Rose Chacel han døde en dag som i dag af 1994 i Madrid. Hans arbejde er indrammet inden for Spansk litteratur i eksil efter borgerkrigen. Født i Valladolid, var næsten ukendt i mange år og anerkendelse kom til hende allerede i fuld alderdom. Blandt hans prosaværker er Icada, Nevada, Diada, romaner før tiden, essays som Tilståelsen, en selvbiografi Siden solopgang eller en trilogi sammensat af Wonders kvarter, Akropolis y Naturvidenskab. Med flere priser som for eksempel den spanske brevpris i 1987, titlen som læge æressag eller af universitetet i Valladolid i 1989 til guldmedaljen for fortjeneste i kunst, skrev han også poesi. Fra hende kommer disse udvalgte digte som souvenir.
Rosa Chacel - Udvalgte digte
Sømændene
Det er dem, der lever ufødte på jorden:
følg dem ikke med dine øjne,
dit hårde blik, næret af fasthed,
falder for hans fødder som hjælpeløs gråd.
Det er dem, der lever i flydende glemsel,
kun høre moderhjertet, der rokker dem,
pulsen af ro eller storm
som mysteriet eller sangen i et indbydende miljø.
Apollo
Beboer af de brede portaler
hvor skyggens laurbær gemmer edderkoppens harpe,
hvor de akademiske plader,
hvor kister og mute nøgler,
hvor det faldne papir
dækker pulveret med skrøbeligt fløjl.
Stilheden dikteret af din hånd,
linjen mellem dine læber vedvarende,
din suveræne næse udånder et åndedrag
som en brise på engene,
ved to skråninger, der løber gennem dalene i dit bryst,
og omkring dine ankler et mellemrum
bleg som daggry!
Evigt, evigt et univers i dit billede!
Med din pande på højde med din sokkel,
Kommer fra tom aritmetik som klostre,
af undertrykt himmel som en blomst mellem siderne,
evigt! sagde jeg, og siden da
evigt! sige.
Jeg kysser min stemme, som udtrykker dit mandat,
Jeg giver slip og går til dig, som en due
lydig i sin flugt,
fri i din lovs bur.
Sporet af din norm, i basalten
af min mørke uskyld,
din pils passage for evigt!
Og indtil det sidste er din stolthed.
Om mig, kun evigt
dit mandat af lys, sandhed og form.
I et korset af varme indvolde...
I et korset af varme indvolde
sover en stjerne, passionsblomst eller rose,
og dér den kyske Esther, den mystiske
Cleopatra og hundrede andre mærkelige dronninger
med voldsomme fagter og uudsigelige tricks
De bygger rede blandt raslende vedbend.
Der koger rubinen, der ikke hviler,
plukker deres edderkop melica harper.
Der i den mørke nats kalk
hendes perler hælder den mørke nattergal.
Der hviler dagens trofaste løve.
I dit skjulte sesamskab
vogte fantasiens vandhane
fra kogende forår den rene ild.
Dronning Artemis
Sidder, som verden, på din egen vægt,
roen på pisterne på din nederdel strakte sig ud,
stilheden og skyggen af havgrotterne
ved siden af dine sovende fødder.
Til hvilket dybt soveværelse viger dine øjenvipper
når du løfter tungt som gardiner, langsomt
såsom brude sjaler eller begravelsesgardiner ...
til hvilket flerårigt ophold skjult for tiden?
Hvor finder den vej, som dine læber opdager,
til hvilken kødelig kløft din hals falder,
Hvilken evig seng begynder i din mund?
Vinen af aske sin bitre alkohol udånder
mens glasset lufter, med sin pause, vejret.
To dampe hæver deres hemmelige dufte,
de overvejes og måles, før de bliver forvirrede.
Fordi kærligheden længes efter sin grav i kødet;
ønsker at sove sin død i varmen uden at glemme,
til den ihærdige vuggevise, som blodet mumler
mens evigheden slår i livet, søvnløs.
En mørk, skælvende musik
En mørk, skælvende musik
korstog af lyn og triller,
af onde ånder, guddommelig,
af den sorte lilje og eburoyen steg.
En frossen side, der ikke tør
kopier ansigtet til uforenelige skæbner.
En knude af aftenstille
og en tvivl i sin tornede bane.
Jeg ved, det blev kaldt kærlighed. Jeg har ikke glemt,
heller ikke de serafiske legioner,
de vender historiens sider.
Væv din klud på den gyldne laurbær,
mens du hører hjerterne nynne,
og drik nektaren tro mod din hukommelse.
Skylden
Skyldfølelsen stiger ved mørkets frembrud,
mørket oplyser hende,
tusmørke er deres daggry...
Du begynder at høre skyggen langvejs fra
når himlen er klar selv over træerne
som en blågrøn pampa, intakt,
og stilheden rejser
arrayanernes stille labyrinter.
Søvn vil komme: årvågenhed er søvnløshed.
Før det mørke gardin falder,
råb i det mindste, mænd,
som den metalliske påfugl, der skriger sin klagesang
revet i grenen af araucaria.
Råb med flere stemmer,
medlidenhed blandt vinstokkene,
blandt vedbend og klatreroser.
Søg ly i blåregn
med spurve og drosler
fordi nattens bølge rykker frem
og dets fravær af lys,
og dens uforsonlige vært
af bløde skridt, faren...