Don Miguel Hernández blev født i Orihuela siden 110 år en dag som i dag. En af de største og vigtige digtere fra spansk litteratur forlod os for tidligt og for ung. I år var det også 75-året for hans død i 1942 på grund af tuberkulose. Men hver 30. oktober fejrer vi igen, at det er vores, at det skrev på vores smukke sprog, og at det forlod os en arv fra de smukkeste vers der kan findes.

Triste krige, Dagarbejdere, Sidste sang, Løg nana, hænder... De er så mange og så gode. Dette enkle værd hyldest til hans figur og kunst husker en del af hans arbejde med en udvælgelse af mine yndlingsvers og digte. 

Miguel Hernandez Gilabert

Han blev født i Orihuela den 30. oktober 1910 og han var også dramatiker udover at være digter. Det var fra en ydmyg familie og han måtte gå ud af skolen tidligt for at gå på arbejde som præst. Men det var en stor læser af klassisk poesi (Garcilaso, Góngora, Quevedo eller San Juan de la Cruz) og fandt således sin inspiration og evne til poesi.

Det var fra 1930 da det startede offentliggøre sin poesi i magasiner som Byen Orihuela o Alicante-dagen. I det årti gik han til Madrid og han samarbejdede også i forskellige publikationer, hvilket gjorde det muligt for ham at interagere med flere digtere af tiden. Da Orihuela vendte tilbage, skrev han Ekspert i måner, hvor du kan se indflydelsen fra de forfattere, han læste i sin barndom, og dem, han mødte på den rejse til Madrid.

Da han vendte tilbage til Madrid for at slå sig ned, arbejdede han som redaktør i Cossíos tyrefægtning ordbog og i Pædagogiske missioner af Alejandro Casona. Det er i disse år, hvor han skrev digte som Den krænkede fløjte e Billede af dit fodaftryk, og den bedst kendte Lynet, der aldrig stopper.

Under borgerkrigen sammensat Landsbyvind y Mand stilke, titler på det, der blev kaldt "krigspoesi." Efter kampen, forsøgte at forlade Spanien, men han blev arresteret ved grænsen til Portugal. Hans dødsstraf først blev det pendlet til det af tredive år. I fængsel sluttede det Sangbog og ballader om fravær. Men han blev syg af tuberkulose og døde den 28. marts, 1942 i Alicante-fængslet.

Valg af vers

Løg nana

måske af hans smukkeste og mest chokerende digte at digteren skrev i fængsel som svar på sin kones brev. De havde mistet deres første barn et år før, og hun fortalte ham, at hun i disse dage kun spiste brød og løg.

Løg er frost
lukket og dårlig.
Frost af dine dage
og af mine nætter.
Sult og løg,
sort is og frost
stor og rund.

I sultens vugge
mit barn var.
Med løgblod
ammet.
Men dit blod
frostet med sukker,
løg og sult.

En brunette kvinde
løst på månen
tråd for tråd spildes
over krybben.
Grin, barn
at jeg bringer dig månen
når det er nødvendigt.

Lark af mit hus,
griner meget.
Det er din latter i dine øjne
verdens lys.
Griner så meget
at min sjæl til at høre dig
slå plads.

Din latter frigør mig
det giver mig vinger.
Ensomheder tager mig væk,
fængsel tager mig væk.
Mund, der flyver,
hjerte på dine læber
blinker. […]

Oliventræer

Andalusierne fra Jaén,
hovmodige oliventræer,
fortæl mig i min sjæl: hvem,
hvem rejste oliventræerne?

De blev ikke rejst af ingenting,
hverken pengene eller herren
men det stille land,
arbejde og svede.

Forenet til rent vand
allerede forenede planeter,
de tre gav skønheden
af de snoede kufferter.

Stå op, grå oliventræ,
sagde de ved foden af ​​vinden.
Og oliventræet løftede en hånd
kraftfuldt fundament. […]

Nattens barn

Griner, tydeligt håner dagen,
barnet, jeg ønskede at være to gange sank ud i natten.
Jeg ville ikke have lyset mere. Så det? Ville ikke komme ud
mere af disse tavsheder og dysterhed.

Jeg ville være ... Hvad til? ... Jeg ville være glad
til midten af ​​sfæren for alt, hvad der findes.
Jeg ville medbringe latter som den smukkeste ting.
Jeg er død smilende trist.

Barn to gange barn: tre gange fremover.
Rul igen gennem den uigennemsigtige verden af ​​maven
Tilbage, kærlighed. Gå tilbage, barn, for det vil jeg ikke
gå ud, hvor lyset finder sin store tristhed. […]

Sang fra soldatmanden

Jeg har befolket din mave med kærlighed og såning,
Jeg har forlænget det ekko af blod, som jeg reagerer på
og jeg venter på furen, mens ploven venter:
Jeg har nået bunden

Brunette med høje tårne, højt lys og høje øjne,
min hustru, min livs store drink,
dine vanvittige bryster vokser mod mig og hopper
undfanget doe.

Det ser allerede ud til, at du er en delikat krystal,
Jeg frygter, at du vil bryde mig ved den mindste snuble,
og forstærk dine årer med min soldatskind
ud som kirsebærtræet.

Spejl af mit kød, næring af mine vinger,
Jeg giver dig liv i døden, som de giver mig, og det tager jeg ikke.
Kvinde, kvinde, jeg vil have dig omgivet af kugler,
længes efter bly. […]

Boca

Mund, der trækker min mund:
mund, at du har trukket mig:
mund, at du kommer langt væk
for at belyse mig med stråler.

Alba, som du giver til mine nætter
en rød og hvid glød.
Mund befolket med mund:
fugl fuld af fugle
Sang, der returnerer vingerne
op og ned.
Døden reduceret til kys,
tørstig efter at dø langsomt,
du giver til det blødende græs
to lyse klapper.
Læben over himlen
og jorden den anden læbe.

Kys, der ruller i skyggen:
rullende kys
fra den første kirkegård
indtil de sidste stjerner.
Astro, der har din mund
dæmpet og lukket
indtil en lyseblå berøring
får dine øjenlåg til at vibrere. […]

Jeg kalder tyren i Spanien

Rejs dig, Spaniens tyr: stå op, vågn op.
Vågn op helt, tyr af sort skum,
at du indånder lyset og oser af skyggen,
og du koncentrerer havene under din lukkede hud.

Vågn op

Vågn op helt, jeg ser dig sove,
et stykke af brystet og et andet af hovedet:
at du endnu ikke er vågnet som en tyr vågner op
når han bliver angrebet med ulveforræderier.

Kom op.

Snort din kraft, udfold dit skelet,
løft din pande med de rungende akser,
med de to værktøjer til at skræmme stjernerne,
at true himlen med gevir af tragedie.

Smør mig.

[...]

Kilde til biografien: Instituto Cervantes