Silvina Ocampo und eine ihrer Geschichten

Rund um die Baustelle herumlaufen Taringa, wo der vielseitige Charakter seiner Beiträge einem einen Artikel über Psychologie für Hunde und einen anderen über die heideggerische Philosophie geben kann, stieß ich auf einen Beitrag, der mich wirklich glücklich machte und mich in meiner Unwissenheit überraschte.

Silvina Ocampo hatte einen Beitrag verdient, in dem eine Geschichte veröffentlicht wurde, die ich nicht gelesen hatte und die ich gerne fand. Ich möchte es mit Ihnen teilen, zusammen mit einer Rezension, die Borges selbst über den Autor geschrieben hat.

«Wie der Gott des ersten Verses der Bibel erschafft jeder Schriftsteller eine Welt. Diese Schöpfung ist im Gegensatz zum Göttlichen kein Exnibus; es entsteht aus dem Gedächtnis, aus dem Vergessen, das Teil des Gedächtnisses ist, aus der früheren Literatur, aus den Gewohnheiten einer Sprache und im Wesentlichen aus Vorstellungskraft und Leidenschaft. […] Silvina Ocampo schlägt uns eine Realität vor, in der das Chimäre und das Selbstgemachte koexistieren, die akribische Grausamkeit der Kinder und die zurückhaltende Zärtlichkeit, die paraguayische Hängematte eines Fünftels und die Mythologie. […] Er kümmert sich um Farben, Schattierungen, Formen, konvex, konkav, Metalle, rau, poliert, undurchsichtig, durchscheinend, Steine, Pflanzen, Tiere, den besonderen Geschmack jeder Stunde und jeder Jahreszeit, die Musik, das nicht weniger Geheimnisvolle Poesie und das Gewicht der Seelen, von denen Hugo spricht. Von den Wörtern, die es definieren könnten, finde ich das genaueste großartig. "

Jorge Luis Borges

Ihn für einen anderen - Silvina Ocampo

Ich hatte erwartet, ihn zu sehen, aber nicht sofort, weil meine Störung zu groß gewesen wäre. Er hat unser Treffen immer verschoben, aus irgendeinem Grund, den er verstand oder nicht. Ein einfacher Vorwand, es nicht zu sehen oder es an einem anderen Tag zu sehen. Und so vergingen die Jahre, ohne dass sich Zeit bemerkbar machte, außer in der Haut des Gesichts, in der Form der Knie, des Halses, des Kinns, der Beine, in der Beugung der Stimme, in der Art zu gehen, zuzuhören, zu platzieren Hand auf die Wange legen und einen Satz wiederholen, in der Betonung, in der Ungeduld, in dem, was niemand bemerkt, in der Ferse, deren Volumen zunimmt, in den Lippenwinkeln, in der Iris der Augen, in den Pupillen, in der Arme, im Ohr, versteckt hinter den Haaren, in den Haaren, in den Nägeln, im Ellbogen, oh, im Ellbogen! oder wirklich oder kann es sein oder zu welcher Zeit? oder ich kenne ihn nicht. Nein, nicht Brahms, Beethoven, einige Bücher. Die Stille, die wichtiger war als die Präsenz, verwebte ihre Intrigen.

Es fand kein Treffen statt, das nicht völlig absurd war: Ein Stapel Päckchen bedeckte mich, und er, der Brot aß und eine Flasche Wein und eine Coca-Cola in der Hand hielt, gab vor, mir die Hand zu schütteln. Ausnahmslos stolperte jemand und der Abschied war vor was? Das Telefon rief an, immer falsch, aber jemandes Atmung entsprach genau seiner Atmung, und dann erschienen in der Dunkelheit des Raumes seine Augen in der Farbe, in der das Timbre dieser bodenlosen Stimme erschien, eine Stimme, die es mit der Wüste kommunizierte oder mit einigen Zweigen eines Flusses, der zwischen den Steinen fließt, ohne jemals seine Mündung zu erreichen, einem Fluss, dessen Quelle in den höchsten Bergen Pumas oder Fotografen anzog, die von weit her kamen, um diese Wunder zu sehen. Ich mochte es, Leute wie ihn zu sehen. Einige, die fast identisch aussahen, wenn sie blinzelten; oder eine Möglichkeit, die Augenlider vollständig zu schließen, als ob etwas weh tut.

Ich mochte es auch, mit Leuten zu sprechen, die früher mit ihm sprachen oder die ihn sehr gut kannten oder die ihn damals besuchten. Aber die Zeit lief davon, wie ein Zug, der sein Ziel erreichen muss, als der Wachmann an die Tür des schlafenden Passagiers klopft oder den nächsten Bahnhof ankündigt, das Ende der Reise. Wir mussten uns treffen. Wir waren es so gewohnt, uns nicht zu sehen, dass wir uns nicht sahen. Obwohl ich nicht sicher bin, ob ich es nicht gesehen habe, auch nicht durch das Fenster. In diesem düsteren Nachmittagslicht hatte ich das Gefühl, dass etwas fehlte.

Ich ging vor einem Spiegel vorbei und suchte nach mir. Ich sah nicht in den Spiegel, sondern in den Schrank im Raum und in die Statue einer Diana, der Jägerin, die ich an diesem Ort noch nie gesehen hatte. Es war ein Spiegel, der vorgab, ein Spiegel zu sein, wie ich nutzlos vorgab, ich selbst zu sein.

Dann hatte sie Angst, dass sich die Tür öffnen würde und dass er jeden Moment auftauchen würde und dass die Verschiebungen, die ihre Liebe am Leben hielten, enden würden. Er lag auf der Rose eines Teppichs auf dem Boden und wartete, wartete, bis die Glocke an der Haustür aufhörte zu läuten, wartete, wartete und wartete. Er wartete darauf, dass das letzte Licht des Tages verschwand, dann öffnete er die Tür und derjenige, der nicht erwartet hatte, trat ein. Sie hielten Hände. Sie fielen auf die Rose auf dem Teppich, gerollt wie ein Rad, vereint durch ein anderes Verlangen, durch andere Arme, durch andere Augen, durch andere Seufzer. In diesem Moment begann der Teppich lautlos über die Stadt zu fliegen, von Straße zu Straße, von Nachbarschaft zu Nachbarschaft, von Platz zu Platz, bis er den Rand des Horizonts erreichte, wo der Fluss an einem trockenen Strand begann. wo Rohrkolben wuchsen und Störche flogen. Morgendämmerung langsam, so langsam, dass sie den Tag oder den Mangel an Nacht oder den Mangel an Liebe oder den Mangel an allem, wofür sie gelebt hatten, nicht bemerkten und auf diesen Moment warteten. Sie waren in der Vorstellung einer Vergesslichkeit verloren - er für einen anderen, für einen anderen - und sie versöhnten sich.