Vincent Nunez, Cordoba fra Aguilar de la Frontera, døde på en dag som i dag i 2002. Han betragtes som en af de vigtigste andalusiske digtere i anden halvdel af sidste århundrede. Nogle af hans værker er Elegy to a Dead Friend, Earth Days, Ancestral Poems, Sunset in Poley, der vandt National Critics Award. Eller tre aforismer bøger: Enthymema, sofisme y Sorit. I 1990 blev han tildelt sølvmedaljen af andalusiske bogstaver. At huske eller opdage det, dette er en udvælgelse af hans digte.
Vicente Nuñez - Udvalg af digte
Amarte
At elske dig var ikke en buket roser om eftermiddagen.
Forlad dig enhver dag for evigt og ikke se dig ...?
Jeg har stadig et andet større helvede tilbage.
Vent til du kommer tilbage ud over døden.
***
Et digt
Er et digt et kys, og det er derfor, det er så dybt?
Et digt - elsker du mig? - sætter sig ned - tal ikke -
på mine læber, der afviser sang, hvis du kysser mig.
Er et digt skrevet, underslæget, omfavnet?
Å søde labyrint af lys, åh mørkt,
åh høj og hemmelig forvirring, min kærlighed.
***
Dine hænder
Jeg ved godt, at det ikke vil være dine hænder
rød, af uigendrivelig menneskelig ler,
dem der vil skade mig på trods af sig selv i morgen.
Din er min drøm? Mine er din forgæves
labyrinter og arkanaer.
Jeg kender meget godt dens ruffiske tilstand,
og hvor meget den, der altid vinder, taber
undtagen to suveræne overfald.
Hvad var de værd uden mig, hvad har udholdt
da de brændte som stjerner,
fra da jeg kyssede dem uden at elske dig?
En aske af faldet guld,
et par blink, der ikke var deres ...
Ragroser i dødens hænder.
***
Chant
Den der passerer ignoreret af verdens buer.
Den, der spreder sin guldkappe på jorden.
Den, der trækker vejret i skoven lyden af regnen
og glem hendes pleje under pilene.
Den der kysser dine arme og ryster og forvandler
på trods af angreb fra alt og sig selv.
Den der i din skygge stønner som en tremor.
Den der passerer, den der strækker sig, den der stræber og glemmer.
Den, der kysser, den der ryster og forvandler sig. Den der stønner.
***
Solnedgang
Hulen med ingen, der kendte vandet
og skifer spatler af havet mod klipperne
de var ikke en musik ovenfor,
eller endda provokeret foran træbåde.
Den højeste kulde,
bag bjergets solbål,
et tykt sus strømmede ud, og vi bankede.
"Engle er og ikke tælles skibe."
Og når du sagde det
uden den indsats, der deaktiverer hukommelsen,
et ømt bryst pludselig spirede:
Engle er overladt til deres fodring;
mens glæde overvældede mig.
***
Brev fra en dame
Jeg har ofte tænkt på en linje fra Eliot;
den, hvor en overbevisende og slidt dame
han serverer te til sine venner blandt flygtige syriner.
Jeg ville have elsket hende, ligesom din,
mit liv er en ubrugelig og uendelig ventetid.
Men se, det er sent, og hun døde for længe siden,
og fra et banalt perfekt gammelt brev
dens hukommelse spreder flerårig og sjælden aroma.
London, Nineteen Seven. Kære ven:
Jeg var altid sikker, ved du, at den ene dag ...
Men prøv at undskylde mig, hvis jeg afviger; Det er vinter
Og du er ikke uvidende om, hvor lidt jeg tager mig af mig selv.
Jeg venter på dig. Enebærerne er vokset og eftermiddagen
de kulminerer mod floden og de røde holme.
Jeg er ked af det, og hvis du ikke ankommer, et emne af suk
vil synke kabinettet af en ternet satin,
i den beskidte dyng af kedsomhed og nederlag.
For dig vil der være et tårn, en nødlidende have
og nogle fugtige basklokker af harmoni;
Og der vil ikke være te eller bøger eller venner eller advarsler
Nå, jeg vil ikke være ung, og jeg vil heller ikke have dig til at gå ... ».
Og denne dame af Eliot, så blød og rolig,
det vil også være forsvundet blandt syrinerne,
Og det uhyggelige selvmords banner ville brænde
et øjeblik i rummet med dets uigennemsigtige skrig.