Rose Chacel Han var digter, essayist og romanforfatter. Født i Valladolid i 1898, Gået bort en dag som i dag i 1994 i Madrid, hvor han boede. Knyttet til Generering af 27Han samarbejdede med flere blade og sluttede sig til vigtige litterære samlinger på den tid, såsom Athenaeum. Af hans omfattende arbejde, der består af romaner, essays, noveller og poesi, skiller hans roman sig ud Maravillas kvarter. Han vandt National Literature Award spansk i 1987, bl.a. Dette er en udvalg af digte. At huske eller opdage det.
Rosa Chacel - Udvalgte digte
Sømændene
Det er dem, der lever ufødte på jorden:
følg dem ikke med dine øjne,
dit hårde blik, næret af fasthed,
falder for hans fødder som hjælpeløs gråd.
Det er dem, der lever i flydende glemsel,
kun høre moderhjertet, der rokker dem,
pulsen af ro eller storm
som mysteriet eller sangen i et indbydende miljø.
Nat sommerfugl
Hvem kunne holde dig mørk gudinde
hvem ville turde kærtegne din krop
eller indånde natluften
gennem det brune hår på dit ansigt? ...
Ah, hvem ville binde dig, når du passerede
på panden som et åndedrag og summen
opholdet rystet af din flyvning
og hvem kunne uden at dø! føler dig
rysten på læberne stoppede
eller grine i skyggerne, afdækket,
når din kappe rammer væggene? ...
Hvorfor komme til menneskets palæ
hvis du ikke tilhører deres kød eller har
stemme, og du kan heller ikke forstå væggene?
Hvorfor bringe den lange blinde nat
der ikke passer i grænsens kalk ...
Fra skyggenes uudtalte åndedrag
at skoven plejer på skråningerne
-brudt sten, uforudsigelig mos-,
fra stammer eller vinstokke,
fra tavshedens stakkels stemme
øjnene kommer fra dine langsomme vinger.
Giver daturaen sin nattsang
der overgår til kompasset, som vedbend går
stigende mod træernes højde
når klapperslangen trækker sine ringe
og bløde stemmer slår i halsen
blandt siltet, der nærer den hvide lilje
så intensivt om natten ...
På behårede bjerge, på strande
hvor de hvide bølger afløser sig
udstrakt ensomhed er på din flyvning ...
Hvorfor tager du med til soveværelset,
til det åbne vindue, selvsikker, terror? ...
Dronning Artemis
Sidder, som verden, på din egen vægt,
roen på pisterne på din nederdel strakte sig ud,
stilheden og skyggen af havgrotterne
ved siden af dine sovende fødder.
Til hvilket dybt soveværelse viger dine øjenvipper
når du løfter tungt som gardiner, langsomt
såsom brude sjaler eller begravelsesgardiner ...
til hvilket flerårigt ophold skjult for tiden?
Hvor finder den vej, som dine læber opdager,
til hvilken kødelig kløft din hals falder,
Hvilken evig seng begynder i din mund?
Vinen af aske sin bitre alkohol udånder
mens glasset lufter, med sin pause, vejret.
To dampe hæver deres hemmelige dufte,
de overvejes og måles, før de bliver forvirrede.
Fordi kærligheden længes efter sin grav i kødet;
ønsker at sove sin død i varmen uden at glemme,
til den ihærdige vuggevise, som blodet mumler
mens evigheden slår i livet, søvnløs.
Du, ejer og beboer i revnerne ...
Du, ejer og indbygger i revnerne,
emula af den argentinske hugorm.
Dig, der undviger sloes imperium
og du flygter fra solopgangen i springtiden.
Du, hvad, ligesom den gyldne væver
der sliber i et mørkt, grumt hjørne,
vinstokken nærer du ikke, at digelen falder
og ja, hans blod du klemmer, sippy.
Du går, uden at plette dig selv, blandt den urene pøbel
mod stedet hvor der med ædle spor,
duen suger sine unger.
Mig i mellemtiden, mens den blodige, mørke
klatring på mine vægge truer,
Jeg træder på det spøgelse, der brænder i min søvnløshed.
Jeg fandt oliventræet og acanthus ...
Jeg fandt oliventræet og acanthus
at uden at vide, at du plantede, fandt jeg søvn
stenene i din pande løsrev sig,
og din trofaste ugles, højtidelige sang.
Den udødelige flok, fodrer med sang
af dine daggry og faldne lur,
de vanvittige vogne, gik
af dine bitre timer med sorg.
Den vrede og voldelige røde muse,
den fredfyldte episke og rene guddom
at hvor du drømte i dag sidder.
Ud fra disse stykker sammensætter jeg din skulptur.
Vores venskab mine egne år tæller:
min himmel og min slette talte om dig.
En mørk, skælvende musik ...
En mørk, skælvende musik
korstog af lyn og triller,
af onde ånder, guddommelig,
af den sorte lilje og eburoyen steg.
En frossen side, der ikke tør
kopier ansigtet til uforenelige skæbner.
En knude af aftenstille
og en tvivl i sin tornede bane.
Jeg ved, det blev kaldt kærlighed. Jeg har ikke glemt,
heller ikke de serafiske legioner,
de vender historiens sider.
Væv din klud på den gyldne laurbær,
mens du hører hjerterne nynne,
og drik nektaren tro mod din hukommelse.
kilde: Til halv stemme