ποιήματα σε μια μητέρα

Σχεδόν όλοι, κάποια στιγμή, έχουν γράψει ή αφιερώσει ποιήματα σε μια μητέρα, από τους μεγάλους συγγραφείς μέχρι τους απλούς ανθρώπους που δεν σκέφτηκαν ποτέ να αφιερωθούν επίσημα στην ποίηση. Και δεν είναι λίγες οι φορές που συμβαίνει αυτό, αφού μιλάμε για το ον που δίνει ζωή, στο οποίο χρωστάμε τον πληθυσμό του κόσμου, τη μεγαλόψυχη πύλη από την οποία η ανθρωπότητα φτάνει σε αυτά τα εδάφη, ένα αδιαμφισβήτητο συνώνυμο της τρυφερότητας και της αγάπης.

Είναι «η μάνα», λοιπόν, ένα ανεξάντλητο ποιητικό θέμα, άπειρη πηγή έμπνευσης για αμέτρητους στίχους. Από εδώ και στο εξής, μια πλούσια συλλογή ποιημάτων για μια μητέρα γραμμένα από συγγραφείς του αναστήματος του Ουρουγουανού Mario Benedetti, της Χιλιανής Gabriela Mistral, του Αμερικανού Edgar Allan Poe, των Περουβιανών César Vallejo και Julio Heredia, του Κουβανού José Martí και του Βενεζουελανού Άγγελος Μαρίνο Ραμίρεζ.

«Η μητέρα τώρα», του Ουρουγουανού ποιητή Μάριο Μπενεντέτι

πριν από δώδεκα χρόνια

όταν έπρεπε να πάω

Άφησα τη μητέρα μου δίπλα στο παράθυρό της

κοιτάζοντας τη λεωφόρο

τώρα το παίρνω πίσω

μόνο με μια διαφορά ζαχαροκάλαμου

σε δώδεκα χρόνια πέρασαν

μπροστά στο παράθυρό του κάποια πράγματα

παρελάσεις και επιδρομές

ξεσπάσματα μαθητών

πλήθη

λυσσασμένες γροθιές

και αέρια από δάκρυα

προκλήσεις

πυροβολισμοί μακριά

επίσημους εορτασμούς

κρυφές σημαίες

ζωντανός ανακτήθηκε

μετά από δώδεκα χρόνια

η μητέρα μου είναι ακόμα στο παράθυρό της

κοιτάζοντας τη λεωφόρο

Ή μήπως δεν την κοιτάζει

απλά ελέγξτε το εσωτερικό σας

Δεν ξέρω αν με την άκρη του ματιού ή από το μπλε

χωρίς καν να αναβοσβήνει

σέπια σελίδες εμμονών

με έναν πατριό που τον έκανε

ισιώστε τα νύχια και τα νύχια

ή με τη Γαλλίδα γιαγιά μου

που απόσταξαν ξόρκια

ή με τον μη κοινωνικό αδερφό του

που δεν ήθελε ποτέ να δουλέψει

τόσες παρακάμψεις φαντάζομαι

όταν ήταν μάνατζερ σε ένα κατάστημα

όταν έφτιαχνε ρούχα για παιδιά

και μερικά χρωματιστά κουνέλια

που όλοι τον επαινούσαν

ο άρρωστος αδερφός μου ή εγώ με τύφο

καλός και νικημένος πατέρας μου

για τρία τέσσερα ψέματα

αλλά χαμογελαστός και λαμπερός

όταν η πηγή ήταν τα νιόκι

ελέγχει το εσωτερικό της

ογδόντα επτά χρόνια γκρι

συνεχίστε να σκέφτεστε αποσπασμένοι

και κάποια προφορά τρυφερότητας

έχει ξεφύγει σαν κλωστή

δεν συναντάς τη βελόνα σου

σαν να ήθελε να την καταλάβει

όταν τη βλέπω όπως πριν

σπαταλώντας τη λεωφόρο

αλλά σε αυτό το σημείο τι άλλο

Μπορώ να το διασκεδάσω

με αληθινές ή επινοημένες ιστορίες

αγόρασε του μια καινούργια τηλεόραση

ή να του δώσεις το μπαστούνι του.

«Caricia», της Χιλιανής ποιήτριας Gabriela Mistral

Μάνα, μάνα, με φιλάς

αλλά σε φιλώ περισσότερο

και το σμήνος των φιλιών μου

δεν σε αφήνει καν να κοιτάξεις...

Αν η μέλισσα μπει στο κρίνο,

δεν το νιώθεις να φτερουγίζει.

όταν κρύβεις τον γιο σου

Δεν τον ακούς ούτε να αναπνέει...

σε βλέπω, Σε βλέπω

χωρίς να κουράζομαι να κοιτάζω,

και τι χαριτωμένο αγόρι βλέπω

στα μάτια σου φαίνεται...

Η λιμνούλα αντιγράφει τα πάντα

αυτό που κοιτάς?

αλλά έχεις κορίτσια

ο γιος σου και τίποτα άλλο.

τα μάτια που μου χάρισες

Πρέπει να τα ξοδέψω

στο να σε ακολουθήσω μέσα από τις κοιλάδες,

δίπλα στον ουρανό και στη θάλασσα...

«LXV», του Περουβιανού ποιητή César Vallejo

Μητέρα, θα πάω στο Σαντιάγο αύριο,

να βραχώ στην ευλογία σου και στα δάκρυά σου.

Συμβιβάζομαι τις απογοητεύσεις μου και το ροζ

πληγή από τις ψεύτικες τραγίνες μου.

Το τόξο της θαυμάς σου θα με περιμένει,

τις τονωμένες στήλες των επιθυμιών σου

ότι η ζωή τελειώνει. Το αίθριο θα με περιμένει

ο διάδρομος από κάτω με τα τόντο και τα ρέπουλγκά του

πάρτι. Η καρέκλα μου θα με περιμένει, ναι

εκείνο το καλό σαγόνι κομμάτι της δυναστικής

δερμάτινο, που για να μην γκρινιάξει άλλο στους γλουτούς

δισέγγονες, από λουρί μέχρι δεσμιδωτή.

Κοσκινίζω την πιο αγνή μου στοργή.

Εκτινάσσομαι δεν ακούς τον ανιχνευτή να λαχανιάζει;

δεν ακούς να χτυπάς στόχους;

Αποτυπώνω τη φόρμουλα της αγάπης σου

για όλες τις τρύπες σε αυτό το πάτωμα.

Αχ αν ήταν απλωμένα τα ανείπωτα φυλλάδια

για όλες τις πιο μακρινές κασέτες,

για όλα τα πιο ξεχωριστά ραντεβού.

Έτσι, νεκροί αθάνατοι. Ετσι.

Κάτω από τις διπλές καμάρες του αίματός σου, πού

πρέπει να πας τόσο στις μύτες των ποδιών, που ακόμα και ο πατέρας μου

να πάω εκεί,

ταπεινώθηκε σε λιγότερο από το ήμισυ των ανθρώπων,

μέχρι να γίνεις το πρώτο μικρό που είχες.

Έτσι, νεκροί αθάνατοι.

Ανάμεσα στην κιονοστοιχία των οστών σου

που δεν μπορεί να πέσει ή να κλάψει,

και του οποίου την πλευρά ούτε η μοίρα δεν μπορούσε να ανακατευτεί

ούτε ένα δάχτυλό του.

Έτσι, νεκροί αθάνατοι.

Α) Ναι.

To My Mother, του Αμερικανού ποιητή Έντγκαρ Άλαν Πόε

Γιατί πιστεύω ότι στους ουρανούς, πάνω,

οι άγγελοι που ψιθυρίζουν μεταξύ τους

Δεν βρίσκουν ανάμεσα στα λόγια τους αγάπη

κανένας τόσο αφοσιωμένος όσο η «Μητέρα»,

αφού πάντα εσύ Έχω δώσει αυτό το όνομα,

εσύ που είσαι κάτι παραπάνω από μητέρα για μένα

και γεμίζεις την καρδιά μου, όπου ο θάνατος

απελευθέρωσε την ψυχή της Βιρτζίνια.

Η δική μου μητέρα, που πέθανε πολύ σύντομα

Δεν ήταν τίποτα άλλο από τη μητέρα μου, αλλά εσύ

είσαι η μητέρα της οποίας αγάπησα,

και έτσι είσαι πιο αγαπητός από αυτόν,

όπως, άπειρα, η γυναίκα μου

αγάπησα την ψυχή μου περισσότερο από τον εαυτό της.

«Η μητέρα μου πήγε στον παράδεισο», του Βενεζουελανού ποιητή Ángel Marino Ramírez

η μητέρα μου πήγε στον παράδεισο

με τον πατέρα του στην πλάτη,

τραγουδώντας την αστρική προσευχή του

και περήφανη για το μαγικό της φανάρι.

Τρία πράγματα καθοδήγησαν τη ζωή του.

ο ισχυρισμός της πίστης είναι ένας,

ανακατεύουμε το καλαμπόκι με το νερό. άλλα,

μεγαλώστε την οικογένειά σας, άλλο.

Η μητέρα μου πήγε στον παράδεισο

Δεν πήγε μόνη της, πήρε μαζί της την προσευχή της,

έφυγε περικυκλωμένη από πολλά μυστήρια,

από τις λιτανείες του με σκληρές φωνές,

από τις ιστορίες του για την καυτή μπουδάρα,

από την ανήσυχη φασαρία των ναών του

και η παρεξήγηση του θανάτου.

Μια ανάμνηση δεν εκτοπίζει τη ζωή,

αλλά καλύπτει το κενό.

Η μητέρα μου πήγε στον παράδεισο

χωρίς να ρωτήσω τίποτα,

χωρίς να αποχαιρετήσω κανέναν,

χωρίς να κλείσεις την κλειδαριά,

χωρίς την ενεργητική του έκφραση,

χωρίς το βάζο της σκληρής παιδικής του ηλικίας,

χωρίς το μονοπάτι της νεροτρύπας.

Η μητέρα μου πήγε στον παράδεισο

και η απελπισία μου είναι να τη θυμάμαι.

Μου μένει μια αυθαίρετη εικόνα

ότι θα σμιλεύσω τη γραφή της.

Την παραμονή ενός στίχου, εκεί θα είναι.

Στη δυσκολία ενός προβλήματος, θα είναι εκεί.

Στη χαρά ενός θριάμβου, εκεί θα είναι.

Στην ουσία μιας απόφασης, εκεί θα είναι.

Στη νοητή τροχιά των εγγονιών του, εκεί θα είναι.

Και όταν κοιτάζω το πανίσχυρο λυχνάρι του ουρανού,

εκεί θα είναι.

«A poem that is Elena», του Περουβιανού ποιητή Julio Heredia

Χούλιο Χερέντια

Ήταν το μαύρο κορίτσι.

Μετά την αποχώρηση της Αντριάνας είχε

για όλους τους συγγενείς της πόλης.

Μετά μεγάλωσε σαν τα κρίνα

τομέα

καθώς παίρνει το βιβλίο

πρώτη των μεταφορών

Σταδιακός χρόνος που την έφερε

από τα αίθρια του Barranco και τη θάλασσα της Magdalena.

Την παραμονή ήταν γέννημα θρέμμα ενός δρόμου

του οποίου το σημάδι δεν παραμένει πια και, μέχρι σήμερα, θα μπερδέψει

τα μάτια του σε μια νύχτα στη Λα Πέρλα,

από εκείνο το λιμάνι του Callao.

Όταν η εφηβεία θα έχει ντυθεί ντεμόντε

και τα έργα τους και οι μέρες τους δείχνουν τα δάκρυά τους.

Αλλά όσοι το έχουν ακούσει θα το αναφέρουν

Σκούπισε το χαμόγελό σου από τα δάκρυα, θα το πουν

ενσαρκώνει τη δυναμική των φοινίκων

ταλαντεύεται από τη θάλασσα

Η Έλενα είναι ο λόγος για αυτό το κομπλιμέντο.

Λαστιχένια κούκλα και βοήθημα πίσσας στην αρχή

Lady Of A Castle Fetish,

ότι για τέτοια έπρεπε να συναινέσει στη ρουλέτα

που αποφάσισε: από τα περιβόλια του Σαν Μιγκέλ

στις καλύβες της Ράκελ και του απαγωγέα της.

Ακολουθήστε τη γραμμή της παραγκούπολης, κυκλώστε την πόλη.

Τώρα είναι αυτή που προστατεύει τη μοίρα της τρελής γυναίκας.

Φύγε από την αδεξιότητα, από τον λήθαργο, από τον αιχμάλωτο.

Και κυνηγώντας τις γραμμές που άφησε το τρένο

έφτασε εκεί που ο καλός γέρος του ηλιακού

από καλάμια και πλίθες που έπεσαν στη σιωπή.

Εκείνη, φωτιά στα μπρατσάκια του κατασκηνωτή.

Μελετήστε το πρώτο και το τελευταίο γράμμα.

Έχει δουλέψει και έχει μάθει μέχρι τώρα

στην οποία το θηρίο γίνεται πολύ ανθρώπινο.

Εκείνη, αέρας της Καραϊβικής.

Έλα, είναι από τη μάχη της.

Την ημέρα του Ιουλίου, που τον σκεπάζει ο ήλιος, γεννιέται

χωρίς το καύχημα αυτών που έρχονται και φεύγουν χωρίς χειρονομίες.

η προέλευσή του,

άγνωστος ή κάποιος εφευρέτης παυσίπονων.

Θα διαβεβαίωνα ότι προέρχεται από πολεμιστές, ότι έχει

το μικρόβιο με το οποίο ιδρύεται η εραλδική και μια δυναστεία.

Οι θηλές της έχουν σοφά ίση απόσταση,

όταν θηλάζει, ακυρώνει το αδελφοκτόνο ένστικτο

του Rómulo, που είμαι εγώ / του Remo, που είναι ο άλλος.

Έχει γεννήσει τέσσερις φορές με τον θρίαμβο του διαγωνισμού του,

σώθηκε από τα δικά της δώρα,

και έτσι, με την αγάπη του Μπέντζαμιν.

Και έτσι, με την αγάπη του Μπέντζαμιν,

Θέλεις το χαμόγελό σου να διαρκέσει.

Χθες καταφύγιο στα μαρσούπια

είναι (το έχω παρατηρήσει)

ένας ποιητής που τώρα

Σου δίνω.

«Μητέρα της ψυχής μου», του Κουβανού ποιητή Χοσέ Μαρτί

Μητέρα της ψυχής, αγαπητή μητέρα

Είναι οι ιθαγενείς σου. θέλω να τραγουδήσω

γιατί η ψυχή της αγάπης μου πρήστηκε,

Αν και πολύ νέος, δεν ξεχνάς ποτέ

που έπρεπε να μου δώσει η ζωή.

Τα χρόνια περνούν, οι ώρες πετάνε

που στο πλευρό σου έχω όρεξη να πάω,

για τα σαγηνευτικά σου χάδια

και τα βλέμματα τόσο σαγηνευτικά

που κάνουν το δυνατό μου στήθος να χτυπά.

Ζητώ συνεχώς από τον Θεό

για τη μητέρα μου αθάνατη ζωή?

γιατί είναι πολύ ευχάριστο, στο μέτωπο

νιώσε το άγγιγμα ενός καυστικού φιλιού

ότι από άλλο στόμα δεν είναι ποτέ το ίδιο.

«Το ορφανοτροφείο ενός γέρου», του Βενεζουελανού ποιητή Χουάν Ορτίθ

Δεν έχει σημασία πότε φτάνει το ορφανοτροφείο:

να είσαι παιδί,

ως ενήλικας,

των παλιών…

Όταν έρχεσαι,

μένει κανείς χωρίς φυτίλι για να τον δέσει στο χώμα,

χωρίς φράγματα στα μάτια,

ο άνθρωπος φτιάχνει μια θάλασσα που βλέπει μόνο τον εαυτό του,

χωρίς ορίζοντα ή ακτή,

μια λεπίδα που κόβεται με κάθε άκρο τη δική της άκρη.

Άγκυρα του σκάφους μου,

"Ο Θεός να σε έχει καλά, mijo" που δεν επισκέπτεται πια,

μέρη όπου το όνομά μου γεννιέται σε κάθε απροσδόκητη στιγμή,

και ξεθωριάζω στο πάτωμα χωρίς το δικαίωμα στην εκεχειρία,

χωρίς δυνατό κουκούτσι,

γιατί το φάρμακο θα ήταν η φωνή σου,

και όπως εσύ,

είναι απών.

Κάτω από αυτήν την πόλη που έχτισες με την πείνα και την αϋπνία σου,

με τα χαρτιά στο τραπέζι,

σιδερένια ασπίδα από σάρκα, δέρμα και οστά,

υπάρχει ένα αγόρι που σε καλεί,

που βρίσκεται στη νοσταλγία

αρνούμενος να καταλάβει πώς το αγαπημένο του αμπέλι δεν δίνει πια σκιά.

Μητέρα,

Πρέπει να σου γράψω

δεν υπάρχει αγάπη στις στάχτες

ούτε στη φωτιά που βιάζεται

έσβησε το σώμα που μου έφερε.

Πίσω από τα σκαθάρια ένα μικρό αγόρι με γκρίζα μαλλιά κλαίει,

λαχταρά μια φωνή,

η εύγλωττη χλωρίδα μιας αγκαλιάς,

τρυφερότητα που παρηγορεί μια Πέμπτη κομμάτια

διάσπαρτα για εκείνη τη νύχτα που δεν αναμένεται.

Σήμερα στο πεζοδρόμιο

την ώρα των ορφανοτροφείων,

του αδύνατου συμπλέγματος των αποχαιρετισμών

—σαν χτες που συναρμολογούσα τις περιοχές,

σερβίροντας το κληρονομημένο στιφάδο,

και αύριο σε άλλα πράγματα και μεθαύριο και μεθαύριο…—

Δέχομαι ξανά τα άγρια ​​θηρία του αποχαιρετισμού

της μεγαλόψυχης πόρτας, δυνατή και γλυκιά

που έφερε την ψυχή μου σε αυτή τη ζωή,

και ανεξάρτητα από το ποιος έρχεται μαζί με τα απαραίτητα,

δεν αξίζουν τα λόγια

χωρίς θαλασσινό αλάτι στην πληγή...

μητέρα,

Πρέπει να σου γράψω

μητέρα…

μητέρα…

μητέρα…