot ne vaut

pas de sel marin dans la plaie...

mère,

je dois t'écrire

mère…

mère…

mère…