Rosenkelch Er war Dichter, Essayist und Romanautor. 1898 in Valladolid geboren, er ist gestorben ein Tag wie heute, 1994 in Madrid, wo er lebte. Verknüpft mit dem Generation des 27Er arbeitete mit mehreren Zeitschriften zusammen und nahm an wichtigen literarischen Versammlungen der Zeit wie dem Athenäum teil. Aus seinem umfangreichen Werk, bestehend aus Romanen, Essays, Kurzgeschichten und Gedichten, sticht sein Roman heraus Viertel Maravillas. Er gewann Nationaler Literaturpreis Spanisch 1987 unter anderem. Dies ist einer Auswahl von Gedichten. Erinnern oder entdecken.
Rosa Chacel - Auserwählte Gedichte
Die Segler
Sie sind diejenigen, die ungeboren auf der Erde leben:
folge ihnen nicht mit deinen Augen,
dein harter Blick, genährt von Festigkeit,
fällt ihm wie hilfloses Weinen zu Füßen.
Sie sind diejenigen, die in der flüssigen Vergessenheit leben,
nur das mütterliche Herz hören, das sie wiegt,
der Puls der Ruhe oder des Sturms
wie das Geheimnis oder das Lied einer liebenswerten Umgebung.
Nachtschmetterling
Wer könnte dich dunkle Göttin halten?
wer würde es wagen deinen Körper zu streicheln
oder atme die Nachtluft
durch die braunen Haare in deinem Gesicht? ...
Ah, wer würde dich binden, wenn du vorbeikommst
auf der Stirn wie ein Hauch und Summen
der Aufenthalt erschüttert von deinem Flug
und wer könnte, ohne zu sterben! versteh dich so gut
zittern auf den lippen hat aufgehört
oder lachen im Schatten, unbedeckt,
wenn dein Mantel gegen die Wände schlägt? ...
Warum in das Herrenhaus des Menschen kommen?
wenn du nicht zu ihrem Fleisch gehörst oder hast
Stimme noch verstehst du die Wände?
Warum die lange blinde Nacht mitbringen
das passt nicht in den kelch der grenzen...
Vom unausgesprochenen Hauch des Schattens
dass der Wald an den Hängen neigt
-zerbrochener Fels, unberechenbares Moos-,
aus Baumstämmen oder Reben,
von der unzüchtigen Stimme der Stille
die Augen kommen von deinen langsamen Flügeln.
Gibt der Datura ihr Nachtlied
das übersteigt den Kompass, den der Efeu geht
aufsteigend in die Höhe der Bäume
Wenn die Klapperschlange seine Ringe schleift
und leise Stimmen schlagen in den Kehlen
zwischen dem Schlamm, der die weiße Lilie nährt
Nachts intensiv beobachtet...
Auf behaarten Bergen, an Stränden
wo die weißen Wellen entlauben
gedehnte Einsamkeit ist bei deinem Flug ...
Warum bringst du ins Schlafzimmer,
zum offenen Fenster, zuversichtlich, Terror? ...
Königin Artemis
Sitzen wie die Welt auf deinem eigenen Gewicht,
die Ruhe der Piste auf deinem Rock ausgestreckt,
die Stille und der Schatten der Meereshöhlen
neben deinen schlafenden Füßen.
Welchem tiefen Schlafzimmer geben deine Wimpern nach
beim Heben schwer wie Vorhänge, langsam
wie Brautschals oder Bestattungsvorhänge ...
Welche Staude bleibt vor der Zeit verborgen?
Wo findet der Weg, den deine Lippen entdecken,
zu welchem fleischlichen Abgrund deine Kehle hinabsteigt,
Welches ewige Bett beginnt in deinem Mund?
Der Wein der Asche seinen bitteren Alkohol verströmt
während das Glas mit seiner Pause den Atem lüftet.
Zwei Dämpfe erwecken ihre geheimen Düfte,
sie werden betrachtet und gemessen, bevor sie verwirrt werden.
Denn die Liebe sehnt sich nach ihrem Grab im Fleisch;
will seinen Tod in der Hitze schlafen, ohne zu vergessen,
zu dem zähen Wiegenlied, das das Blut murmelt
während die Ewigkeit im Leben schlägt, schlaflos.
Sie, Besitzer und Bewohner der Risse ...
Du, Besitzer und Bewohner der Risse,
Emula der Argentinischen Viper.
Du, die du dich dem Reich der Schlehe entziehst
und du fliehst vor dem Sonnenaufgang in der Schaltstunde.
Du, was, wie der goldene Weber
das in einer dunklen, grimmigen Ecke mahlt,
den Weinstock, den du nicht nährst, dass der Schmelztiegel sinkt
und ja, sein Blut presst du aus, schluckweise.
Du gehst, ohne dich zu beflecken, unter den unreinen Mob
hin zu dem Ort, wo mit edler Spur,
die Taube säugt ihre Jungen.
Ich unterdessen, während die blutigen, dunklen
meine Wände zu erklimmen droht,
Ich trete auf den Geist, der in meinen schlaflosen Nächten brennt.
Ich fand den Olivenbaum und den Akanthus ...
Ich fand den Olivenbaum und die Akanthus
dass ich, ohne zu wissen, dass du gepflanzt hast, eingeschlafen bin
die Steine deiner Stirn gelöst,
und das deiner treuen Eule, feierliches Lied.
Die unsterbliche Herde, die sich zum Lied ernährt
von deinen Morgendämmerungen und vergangenen Nickerchen,
die rasenden Streitwagen, abgereist
deiner bitteren Stunden mit Kummer.
Die wütende und gewalttätige rote Muse,
die heitere epische und reine gottheit
das, wo du heute geträumt hast.
Aus diesen Stücken komponiere ich Ihre Skulptur.
Unsere Freundschaft meine eigenen Jahre zählt:
mein Himmel und meine Ebene sprachen von dir.
Eine dunkle, zitternde Musik ...
Eine dunkle, zitternde Musik
Kreuzzug der Blitze und Triller,
von bösen Hauchen, göttlich,
der schwarzen Lilie und der Eburo-Rose.
Eine eingefrorene Seite, die sich nicht traut
kopieren Sie das Gesicht unversöhnlicher Schicksale.
Ein Knoten abendlicher Stille
und ein Zweifel in seiner dornigen Umlaufbahn.
Ich weiß, es hieß Liebe. Ich habe nicht vergessen,
noch diese seraphischen Legionen,
sie blättern die Seiten der Geschichte um.
Weben Sie Ihr Tuch auf dem goldenen Lorbeer,
während du die Herzen summen hörst,
und trinke den Nektar treu zu deinem Gedächtnis.
Quelle: Zur halben Stimme