Puschkins Duell. Gemälde von Adrian Volkov.
Alexander Sergejewitsch Puschkin Er ist sicherlich der bekannteste und am meisten bewunderte russische Dichter, aber er war auch Schriftsteller und Dramatiker. Und am letzten Tag 6 werden sie bereits gezählt 239 Jahre nach seiner Geburt In Moskau. Er ist aristokratischer Herkunft und gilt als der Vater der modernen russischen Literatur. Und er war auch in Spanien verliebt. Heute möchte ich ihm diesen Artikel widmen, weil eines seiner Gedichte, Der HäftlingEs war nicht nur einer meiner Favoriten, sondern inspirierte mich auch zu einem meiner Romane. So geht meine Erinnerung an seine Figur mit 6 anderen.
Alexander Sergejewitsch Puschkin
Alexander Puschkin gehörte zu einer Familie von Russische Aristokraten, aber durch seine Adern lief das Blut einer schwarzen Seite, die Zar Peter I. dem Großen gedient hatte. Es war ihre Großmutter und ihre Betreuerin, die sie am meisten schätzte, die sie unterrichtete und übermittelte Leidenschaft für russische Volksmärchen und Poesie. Er war ein sehr frühreifer Leser und zögerte nicht, die Bände aus der Bibliothek seines Vaters zu entnehmen und an den literarischen Versammlungen teilzunehmen, die bei ihm zu Hause stattfanden.
Mit zwölf Jahren wurde er in die neu geschaffene aufgenommen Kaiserliches Lyzeum (das viel später Puskhin Lyceum genannt wurde), und dort entdeckte er seine poetische Berufung. Seine Lehrer ermutigten ihn, seine ersten Gedichte zu veröffentlichen, und er tat dies in der Zeitschrift Zeitschrift für Europa.
Seine Poesie in jenen jüngeren Jahren war mehr sentimental als ideologisch, aber einige der Gedichte, als die er schrieb Freiheit o Die stadt erregte die Aufmerksamkeit von Zaristische Geheimdienste. Das brachte ihn ins Rampenlicht und er wurde wegen subversiver Aktivitäten angeklagt, die ihn dazu zwangen ins Exil gehen. Er war in der Ukraine und auf der Krim. Diese Erfahrung kennzeichnete ihn und spiegelte sich in seinen Hauptgedichten als Der Gefangene des Kaukasus o Die Banditenbrüder.
Ehe mit Natalia Goncharovaund weil er seine Ehre verteidigte, starb er im Alter von 37 Jahren an einer Schusswunde durch ein französisches Militär in einem Duell. Aber er galt bereits als Vater der russischen Literatursprache und der Begründer der modernen russischen Literatur. Die russische Regierung beschloss, eine geheime Beerdigung abzuhalten, um mögliche Unruhen und politische Demonstrationen ihrer Bewunderer zu vermeiden.
Obra
Seine Arbeit enthält eine Mischung aus Realismus, Geschichte, Romantik und Satire und zu seinen wichtigsten Titeln gehören Boris Godunov, Eugen Onegin, Poltawa, Die bronzenen Reiter, Die Tochter des Kapitäns o Die Pik-Dame.
Su Liebe zu Spanien begann, als er zu seiner Inspiration die Literatur des Goldenen Zeitalters fand. Er war fasziniert von den Figuren von Don Juan und Don Quijote. Und zwei seiner Werke, das Drama Der steinerne Gast und das Gedicht Der arme HerrSie trinken aus diesen Quellen.
7 ausgewählte Gedichte
Durstig stürzt dein zartes Stöhnen
Durstig dein zärtliches Stöhnen,
deine Intimität, die mich berauscht
und Brennen, die Zunge des süßen Verlangens,
Leidenschaft, deren Wein nicht befriedigt.
Aber schneiden Sie mit dieser Geschichte,
versteck dich, halt die Klappe dein Traum:
seine Flamme, die brennt, fürchte ich,
Ich habe Angst, dein Geheimnis zu kennen.
Von der Nacht Zephyr
Von der Nacht Zephyr
Äther fließt.
Blase,
rennt weg
der Guadalquivir.
Der goldene Mond kam heraus,
Stille ...! Hey! ... Gitarre zum Sound.
Das verliebte spanische Mädchen
Er hat auf seinen Balkon geschaut.
Von der Nacht Zephyr
Äther fließt.
Blase,
rennt weg
der Guadalquivir.
Zieh aus, Engel, die Mantilla!
Was für ein klarer Tag, zeig dich!
Durch das Eisengeländer
lehre den göttlichen Fuß!
Von der Nacht Zephyr
Äther fließt.
Blase,
rennt weg
der Guadalquivir.
Es war in seiner Heimat unter diesem blauen Himmel
Es war in seiner Heimat unter diesem blauen Himmel
sie, die verwelkte Rose ...
Endlich starb er, ein Atemzug warst du,
jugendlicher Schatten, den niemand berührt;
aber es gibt eine Linie zwischen uns, es ist ein Abgrund.
Ich habe vergeblich versucht, mein Gefühl zu entfachen:
Tod sagte die Lippen mit dunklem Zynismus,
und ich besuchte sie gleichgültig.
Wen ich dann mit einer inbrünstigen Seele liebte,
Wem habe ich meine Liebe in Spannung gegeben?
mit so viel unendlicher, liebevoller Traurigkeit,
mit stillem Martyrium, mit Delirium.
Was ist mit Liebe und Trauer passiert? Oh in meiner Seele
für den naiven, den armen Schatten,
für die glückliche Erinnerung an die verlorenen Tage,
Ich habe keine Tränen, keine Musik, die sie nennt.
Der Häftling
Ich bin hinter Gittern in einer feuchten Zelle.
In Gefangenschaft erzogen, ein junger Adler,
meine traurige Gesellschaft, die mit den Flügeln flattert,
neben dem Fenster juckt seine Pitanza.
Der Hecht wirft es, schaut zum Fenster,
als ob er genauso denkt wie ich.
Seine Augen nennen mich und sein Schrei,
und um Wünsche zu äußern: Lass uns fliegen!
Du und ich sind frei wie der Wind, Schwester!
Lass uns weglaufen, es ist Zeit, Weiß zwischen den Wolken zu machen
der Berg und die Marine leuchten blau,
wo wir nur den Wind laufen. ..und ich!
Ich opfere alles zu deiner Erinnerung
Ich opfere alles zu deiner Erinnerung:
die Akzente der inspirierten Leier,
der Schrei einer verbrannten jungen Frau,
das Zittern meiner Eifersucht. Von Ruhm
die Helligkeit und mein dunkles Exil,
die Schönheit meiner klaren Gedanken
und Rache, stürmischer Traum
meiner heftigen Leiden.
Der Sänger
Hast du die nächtliche Stimme neben dem Hain gesprochen?
vom Sänger der Liebe, vom Sänger seiner Trauer?
in der Morgenstunde, wenn die Felder still sind
und die sind traurig und einfach von den Panflötenklängen,
Hast du es nicht gehört?
Hast du in der kargen, bewaldeten Dunkelheit gefunden?
zum Sänger der Liebe, zum Sänger seiner Trauer?
Hast du ihr Lächeln bemerkt, die Spur ihres Weinens?
sein sanfter Blick voller Melancholie?
Hast du es nicht gefunden?
Haben Sie auf die stille Stimme aufmerksam geseufzt?
vom Sänger der Liebe, vom Sänger seiner Trauer?
Als Sie den jungen Mann mitten im Wald sahen,
wenn er seinen stumpfen Blick mit deinem kreuzt,
Hast du nicht geseufzt?
Ich habe sie geliebt
Ich habe sie geliebt,
und diese Liebe vielleicht
ist noch in meiner Seele, verbrennt meine Brust.
Aber verwirre sie mehr, ich will nicht.
Möge diese Liebe von mir dir keinen Schmerz bringen.
Ich habe sie geliebt. Ohne Hoffnung, mit Wahnsinn.
Stimmlos, durch Eifersucht verzehrt;
Ich liebte sie ohne Täuschung, mit Zärtlichkeit,
So sehr, dass ich hoffe, dass Gott es will
und dieser andere, die Liebe, hat ihn wie meinen.